Сергей Кокорин - Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник

Как будто в наказанье – не созрели. Но в памяти её ведь не сотрёшь…
Да, были, да, забрал. Но я-то помню про «Чистые пруды» и «сарафан берёз».
Так надо жить, чтобы сравниться хоть немного. И лишь потом, пытаясь написать,
Приняв от них всё самое святое, своею рифмой это выражать.

Забытый фильм из прошлой жизни и песню, что исполнил Даль,
МИГ между будущим и прошлым – его уж нет… Мне очень жаль.
В то время – чем мы жили раньше? Теперь уж повторить нельзя.
Нам кажется – живём мы лучше. Хотел бы верить… Может, зря?

Ведь раньше жили и творили, ну, как-то проще и легко,
С энтузиазмом и сплочённо, и не копая глубоко.
Теперь, зарывшись по макушку в стремленье всё и вся познать,
Мне говорит моё сознанье, что мирозданья не понять.

Жизнь чёрно-белая, в полоску – я и такой её люблю.
А Миг меж будущим и прошлым, поверь, по-своему ценю.
Когда уже наполовину отрезок этот ты пройдёшь,
Того, что натворил с избытком, уже, конечно, не вернёшь…
Чем жил, что за собой оставил… Горел ли или просто тлел,
Порою задаюсь вопросом. А может, нужно б больше дел…
И я б хотел прожить достойно, в своих стихах оставив след.
Горел Островский и Высоцкий, Есенин и Тальков горел.

Горели Лермонтов и Пушкин, и Даль… Ушли в расцвете лет.
Горели ярко и недолго, но как прекрасен был их свет.
На небосклоне яркой вспышкой, мгновением перечеркнут
Миг между будущим и прошлым. Они по-прежнему живут.

Их творчество неизгладимо, и в памяти их не затрут,
Они горели пусть недолго, но жизнь их – это звёздный путь…
А что же я? И чем я славен? Я задаю себе вопрос.
Я не горел так ярко, броско. Я просто жил, творил и рос.

Опять куда-то тащит муза, в мир философии и грёз.
В Алдане лето на исходе… Дождит, и на душе «хандроз».
Пора б ожить и встрепенуться! «хмарь» сбросить, просто улыбнуться,
Расправить грудь и в жизнь шагнуть, продолжив Миг, продолжив Путь.

«Бумажный текст» – мы часто слышим:
«Отстой, вчерашний день», когда
Есть цифровая электронка.
В век Интернета. Как бы – ДА…
Но что за чудо, взявши в руки,
Реально ощущаешь ты
В шуршании страниц бумажных
От авторов – тепло души.
Нетленно авторское слово —
Оно идёт через века,
Хранимое в табличках, свитках
И рукописности труда.
В тиши библиотек, на полках
Ночной порою, иногда
Услышать можно голос книги —
Героев сказок Гримм, Дюма
И канонаду дней суровых.
Историей оставлен след
В романах, очерках, рассказах
О людях тех, что с нами нет.
Вот сборники стихов – на полках:
Чуть слышны трели соловья
Есенинского раскудрявья,
Берёзок ситец – Русь моя…
Хотелось бы и мне в мечтаньях,
В надежде, что когда-нибудь
И я, вам неизвестный автор,
На полку выложу свой труд.

Знакомо, по себе я знаю:
Рифмуешь чувства набело,
Четверостишьями слагая,
Не зная как, не зная что.

Ни для кого, себе в утеху,
Навряд ли кто тебя прочтёт,
Но кто проникнется, тот скажет:
«В тебе, мой друг, поэт живёт».

Ведь ты незрим и ты не слышим —
Отшельник – все твои труды
В столу пылятся и копятся.
Всё беспросветно, всё ни зги.
В издательствах – всё на продажу,
Тебя оценят за рубли.
За «бабки» всё тебе сверстают,
А за талант – уж извини.

Да, нас таких всегда хватало —
Незримый «генофонд страны».
Перебивались самиздатом,
Писали просто – для души.

Друзьям, знакомым, так по просьбе
Через соцсети, в белый свет
«Бессребренно» себя дарили.
А по другому – как бы нет.

Не всем быть признанным при жизни.
Не всё сменяешь на рубли.
В небытие идут поэты,
Неся в себе свои стихи.

Да запросто – чего мне стоит, чуть покопавшись, отыскать
В архивах сотни три, наверно, ну, две – с цензурой перебрать.
А надо ль мне? Себя восславить? Или поэтом возомнить?
А так, пишу себе на радость, друзьям в Инете «запулить».

Мне намекают: «Это ж деньги», коль запросто живёшь с «рифМОЙ».
Тираж, признанье, гонорары, а так, как в прорву шлёшь порой.
Согласен: в прорву – по заказу. Любой сюжет мне опиши —
Чуть призадумаюсь, минуты, – польётся рифма из души.

Но то бесплатно, то с душою. За деньги будет – «наплевать».
Там на поток начну бездушно «трёхтомниками» штамповать.
Хотя имею в этом опыт: полиграфический журнал
Печатал раньше год за годом, но там о бизнесе писал.

Вот в этом есть вся дилемма, меж бизнесом и ей, душой.
Продать всё можно, даже душу, что делаем легко порой.
Вот, кликну клич: кому продаться, пусть пятьдесят на пятьдесят —
Печатай, двигай тиражами, ну и меня не обделяй.

С одним условием, конечно: писать я буду как хочу.
Хоть в этом будет совесть чистой, себя, тебя «озолочу».
Ну, кто найдётся в Интернете… поторговать моей «душой»,
Издать стихи мои красиво, в соавторстве, чтоб – не отстой?..

Не всяк «Поэт» в своём желанье.
Лишь множатся ряды писак,
Марающих бумаги тонны.
Так было, есть и будет так.

Оставить след своих видений,
Рифмуя словом состояние души,
Ещё не значит, что читаем ты и признан.
Поэты – единичные, увы…

И зачастую не при жизни, а посмертно
Любовь народная в Поэты возведёт.
Ну, а при жизни все мы что-то пишем.
И кто как может, так себя и подаёт.