Сергей Кокорин - Стихи писать, ну как дышать… Поэтический сборник

Я не лечу чужие души, лишь открываю вам свою.
И то не полностью, немного, ну, как бы с вами говорю.
О том о сём, что интересно, возможно, мне, возможно, вам.
В чужие души я не лезу, в моём понятье это – Храм.
Сюжет – на вдохе, выдох – рифма, наверно, так стихи пишу.
Дышу – живу, они со мною, а по-другому не могу…

Стихи писать – ну, как дышать.
Взахлёб, с душою нараспашку,
Улыбкой строк лаская слух
И в серый мир внося раскраску.

Могу язвить и сквернословить,
Могу стихами ублажать.
Родник души незамутнённый.
Прошу меня не обижать.

Бываю разным в рифмострочках,
Уж не судите вы меня.
Сегодня – злой волк-одиночка,
А завтра – «нежное дитя».

Обидеть автора несложно,
Ну, как в «колодезь наплевать».
В ответ собою стих наполню
И вас же буду угощать…

Я не лечу чужие души,
Лишь открываю вам свою,
И то не полностью, немного,
Ну, как бы с вами говорю.
О том о сём, что интересно,
Возможно, мне, возможно, вам.
В чужие души я не лезу,
В моем понятье это – Храм.
Да, в жизни всякое бывает,
Без стука входят в вашу дверь.
Гони взашей таких нахалов —
Храм будет чище… Мне поверь.
Я сам нечасто раскрываюсь
Своей поэзией души.
Лишь иногда, чтоб жизнь раскрасить,
Пишу на радость всем стихи.
Они, как птицы в поднебесье,
Летят неведомо куда,
И с ними я кружу над миром,
Там, в небесах… душой стиха.

Вздохнув и ощутив блаженство
Видений прошлых, тайны грёз,
Иду по жизни чуть устало.
К чему? В чём истина? Вопрос.

Мир – матрица, большой коллайдер.
Ты в нём песчинка, ты и Бог.
В бездонной пропасти вселенной
Не затеряться б только смог.

Хожу, брожу непокаянно.
Чего-то жду, и что ищу?
Живу я случаем от жизни.
Бывает, радуюсь, грущу.

Мне говорят друзья, подруги:
«Найди себя, определись».
Определяться мне не надо.
Мой знак Стрельца – в блужданье жизнь.

Ищу я гавань в смысле жизни —
Удела творчества души.
В калейдоскопе жизни нашей
Солгать себе и согрешить

Боюсь. Возможно ошибаясь,
За истину не то приму.
Вот потому я неприкаян,
Блаженен. Видно, потому

Нет угрызенья, покаянья.
Имею всё, чего хотел.
Но в поэтических блужданьях
Я вечный странник – мой удел.

Поэзия – как путь духовный в двоякости моей души.
Чуть-чуть в миноре пребывая, я подбираю к ней ключи.
Ведь каждому и не расскажешь, о чём ты думаешь порой.
Чуть трогая лады сознанья, я говорю в стихах с душой.
Дела?! Совсем заговорился… Уже с душою говорю,
В сознанье землю покидая, и на себя с небес смотрю.
Какой-то мелкий, неприметный, в одеждах плоти, без души.
Нельзя нам с нею жить в разделе на поэтической стези…

Словами не услышан будешь, а рифмой, может, и проймёшь…
Стихи пиши с любовью в сердце, по жизни отвергая ложь.
Коль дар имеешь в изложенье, ты поэтически слагай
Что можешь…. Постулаты жизни, как видишь, в рифме выдавай.

Душа со мною говорит,
Никто наш голос не услышит.
Четверостишьями слова
На лист ложатся, словно дышат.

Как лёгкий шелест ветерка,
Наш диалог слегка струится.
А средь людей – одни слова.
Где много слов – душа томится.

Любовь бесхитростно проста
И натуральна в проявленье.
Любить душой и излагать
Не всяк имеет дозволенье.

И мается порой душа,
Ища в поэзии спасенья.
Но так же там одни слова,
Хотя с душою – наполненье.

Как будто в мыслях «анархизмом» проникнута душа моя.
Я не приемлю в сто процентов всю многогранность бытия.
Созрел ли, вызрел – всяк решает, куда, зачем и как идти.
Эпох ли смена и заветов, идеологии, пути…

И все ведут в своих ученьях, своих виденьях и основ,
А что же люди – стадо, овцы?.. Не могут жить без пастухов?..
Без поклонений и принятья того ли, этого пути.
По разуменью и согласью с своею сущностью, чести.

Ты не вписался в чьи-то рамки – навесят сразу ярлыков:
Заблудший, тёмный, не созревший. Всё так же, как и сто веков.
Опять репрессии, гоненья и диссидентство – на костёр…
Не с нами, не «дудишь во славу», всё ясно – значит, приговор.

Иди на крест – распятым будешь, коль мыслишь ты наперекор.
И то, что в поиске и ищешь свою дорогу до сих пор…
Порою заблуждаясь, может?! Но ведь тебе ж по ней идти!..
Необязательно ведомым или ведущим во плоти.

Люблю ромашки в чистом поле и родину свою люблю.
Насилье, злобу – не приемлю. Давления – не потерплю.
За милосердье, состраданье, без подоплёки и основ,
За то, что вижу (в чёрном, в белом) без лишних домыслов и слов.