Сергей Виноградов - Наследие. Том пятый. 2020

День каждый до седьмого пота…

А если дед без орденов —

То, чем порадовать сынов,

О чём же внукам рассказать?

Что воевал, чем доказать?

Уходят годы и война,

И вряд ли в этом их вина,

Что орденов так и не дали.

И покупаются медали,

Ведь, как ни как, награда всё ж!

…Простим им маленькую ложь,

Ведь дело не в медали даже,

И орденом, каким неважно,

Был награждён, а, может, нет,

Тот или тот столетний дед —

Они ж прошли сквозь смерть и беды…

Спасибо всем им за Победу!

Мой старый дом – все, кто со мной жил в нём,

Разъехались: кто в рай, кто за границу…

И каждым утром, каждым божьим днём

Встречаю в лифте лишь чужие лица.

А лица те, лишь смотрят, и молчат,

И, здравствуйте, мне никогда не скажут,

И даже никуда не настучат,

Что был я здесь, кому они докажут?

Что шлялся тенью по чужым подъездам,

Что бедностью своей всех здесь пугал,

Что их детишкам сказки про партсъезды

На сон грядущий слушать предлагал?

Что без конца смотрел, как здесь живут

И вспоминал, как жили здесь когда-то,

Зашёл б к соседям, только не зовут…

Тогда пойду к себе, в свой мир, обратно

В свою квартиру, где теперь не я,

Чтоб на шкафу привычно поселиться.

Внизу в кроватях не моя семья,

Вот только мне в чужом раю не спится…

Что наша жизнь – реальность или сон?

Никто мне не ответит, не докажет,

Что я – не я, и он – совсем не он…

А, может, и ответ не так и важен,

Когда не зная сути бытия,

Мы ищем то, чего не знаем сами…

Чья жизнь во мне? Твоя или моя?

Выходит, нет различий между нами.

Мы лишь программы – в этом наша роль,

Что заложили в нас, в то и играем,

Сегодня я бедняк, а ты – король,

Пока живём. А после – умираем?

А, может, отключают просто нас

И через век другой опять настроят

На чью-то жизнь. Уже в который раз,

Нас не спросив, а нас она устроит?

Я не хочу, быть может, бедняком

И королём изрядно надоело

Тебе быть снова. Как же мне знаком

Сомнений смысл, когда сидишь без дела!

Вот только есть проблема – как узнать,

Что это мы в обличие том новом?

Да и откуда нам о прошлом знать,

Чтобы поверить, что живём мы снова…

Мы просто роботы, а тот, кто нас придумал,

Не просто гений, а вселенского масштаба,

А гении, увы, сродни безумным,

Не принимающим ни гордецов, ни слабых.

Они всегда чуть-чуть немного выше,

Всех тех, кого мы почитаем в небесах.

И если мы из рук их тоже вышли,

То и для нас посильны чудеса!

А, если мы к тому же их потомки,

Безвестных гениев, а, может, и богов?

А, может, славы прошлой их обломки,

Увидевших в нас главных их врагов?

А если так, то скоро круг замнётся

И пропадёт за ними и наш след,

И вместо нас совсем другой проснётся,

Не человек уже, а Интеллект…

В тех прошлых жизнях кем я только не был:

Ростовщиком, садовником, поэтом,

Бездельником, который дам любил,

Но был плохим любовником при этом.

То прошлое уже не повторить,

И, слава Богу, больше я не буду

Обманывать одних, других растить,

Да и писать сонеты слишком трудно.

Тогда же кем мне быть на этот раз,

Судьбу, какую Бог мне приготовил?

А вдруг за прошлое в награду дал мне Вас,

И Вашим мужем быть мне он позволил?

Я столько жил, я столько ждал сей миг,

Он мне тысячелетиями снился!

Но в этом мире я уже старик,

Не в этот век, похоже, вновь явился.

А Вас я видел двести лет назад,

Влюбился в Вас, но снова промахнулся,

И снова век не тот, и снова сад,

В котором я, садовником проснулся.

Мы время жить себе не выбираем,

Кого любить и вместе с кем стареть.

…Гадалкам же давно не доверяю,

Не тороплюсь ни жить, ни умереть…

Влюбился в розу садовник старый

И по ночам скучал по ней,

И принимал все сны, как кару

За непутёвость прошлых дней.

Когда моложе был, не видел

В ней красоты, а лишь шипы,

И за колючесть ненавидел…

Ах, как бываем мы слепы,

Когда проходим мимо счастья,

Боясь поранить чувства вдруг!

Когда же вдруг придёт ненастье,

Когда исчезнет вся вокруг

Краса былая дней тех летних,

Увянет роза от тоски,

Тогда лишь станет нам заметнее,

Что мы и сами старики…

…Любовь прошедшая не греет,

Влюблённость новая – лишь бред.

Сказать ей всё он не успеет,

Сад опустел. И розы нет…

Ничего ни осталось. Ни надежды, ни веры.

Не осталось любви в одинокой душе.

Жизнь из правды давно превратилась в химеры,

Рай с любимой недолгим был в её шалаше.

Но от рая того ничего не осталось,

Бесполезно идти по дороге назад.

Там найду я всего лишь неизбежную старость,

Ну, а если дойду, только в собственный ад.

А три странницы божии – Любовь, Вера, Надежда,

У тех адских ворот будут молча смотреть,

Как сдирают с меня мою жизнь, как одежду,

Не давая при этом просто так умереть.

Почему же тогда, когда мы ещё жили,

Ни надежды, ни веры рядом я не нашёл?

Только вороны смерти надо мною кружили,

Я же ведь не на смерть, а к любви своей шёл!

Ничего ни осталось. Ничего не досталось.

Ни надежды, ни веры, ни любви. Ничего.

Ад мой – он лишь в душе. А снаружи – усталость

И попутчица старость у крыльца моего…

Одну, вторую… Бесконечно

Рождает волны океан…

Ведь у него в запасе вечность

И меньше у прибрежных стран.

Века идут и разрушает

Он берега и города,

И жить кому, он же решает,

Такой же вечный, как вода.

В природе всё закономерно

И ей не нужен человек,

Мы были лишними, наверное,

Всегда, не только в этот век.

Но именно всем нам достался,

Её неукротимый нрав,

И если кто в живых остался,

Поймёт, быть может, как не прав

Перед природой век наш умный

Был. Получив, чего не ждал,

Ведь даже человек безумный

Такого делать бы не стал.

Но нам природа объявила

На этот раз сама войну:

И снова в мир чуму явила,

Ей даже пушки ни к чему.

Но в этот раз мы не бессильны,

У нас не средние века,

Не будет вновь холмов могильных,

Хотя они и есть пока.

Война закончится победой,

Причём уже не в первый раз,

Закончатся все в мире беды,

Бойцам пора уйти в запас.

Но что-то не даёт покоя,

Вдруг это вовсе не война,

А, нечто, может быть, другое —

Всего лишь первая волна…

…Как океан в просторах бесконечный,

Так перед ним мы все, увы, ничто,

Не дай нам, Бог, бой будет тоже вечным,

А кто же в победителях? Никто…

Он вырвался из пут могил солдатских