Александр Рудт - Едва касаясь. Книга стихов

Ангел мой, ты видишь ли меня?
Ф. Тютчев

Хочешь – не хочешь, но время проститься.
В синем – контрастно белы —
что-то кричат перелётные птицы.
Там и моё есть «курлы».
Там и моё. Не о чём не жалею.
Не обессудь. Не зови.
Перекликались с судьбою твоею
иволги и соловьи.
Всё понимаем. Приемлем. Не дети.
Суть не в тебе, не во мне.
О, как мерцают луга на рассвете.
Это роса.
Это не…
Тайны исчезли. Акценты сместились.
Легкий набор высоты.
Вот и никчемные крылья сгодились.
Вижу.
И слышу.
А ты?
11 декабря 2019

Лень и смётка заплелись в косичку.
И не тайна / но как мир старо / —
русская обидная привычка:
сделать – но по-варварски – добро.
Ничего не знаю без щербинок,
швов, шероховатостей, заноз,
стен без буквы, без стекла тропинок,
пощаженных стройкою берёз.
Будто жизнь не набело покуда,
праздник – завтра, счастье – не сейчас…
И с усмешкой ожиданье чуда,
горе то – в себе, то – напоказ.
Растолкует ли понятно кто-то.
как спаять навечно удалось
точность гениального расчёта
с инстинктивной чуйкою «авось»?
В каждом Ломоносов и Емеля.
И по жилам с кровушкой течёт
/чудеса бывали – в самом деле!/:
Господи!.. Родимые… – чем чёрт…
12 декабря 2019

Завтра денёк такой —
спать палачу невмочь
Бедный хозяин мой
точит меня всю ночь.
Круглым точилом – час,
чутким бруском потом,
а вот сейчас как раз —
бархатным оселком.
Мне-то какой резон
острым быть лишь на глаз? —
но проверяет он
лезвие в сотый раз.
В кои-то веки – взмок.
Трезвый, а будто пьян.
Крестится: «Видит Бог —
всё, что могу, Степан…»
14 декабря 2019

О! Ястреб с дозором! – привет, старина,
ты где пропадал три недели? —
иная вдруг стала милей сторона?
Болячки вконец одолели?
По циркулю медленный круг
Полувзмах.
Вернее – намёк на движенье.
Но в братство пернатых вселяется страх,
и виснет вокруг напряженье.
Красуйся, пока ещё можешь лететь,
кроЯ небеса ледяные.
Но только синицы моей не заметь,
Не встретьтесь, не встретьтесь, родные…
16 декабря 2019

Какой катарсис, милый мой? —
томленье, тягость и бессилье.
Всё вижу, едучи домой:
сплошь переломанные крылья,
глухой протест, живая боль…
Дух сознает без удивленья,
что сплошняком из бед юдоль,
а счастье – редкие вкрапленья.
Но – новогодние огни.
Подходит праздник осторожно.
Храни же, Господи, храни
здоровья ждущих безнадежно.
Но отрок – ликом светло-строг —
пробьёт препоны и законы.
/И не коляска – видит Бог! —
а колесница Фаэтона/.

и новый – справедливый – сложит.
Сиделка, что его везёт
и Богоматерь – так похожи.
И что за вспышка нам вослед? —
не разгадаю я сегодня —
салют ли пробный Новогодний?
Звезды ли Вифлеемской свет?
18 декабря 2019

Татьяне
Кормишь с руки воробьёв —
дерзких, весёлых, беспечных.
Рокотом колоколов
полдень наполнился млечный.
Суетность будни таят.
Но в суете не потонет:
колокола, снегопад
и воробьи на ладони.
Смертно родные края!..
Праздник так просто даримый!
Птахой счастливой и я
вскормлен с ладони любимой.
Празднество снега и птах —
необъяснимо, но внятно
то, что не скажешь в словах,
но и без слов всем понятно.
18 декабря 2019

И уютно, и знакомо :
темнота в окне и ширь.
А в салоне – только дрёма,
только красная цифирь.
И негромкую беседу
два водителя ведут.
И куда я к чёрту еду?
Да и всех куда везут?
Двадцать десять. Двадцать двадцать.
Фары чётко плавят мрак.
Нету смысла просыпаться,
если в мире кавардак…
Ах, ты русская дорога!
Лёгкий юз и снежный прах —
и за пазухой у Бога,
и у чёрта на рогах.
Двадцать сорок. «Все на выход».
Вал… кардан… оборвалось.
Всем с собой по фунту лиха
и хранящее «авось».
Чудеса в подлунном мире —
подвернулось и нашлось.
Это счастье – на буксире,
это чудо – обошлось.
Напряженье смех снимает,
нету радости преград.
Многомудрое: «Бывает»..
«Да и мы не лыком, брат..»
Мужики – улыбки шире…
курят – гордость и краса.
А на красненькой цифири —
ровно двадцать два часа.
Без реперов, мессианства,
бесов, криков петухов.
Неоглядное пространство
русских подвигов-грехов.
И свежо, и невесомо.
И живая связь сердец.
Потому, что все мы дома,
все мы дома, наконец.
18 декабря 2019

Если хладнокровно разобраться —
ты всегда врала. Но вот беда:
дураку хотелось заблуждаться —
не минуту, вечер – а года.
Музыка и таинство романа,
звук капели, отсветов игра,
сладкое вино самообмана,
дальний огонёк – свечи, костра…
И без горя как-то осозналось:
из какого сора *, Боже мой!
Солнце всходит, и волшба осталась…
Господи! – соловушка – зимой!
Мудрецом минуту ль, миг побуду —
поздновато стал подозревать:
чудо – есть. А – как? зачем? откуда? —
наплевать, родная, наплевать.
Как с тобою быть, сосуд скудельный?
Только ноты, только шорох строк….

Правда неприкрытая – смертельна.
лёгкий флёр – лекарство? тайна? Бог?
А для счастья надо так немного:
жить, ценя друзей, леса, сады…
без убийства, подлости, подлога
и дистиллированной воды.
27 декабря 2019
* полустрочка из А. Ахматовой

..а Яши нет, и Эммы нет,
и дома – словно не бывало.
В ком растворён их добрый свет? —
/что пело, злилось, ликовало?/
Ах, риторическая бредь!
И сам Господь пожмёт плечами.
Не сохранить, не запереть
суть жизни – фотками, речами…
А солнце всходит – хоть бы что,
горланят птицы гимны свету.
Совсем не думая про то,
кто канет завтра в Лету эту.
Хвала, бессмертные мои!
Виват, гранившие когда-то!
Хоть штопай совесть, хоть крои,
она безвинно виновата.
А ветер свеж на пустыре.
Перекреститься, выпить водки.
Пахнуло маем – в январе.
Как жить? – ни песни, ни погодки…
И Яши нет, и Эммы нет.
И ни скамейки, ни тропинки.
И ожидаемый привет
застрявшей в клапане песчинки.

В ладони – две снежинки… Боже!
С ума сойти!
Не знак…
Но всё же…
3 января 2020

Ну вот – и ни капли спиртного.
За пивом отправлен гонец.
Давно не бывало такого
созвучия близких сердец.
Уютнее сделалась хата.
И утра мужского штришок —
по «Балтике-тройке» – на брата,
а после —
и —
на посошок.
Искря в анекдоте и тосте,
делиться удачей не прочь —
из детства забредшие гости
поют и смеются всю ночь.
У Вовика – «сотика» зуммер..
Три друга выходят, галдят.
А Вовик – три года как умер.
А Витька – полгода назад.
С такого свихнуться – не диво.
Но вот на столе – не пустяк! —
Кольком принесенное пиво,
недопитый Витькой коньяк.
А чай на плите остывает.
Не знамы Господни пути.
Чего в Рождество не бывает!
К Солохе, к Вакуле зайти?
7 января 2020