Сергей Виноградов - Наследие. Том четвёртый. 2019—2020

И время, неподвластное природе,

Последний совершает свой бросок

Туда, где нет конца и нет начала —

Безвременья один и тот же круг.

И где-то там она по мне скучала

И верила, что всё вернётся вдруг,

Что время оживёт, и будем снова

Мы по дороге вечности спешить,

Ведь даже в ней любовь всему основа,

А если есть основа – будем жить!

Нас не будет – останутся звёзды

И без нас в небе чёрном сиять,

Но когда-нибудь, рано ли, поздно ли,

Всё начнётся, как было, опять.

И как было уже, будут люди

Торопиться с утра по делам,

Где-то там среди них и мы будем,

Снова будет всё тот же бедлам.

На планете воссозданной Богом

Или кем-то другим может вдруг…

И опять будет та же дорога —

В никуда. И который уж круг?

В нарядном платье с бантом голубым

На миг мелькнула, грусть мою развеяв,

Напомнив, что и я был молодым,

Как и она – из снов забытых фея.

Открыл глаза – всё та же старость вновь

И я один, лежащий без движения,

А фея – промелькнувшая любовь,

А, может быть, её лишь отражение…

Я к вам когда-нибудь вернусь

К друзьям неправедно забытым

К родным, которых гложет грусть

К врагам не мной в боях убитым.

Вернусь. Жаль, что не наяву

Лишь в ваших снах, порой тревожных,

Ну, а пока что поживу,

Хотя бы столько, сколько можно.

И мудрой Музе передам

Стихи и душу при прощании,

Надеясь, милая мадам

Когда-то сдержит обещание…

Добрый вечер, Владимир Семёнович,

К Вам попутно решил заглянуть,

С Вами лично хотел познакомиться

И долг памяти свой Вам вернуть.

Скоротать, как и Вы, одиночество,

Вы простите, что в душу к вам влез,

Я ведь знаю, Вам тоже так хочется

Посмотреть на Таганку с небес.

И, даст Бог, с Вами мы познакомимся,

В этот вечер. А, может, поздней.

Посмотрите, как к Вам в гости ломится

Бесконечный поток из друзей.

Все они, как и я, в день рождения

На Таганку пришли лично к Вам,

Чтоб услышать, хотя б на мгновение,

Голос Ваш с хрипотцой. Ну, а там…

…Всё по кругу пойдёт. Днём и ночью

Привередливых Ваших коней

Будем ждать. Вы ведь сами пророчили:

«Я вернусь. Не пройдёт и ста дней!»

Я на гитаре не играю

И под гитару не пою

И никому не подражаю,

Не потому, что не люблю,

Не потому, что не сумею,

И я б однажды, может, смог…

Святое трогать я не смею —

Что дал не мне однажды Бог.

И никогда не лицезрею

Других, поющих за него.

И за него я лишь старею…

И мне не надо ничего

Другого – только его песни,

Знакомый голос из окна…

Но мы, увы, всё реже вместе,

И вместо песен тишина.

На старости отправила в опалу

Меня моя судьба. Не может быть!

Не первый год бреду по дням устало,

Забыв совсем как надо жизнь любить.

Как надо своей жизнью наслаждаться

Как будто бы живу последний день.

А мне хотелось в прошлом так остаться,

Но в прошлом что? Былого только тень.

Устала память вспоминать о прошлом,

Писать стихи устала вдруг рука,

Моя любовь переродилась в пошлость,

А годы превратили в старика.

И не о чем теперь с собою спорить,

И ни к чему о будущем мечтать.

Так стоит ли так жить? Конечно, стоит!

Ведь было же за что теперь страдать?

Да, было всё. И вера и надежда

И Бог, и бес в пылающей душе

И поцелуи тёплые и нежные,

И будущая смерть близка уже…

Так стоит ли судьбу винить в опале?

Так стоит ли на прошлое пенять,

Ведь без него мы вряд ли бы познали,

Что значит жить? Ну, как тут не понять!..

Закат – рассвет. Рассвет – закат.

То ночь – то день. То день – то ночь.

А я у Бога на «прокат»

День лишний взять совсем не прочь.

Опять на солнышко взглянуть

И в предрассветной тишине

Смерть будущую обмануть,

Но, видно, Бог не верит мне.

Не слышит, как душа кричит,

Как умоляет. Всё напрасно.

Но Бог молчит. Опять молчит,

Со смертью, видимо, согласный.

И в ночь я снова ухожу

С надеждой тайной: до рассвета

Вновь доживу и додышу,

И всё-таки дождусь ответа.

И мне ответит всё же Бог —

Молитвы будут не напрасны.

– Всему предел есть и свой срок,

Не смерти ждать, а жить – опасно…

У каждого есть свой скелет в шкафу

У каждого в душе своя есть тайна…

Мой шкаф открыв, вдруг скажет кто-то: фу,

Какая мерзость! Так и я случайно,

Найду в своём шкафу, всё, что забыл

Давным-давно и жил себе спокойно,

Но оказалось, что не тем я был,

И лишь казался сам себя достойным.

В моём шкафу полным-полно грехов,

Полно чужих обид и слов обидных,

А также ненаписанных стихов,

И много из того, за что мне стыдно…

Такой вот получается расклад,

Ведь с прошлым не расстанешься так просто,

Хотя, быть может, всё забыть был рад,

Но ни куда не деться от вопросов

Которые мне совесть задаёт.

А память, став отныне прокурором

Моей душе, молчит наоборот

И слушает её с немым укором…

Но что сказать? Что было – то прошло,

И в прошлом ни чего уж не исправишь.

Хотя мне с моей музой повезло,

Надеюсь, что хоть ты меня прославишь…

Мы в этот мир приходим ниоткуда,

Не ведая, что есть и мир иной,

Где наши души сразу всё забудут,

Пройдя в свой срок нам данный путь земной.

Забудут всё: и горести и беды

И клятвы, что давали мы себе,

Во времени исчезнув вдруг бесследно.

К чему тогда все мысли о судьбе?

К чему все размышления о прошлом,

Когда вся жизнь похожа так на плен?

К чему мечтать лишь только о хорошем,

Не в силах уничтожить вечность стен.

Стен, за которыми ждёт снова неизвестность

И выбор новой жизни, но не наш,

И новый Бог, и новая невеста,

И всё, что будет, снова чья-то блажь…

Об этом никогда мы не узнаем,

Пока вновь не пройдём в мильонный раз

Свой новый путь. Кому ж мы потакаем?

Но, видно, тот не может жить без нас?

Выходит, вечность и не жизнь, а скука,

Где изнывает сам создатель от тоски.

Но выйти как из замкнутого круга?

…Не умирать смертям всем вопреки!

Что есть всего бесценнее на свете?

Конечно, деньги скажет кто-то вдруг,

А кто-то скажет: ну, конечно, дети!

А кто-то будет всё ходить вокруг.

Вокруг да около, не зная, что ответить:

Богатство, власть и много есть чего.

Но он навряд ли сможет сам заметить,

Что нет дороже жизни ничего…

Богатство не возьмёшь с собой в могилу,

И власть тогда придётся потерять,

Как, впрочем, всё, что с ним при жизни было,