Марк Котлярский - Петербургская поэма. Избранные стихотворения

Нанизываются слова,
Как бусы на тонкую нить:
Фонтанка, Невский, Нева
(О как бы их сохранить?).

Обводный густеет канал,
Пустеет Литейный проспект,

И всадник, что всех доканал,
В цветной упакован проспект.

Смолкает вороний грай.
И снова я вижу сон:
Там дует такси в клаксон,
И друга увозит в рай…

…Так что же ты вспомнил?!

Но друг никогда не спасет,
Но пастырь-старик спасовал
И смиренных овец не пасет,
Но время подобно окраинной ветхой
времянке,
Где вечное небо сквозь дыры, как время,
течет.

Так что же ты вспомнил?!
Я вспомнил, я вспомнил!

Теплеет ночной небосвод,
И друг мой убитый – вернулся
С заоблачных горьких высот,
И пастырь по-прежнему юн,
И овцы в счастливом порядке
Все водят вкруг елки курчавый ночной
хоровод.

Я вспомнил, я вспомнил!

Вековые липы нависли над Летним садом,
Охраняя покой изнеженных, белоснежных скульптур,
Ковер из листьев скрадывает шаги.
Я закрываю глаза: не видно ни зги,
Только проблеск зеленых искр,
Исчезающих тотчас, как росчерк бегущей строки.

Но внезапно – или это только мне кажется? —
Я чувствую прикосновение твоей руки.
Ты касаешься моего лица,
Ты смеешься: «Пушистый…
Как всегда, колешься…»
И голос твой чисто-чисто
Звучит,
Как серебряный колокольчик,

Но я по-прежнему не открываю глаза,
Потому что мне их открывать нельзя,
И я, как во сне, в этом Летнем саду,
То ли лечу, то ли иду,
То ли стою и смотрю,
не отрываясь в заколдованный водоем,
Где, словно в зеркале, мы отражаемся с тобой вдвоем,
Стоим, обнявшись, не выпуская друг друга
из тесных объятий,
Не замечая летящих в нас, как пули, хулы и проклятий,
Свистящих с шипеньем над головой.
Но я слышу только твои слова: «Хороший мой…
Мой хороший… Обожаемый… Лукавый… Родной…»
И я чувствую твое горячее дыхание,
Обжигающие губы,
Шелк волос,

Я впитываю сладость каждого сантиметра твоей кожи,
Я удивляюсь тебе, как внезапному открытию,
Я удивляюсь тому, как мы с тобой похожи,
Как нас тянет друг к другу…
Скорей, по наитию,
Нежели по случайности.

Подобно солнечному лучу,
Отображающемуся в воде,
Отражается во мне твоя нежность.
Я обнимаю тебя,
И… лечу
Вместе с тобой
В фатальную
Неизбежность…

Я иду по Летнему саду,
Мне под ноги падают листья,
Солнца луч пробивает густые кроны деревьев,
Словно я к тебе пробиваюсь,
Так непросто и так нелегко;
Это заново я начинаю к тебе пробиваться,
Это я к себе пробиваюсь,
Нащупываю дорогу к себе,
А значит, к тебе,
Как слепец, идущий долгой дорогой,
Шаг за шагом.
И глаза у меня закрыты,
Только сердце тревожно бьется,
Как тогда,
Когда в самый первый раз
Я обнял тебя,
К тебе прижался,
И услышал, как бьется сердце.
Я иду по Летнему саду,
Ворошу упавшие листья,
И ловлю губами лучи я,
Словно взгляд твой лучисто-нежный,
Словно губы твои прохладные,
Словно кожу твою мерцающую…

Портик Руска, портик Руска
Приторочен узко-узко
К Думе, к вечной суете.
Чем богаты, тем и рады,
И не требуем награды
В оголтелой маяте.

Портик Руска, портик Руска,
Как довесок, как нагрузка
К Думе, к вечной суете.
Рестораны и «Гостинка“ —
Вот прелестная картина
В небывалой простоте.

Силой глупого проекта
Сдвинут с Невского проспекта
Портик Руска в глубину, —
Словно прошлое, с которым
Мы спешим расстаться хором
И не тянемся к нему.

…Но эта стертая луна
висела тусклым медальоном
у ночи на груди,
влюбленным
лила
обманный
свет
она.

Но вот – метель! И ветер выл,
врываясь в тихие бульвары,
сметая со скамеек пары;
луну мгновенно погасил:

ни зги не видно – тьма и тьма,
да посвист ветра и метели.
Казалось, что столбы летели
и разбивались о дома,

казалось, резкий стон
и вой
стояли долго по округе,
казалось, что деревья в муке
бросались в реку головой…

…Метель промчалась в январе,
надолго замерла природа,
зане холодная погода
установилась на дворе.

На городок с названьем Мга
Сошла, клубясь, ночная мгла. Ах, этот
славный городок!
Он так устал, он изнемог
От непосильного труда,
Которым славен был всегда.
И вот теперь – невзгоды прочь! —
Спустилась трепетная ночь:
Идешь – и рядом ни души,
Окрест лишь талые снега,
И шепчет мне в ночной тиши
Вселенная про город Мга…

Сегодня или никогда!
Сегодня – царь, а завтра – раб.
Силен сегодня, завтра – слаб.
Сегодня или никогда!

Так и живем. Плывут года
Невзрачной лодкой по волнам.
Всё ждем, что жизнь прикажет нам:
„Сегодня или никогда!“,

И, вот, придет высокий час,
Сменив бесплодные года.
…А жизнь испытывает нас
Вчера, сегодня и всегда.

Я вышел на воздух
из душного зала,
я видел, как звезды
катились по небу.
Вокруг было тихо,
я слушал и слушал:
казалось, ничто
не тревожит мне душу.

Мигал светофор,
пешеходы скользили,
скользили троллейбусы
и автомобили.

Метался снежок
вдоль по улице темной,
дул ветер в рожок
и скитался, как пастырь,
который остался без паствы.

…Мело…

И холод
коснулся
лица
моего.

Слова
делятся на слоги.
Вслушайтесь
в музыку слогов!
О, загадка слогов!
О, поэзия городских вывесок!

„Парфюмерия”.
Что делает нежным и ароматным
это слово?
Слог „фю“!
Без него уйдет очарованье.

„Конструктор”.
Слог „струк“,
словно звук
от падающего
металлического шара;
и на этом слоге
держится слово,
обретая резкость
и твердость удара.

„Бутербродная”.
Зайти, заглянуть на минуту —
и дальше, дальше, бегом,
не останавливаясь;
о, эта мимолетность
коренится в слоге „брод“:
бродяжничество, небрежность —
всё в одном слоге.