Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

Мы в этом мире все актеры,
А мир – огромный балаган.
И пусть кипят повсюду споры,
Но роль дается свыше нам.

Сын князя тоже будет князем,
Министра сын – министром стал,
В верхах друг с другом каждый связан
И монархист, и либерал.

Коррупция! Как это сложно.
С ней много лет идет война,
Но так сражаться невозможно.
И каждый год растет она.

Борясь сама с собою, ловко
Считать умеет голоса…
Домами множится Рублёвка,
Под замки рубятся леса.

А мы рвем нервы, души гложем,
Прожекты пишем до утра.
Но победить ее не сможем –
Мы все актеры, жизнь – игра.

Петрович, отвлекись от грустных мыслей,
Избавься от унынья и химер.
Всегда есть право на последний выстрел,
Поэт – боец, к тому же – офицер.

Он жжет сердца пылающим глаголом,
Ведет вперед в таинственную даль,
Он вечный дервиш в рубище убогом
И с духом несгибаемым, как сталь.

Ты, друг, поэт и, плюс к тому, философ.
Жизнь научила многому тебя.
Не бегал ты от непростых вопросов,
Держал напор воды и жар огня.

Смог душу сохранить живой и чистой,
Характер, правда, стал немного строг,
Но стих твой возбуждающе лучистый,
Ласкает слух напевом мудрых строк.

Пиши и дальше. Больше оптимизма.
Пусть беды все рассеются, как сон,
И время, что осталось в этой жизни,
Мы с добрыми стихами проживем.

Я тоже в молодости, помню,
С азартом гнал вперед коней,
Не замечая грома, молний,
Преград, обиженных людей.

Мне маяками были цели.
Одну достигнув, шел к другой.
И искренне, и твердо верил,
Что так и нужно под Луной.

Жалеть коней тогда лишь начал,
Когда замедлился галоп,
И, прежде верная, удача,
Бить стала чаще палкой в лоб.

Тогда пришло и осознанье
Идей пройденного пути,
Необходимость состраданья
К тем, кто пешком лишь мог идти.

Но вот закончились все вешки
И можно больше не спешить.
Коней на отдых, сам без спешки
Спокойно продолжаю жить.

Стихи, прогулки с листопадом,
Судьба, с женою на двоих,
И кони тоже ходят рядом,
Куда уж я теперь без них.

В каминном зале бьют часы. Уже двенадцать.
Угомонился пес, супруга спит давно.
А у меня вдруг стали мысли появляться,
И заскрипело бодро рифмами перо.

Мой друг всегда твердил: «Теперь компьютер в моде.
Век двадцать первый на дворе. Ты, уж, прости.
Сейчас делами в мире цифра верховодит.
Анахронизм бумага, больше не в чести»

Его послушал. Друг плохого не подскажет.
Перо с бумагой отложить хватило сил.
В салоне связи приобрел получше гаджет
И в новом статусе к работе приступил.

Щелчок… Пропало электричество из зала.
ЧП на линии – обычные дела.
Компьютер сдох, а Муза ручкой помахала
И, отвернувшись, неожиданно ушла.

Я много лет назад купил подсвечник где-то.
Нашел, зажег, поставив несколько свечей,
И вдруг, почувствовал себя опять поэтом.
Как будто Пушкин. Нет! Конечно же, скромней.

И вдохновение вернулось с новой силой.
Перо скрипит, бумага жизнью вновь полна.
А Муза в кресле, как всегда, с улыбкой милой,
С бокалом легкого, игристого вина.

Я не вхожу в литературные союзы,
Так как технический окончил институт,
Но рифмы давят мне на мозг тяжелым грузом
И жить спокойно, спать ночами не дают.

Они приходят неожиданно и резко
В такой момент, когда ты их не ждешь совсем –
Вдруг возникает фраз не связанных нарезка,
А из неё потом рождается катрен.

Самостоятельно, без моего участья,
Уже катрены создают готовый стих.
И на душе легко становится от счастья –
Болезнь прошла, жар поэтический затих.

Покой недолог и недуг продолжит дело.
Роятся мысли, снова пухнет голова.
Когда достигнет напряжение предела,
То на бумаге появляются слова.

Откуда рифмы? Нет в роду других поэтов –
Мне родословную сын старший подарил.
Возможно, в Космосе поэты-звезды где-то,
И получаю я сигналы от светил.

Одно из них природы краски воспевает,
Другое мне упорно шлет любовный тон,
А Муза ласточкой связующей мелькает,
Все доставляет в срок, как сельский почтальон.

Спасибо ей! Спасибо звездам за активность!
Их поэтический азарт нельзя унять.
Я стал поэтом – оказало небо милость,
Но иногда так все же хочется поспать.

Жизнь перешла за половину
И сразу изменила лик.
Ведь все считают что мужчина
За шестьдесят – уже старик.

И если сам поверишь в это,
То, друг, тогда не обессудь,
Забудешь и Весну, и Лето,
И в Осени продолжишь путь.

Подъёмы сразу станут круче,
Потянут кресло и покой,
И тень, твой сгорбленный попутчик,
Всё время будет за спиной.

Заноет тут же поясница,
Махнешь рукой, и… нет плеча,
А ночью перестанет сниться,
Та, что мила и горяча.

Не верь, мой друг! Не всё так плохо.
Мы пошумим ещё с тобой.
Ведь не закончилась эпоха,
Путь впереди лежит большой.

И в жилах кровь вовсю играет,
Пока весь порох не сгорел,
И нам энергии хватает
Для исполненья многих дел.

Коса ль в руках, кузнечный молот,
Всё нипочём нам, все легко.
Душа поёт, ты телом молод,
Болезни, старость – далеко.

А будет ночь, исчезнут тени,
И не во сне, а наяву
Покажем, как Сергей Есенин
Срывал цветы и мял траву.

Муза, поверь, не продажная девка,
Но своенравна, чего уж скрывать.
Может взбрыкнуть (что бывает нередко),
И равнодушием Вас наказать.

Может уйти, хлопнув дверью от злости,
Значит меж Вами серьёзный пожар,
Может, надувшись за что-то так просто,
Спрятать в чулан поэтический дар.

Фазы Луны, перемены в погоде –
Женский характер, увы, он таков.
Но, как обычно, обиды проходят
При покаянье с букетом цветов.

Если влюбился, то это навечно.
Чувства взаимны и крепче их нет.
Кружится в платье своём подвенечном
Муза-любовь, если ты, друг, Поэт.