Евгений Батраков - Г И П О К С И Я

Роскошная свежесть пейзажа весеннего?
Пейзажа весеннего свежая роскошь!
Ожившая тундра у стада оленьего,
Тундра сверкает, как новая брошка…

2 октября 1980 г.

В домике стареньком, на втором этаже,
Вечерами сходятся любители словесности
Без приглашений, без протеже,
А также без мировой известности…

Сколько незнаний и знаний различных,
Вкусов да взглядов сходится тут!
Сколько родится замыслов личных,
Сколько сгорает собственных пут!..

Мы – начинаем. Всё – начинаем.
Богатые самые люди на свете:
Мы завтра напишем, мы верим, мы знаем
Наши поэмы о наших Джульеттах!

Заселим романы героями века,
Детские книжки добрыми феями!
И встанут в библиотеках
Наши тома
с большими идеями!..

26 сентября 1980 г.

Не прост, не прям, не угловат,
Но гибок, мягок, простоват.
Он руководству не откажет
И подчиненным «нет» не скажет.
Он не кричит, не критикует,
Не мрачен, но и не ликует.
Не разжигает ссор заразных,
Не гасит проблесков маразма
В том коллективе, где живёт…
И результат: средь всех слывет
Руководителем он зрелым,
Принципиальным, чутким, смелым…

Знакомы ль вы с таким лицом?
Знакомы?
Значит, стих с концом.

20 сентября 1981 г.

У Петровых вечер целый
Гробовой висит покой:
У Петровых – «черно-белый»,
Иванов купил – «цветной»!

Вся семья в тоске, в печали —
Ищет,
думает народ!..
«Есть!..» – Все разом закричали —
Не семья – водоворот!

У Петровых целый вечер
Вся семья в объятьях мук:
Всех Петровых врач, вишь, лечит.
Сидорова – доктора наук.

Всё семейство ищет выход,
Сотрясая сеть знакомств.
Наконец-то: доктор Дыхов
Связан
выгодой
тишком…

У Петровых вечер целый…
Кузнецов достал сервиз!
Есть сервиз!
И снова дело —
Иванов добился виз…

И Петров.
Но снова этот,
За стеной, ловкач, урвал
Две подписки на поэтов…
Стой! Петров, к чему запал?

Что за этим, за реваншем?
Что за смысл в делах таких?
Отвечал Петров: «Знай наших!
Мы ведь тож не простаки!».

Так и прожил для соседа,
Для других – не для себя…
Но того, чудак, не ведал
Жизнь свою,
свою ! губя…

6 сентября 1980 г.

Тропинки строк
слагались в тракт стиха.
Лишь комья многоточий отлетали…
И белая пустыня —
мертва, тиха —
Покорно таяла и исчезала…
По тракту полосатому бежала
Моя душа…
Через помарки и пробелов ямы…
И ручка, с высунутым жалом,
Тянула вниз её упрямо…
Что ж там, в конце? Какое слово
Мой путь в пустыне завершит?
И будет ли тот путь основой
Для мыслей чьих-то,
мыслей новых
Иль будет без труда забыт?!..

30 октября 1981 г.

Даниилу Гранину

Другие засоряли реки, вырубали лес.
Другие били птиц, зверьё, ловили рыбку.
Другие думали: «Наш мир – неистощимый Крез…»
Другие озабоченно бубнили про ошибки,
Когда Природа отвечала им взаимностью —
не местью:
Пустыни…
Пустота…
Дегенераты…
Другие… Но – не он.
Он не был с ними вместе.
Он занят был.
Собой.
Своею честью.
Престижем.
Именем.
Писал в тиши трактаты…
Он занят был.
Собой. Своей душой. И телом…
Он неживого ради – травил в себе живое.
Он истреблял ненужное.
Он заполнял пустое.
Он создавал СЕБЯ!
Всё ради Дела делал…
Он аромат цветов не пил весною ранней
И первого дождя струн не перебирал…
И в море золотом не плыл средь зданий,
Когда на кудрях туч осенний луч заката угасал…
Зачем ему забавы праздного поэта?
Ценителя не Времени – мгновений,
Ведь это просто глупо: сторожить рассветы
И растерять к закату итоги наблюдений?!
Зачем впустую тратить жизнь,
как алогичный предок,
Рациональный Разум пустот – не признаёт!?..

И, словно в подтвержденье истинности кредо
Все видели, как ИМЯ
стремительно растет!
И сам он замечал. И радовался втайне,
Что с самого начала себя он оградил
От этих трат ненужных, от этих трат случайных…
Но вдруг,
однажды ночью,
услышал он в груди
Растущий гул!..
Нестройные дыханья!..

Быть может пневмония?
Последствия банкета?
Иль нервы, утомясь, играли блюз в тиши?
О, нет…
То загубленных чувств поднимались скелеты
и шагали по мертвой пустыне души…

9—10 ноября 1981 г.

Бывает,
что «случайные черты»
Слагаются в густую паутину
И не сотрешь – громадны и черны
Фрагменты окружающей картины.

Бывает сил источник замутится,
Обманет друг, уйдёт с другим жена…
Да мало ль может что случиться?..
(Вопрос не в том пока, где, чья вина).

Бывает, после тягостных раздумий,
Покажется: не твой он,
этот век,
Что ты один
средь миллионов мумий
Живой, разумный, честный человек!..

И что тогда?
Ты переменишь взгляды?
И встанешь в ряд
под флаг чужих идей?
Не торопись —
Зло не блуждало б рядом,
Когда б Добро
не жило средь людей.

20 июля 1981 г.

Пространства – на два-три детсада!
Свет ярок – хоть режь заболевших!
А стены! Награда для взгляда
Неразжиревших…

Зал – полон, блестит и искрится
Стеклом, мельхиором да золотом.
Прекрасно – «культурно» напиться
Без всяких затейливых поводов!