Евгений Батраков - Г И П О К С И Я

27 августа 1982 г.

Вот и меня распяли на кресте,
Который нёс я в этот бренный мир…
Мерцают факты шляпками гвоздей,
Мерцанье разжигает чёрный пир…
И в рвущем из-под герба голова
Мой приговор исторгнет словно тост…
В грядущем обретут мои слова
Способность перекраивать мой рост…
В грядущем…
А пока
Лишь вьётся нить чернил
В снегу листа —
Листа чернил…

Вопрос похож
на нож
кривой,
Которым потрошат,
И ложь, что спор – свободный бой:
Ты ж в протокол зажат?!..
Уже
зажат…
Парад не твой
В снегу листов идёт!..
И век не твой, коль ты, чужой,
Коль в мире гололёд…

2 октября 1982 г.

Стал и я бы Бру-
но,
Но —
дайте
точку
опоры!..
Всё давно решено
Не в душе – в разговорах…
Как же быть, если Быть
Невозможно в поклоне?
Распрямиться, забыть
О статейках в законе?
Но ведь гордость не щит?
Но ведь честь не спасёт?..
Без того уж трещит
Под ногой тонкий лёд…
Стал и я бы Бру-
но,
Да не найдена точка…
Всё
давно
решено,
Но не в сердце —
лишь в строчках.

4 августа 1982 г.

Толпа знакомых – поредела…
Уж с осторожной хитрецой
Чужая женщина глядела
В моё измятое лицо…

Чужая женщина женою
Ещё считается моей.
Чужая женщина со мною
В кругу уже чужих друзей,

Но мне не верится мгновеньям
И веренице чёрных дней —
Свои размытые виденья
Гоню иронией своей…

Но уж в окно Беда смеется,
В мой дом войти не торопясь.
Моя Беда не ошибётся —
Мне не порвать событий вязь!..

Мне не уйти в края иные
И не найти судьбы иной.
Душа и мысль – давно больные,
Не обретут уже покой.

И безразлично, где я встречу
Суда нелепый приговор…

Не все болезни время лечит,
Не всё оставить, словно сор,
Мы можем в брошенных квартирах,
В трясине, в джунглях городов…
Но век холопов и рабов
Не конфискует моей лиры —
Я к одиночеству
готов!..

1 октября 1982 г.

Е. Е. Орловскому, сотруднику КГБ

Вы с мечом,
да со щитом.
Я ж с пером
и без щита…
Дни мои
не мне считать,
Сокращать же их пером
Мне,
коль вместе нам читать
За одним большим столом
То,
что успею написать
под мечом.

31 октября 1982 г.

Вниз
голова. На животе весь взгляд.
Самое главное – следить за пузом.
Оно ж не только производит яд,
Но есть барометр с минусом, с плюсом…

Сыт человек – плывёт в умиленье,
Чуть недокушал – уж шипит огнём!
Не прочь он жить и век на коленях,
Лишь бы кусок его рос с каждым днём…

Но не критерий – пузо соседа,
Когда безразличен прогресс куска;
Когда довольно простого обеда,
Чтоб знать: урожайность земель высока.

Чтоб знать: голодных – не сыщешь рядом.
Порядок! Кормит уже колхоз!
Но если слезы мешают взгляду,
Но если крик в немоту перерос

У ближних, у дальних, у в мире живущих,
Харчи, что «на душу», мой стих не заглушат!
Он бросится в уши довольных и жрущих:
«Жратели века,
довольно
лишь кушать!!!…»

4 октября 1982 г.

В тумане факел мутно блещет
И топит мрак косматый он…
И суть, мерцая, метит вещи
Зловещей памятью имён.
И уж мерещится в округе
Не круг привычный и простой,
А лиц,
желтеющих в испуге,
Оскалы,
мельтешащий рой
Диковин из историй старых!..
Из старых прожитых времён…
Знать живы…
Значит, пали даром
Отцы под пламенем знамён…

5 октября 1982 г.

Рвутся в небо
кроны сосен,
К звёздам рвутся,
к солнцу,
к свету,
Словно им невмочь,
несносен
Этот душный мир планеты…

Да напрасно рвутся кроны —
Не взлететь, коль впились жадно
Корни-пальцы в свой законный
Шар земной…
Несносный,
смрадный…

Сентябрь-октябрь 1982 г.

Невежество
не терпит возражений,
Когда оно их может прекратить…
Заткнули глотку
Батракову Жене
Угрозою неблизкого пути!..
– Невежество? —
я удивляюсь первым, —
Отнюдь не глуп,
сидящий там, в Кремле?
– Да-да, не глуп… Всё, безусловно, верно,
Да только Ум себе ведь, на уме.
Какой же прок с ума, коль всё безумьем
Окрашено, пропитало насквозь!?
Какой же прок в твоих, поэт, раздумьях,
Коль в мире ты
прохожий или гость?..
– Но – рот
заткнут!
Но мне сковало руки
И я перо не в силах повести!..
Зачем мне жизнь
с любимою в разлуке!
Зачем мне одиночество пути!?..
Сегодня, оглянись —
Молчанье стало Словом,
А Слово пустотой и прахом отдаёт…
И все бредут покорно, как в оковах
И день грядущий
уж никто не ждёт.
Кто правит веком Мудрость или Глупость,
Богатство
или
нищенская Рвань?!
Не все ль равно кому за ложку супа
Платить котлом бессмысленную дань?
Не всё ль равно?..
Нет права
быть собою,
Нет права отличаться от толпы…
– Вини себя, мол, нелюбим судьбою,
Но не вини эпоху и столпы…
Влачи свой крест
на гору ли, с горы ли
И смех во след за радость принимай.
Нам не сказать: «А всё-таки, мы – были!»
И с нас не спросят
за досужий Май!..
Невежество
не терпит откровений,
Пророчеств, света и прямых зеркал…
Не стал поэтом
Батраков Евгений…
Поставьте хоть за это
пьедестал!..

9 октября 1982 г.

Всё, что было, всё не так.
Всё бесплодно…
Путь – не мой…
Предъявляет день счета.
Я в ответ – карман пустой…
Я в ответ – пустую душу…
Извини, я не успел
Из болот дойти до суши.
Не успел, но я был смел!
Я копался в тине мерзкой,
Слушал жаб нестройный хор.
Я искал в зелёном блеске
Золотых себе опор,
Но бесплодно я кружил
В зыбком мире, в мире мёртвом —
Всё давно туманом стёрто!..
Всё, чем жили все, кто жил…
Весь в грязи бреду я к суше,
Но мне суши не найти:
Кто иллюзии разрушил
Не создаст их из пути.
Пуст карман, душа пуста,
Пустота ползёт по свету…
Только песнь моя не спета!
Я в грязи, что под, запретом,
И во мраке – зрячим стал.
И из тех, из топей смрадных,
Где блуждает дух отцов,
Я увидел, ложь парадов.
Жалкой Истины лицо!..
Путь не мой в обозе бодром
За толпой чеканить шаг!
Пусть один я, пусть изодран
Сам собою, пусть лишат
Кнутодержцы прав на прелесть
Быть частицей бытия,
Я спою вам: Быть Апрелю!
Быть Апрелю!
БЫТЬ АПРЕЛЮ!
Хоть не будет в нём
меня…