Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

В чём истина, друзья? Вопрос совсем не прост.
Хайям, вот, утверждал, что истина в бокале.
Но, если много пьёшь, то скоро на погост,
Так пить или не пить? Решайте с этим сами.

Другие говорят, что деньги правят бал.
Их идеал – мошна банкнотами набита.
Но плачут богачи (бразильский сериал) –
Депрессия, дефолт, разбитое корыто.

А может кто-нибудь здесь вспомнит о любви
И скажет, что она, мол, миром управляет.
Возможно, так и есть, но лучше посмотри,
Ведь множество людей от ревности страдает.

И споры ни к чему, уверен твёрдо я.
Нам право не дано, судить других не можем.
А истина – она у каждого своя.
Платон, конечно, друг, но истина дороже.

Впервые встретились все вместе.
Мы – виртуальные друзья.
Петрович – Муз любимый крестник,
Светланин – бард, поэт и я.

Зашли в кафе, заняли столик
И для «разгона» взяли так:
Светланин – виски, лёд и тоник,
Петрович – водку, я – коньяк.

Сначала выпили за встречу,
За те превратности судьбы,
Что нас собрали в этот вечер
Без колдовства и ворожбы.

Потом за дружбу и за женщин,
За общий творческий успех…
Кто пил по полной, кто – поменьше,
Но кайф от встречи был у всех.

Расслабились слегка и только
Я попросил Сергея спеть,
Смотрю – Петрович уж у стойки,
Плетёт вокруг брюнетки сеть.

Бедром к бедру её прижался,
Придвинув ближе табурет.
Тут понял я, что друг сломался –
С той стороны преграды нет.

Светланин тотчас на эстраду
И, взяв гитару, как всегда,
Исполнил Юре серенаду:
«Вас не забуду никогда»

Потом в себе почуял силу
И голосом заполнил зал.
Исполнив песню «для любимой»,
Он с улицы народ собрал.

Всё ясно. Дело очень плохо.
Ребята вышли на форсаж,
И эта сочная «дурёха»
Развалит треугольник наш.

Пришлось решать вопрос банально:
Расчет, такси и по домам.
Всё это было виртуально.
По жизни встретиться бы нам.

«Омар! Отвлекись и перо отложи.

Я друг твой, поэтому правду скажи.

Зачем в рубаи ты вино воспеваешь?

Оно, ведь, погибель несёт для души»

Глаза мудреца, словно омут без дна:

«Душа винограда – вот сущность вина.

А души – они будто сёстры родные.

Беда, как известно давно, от ума»

Мы так вчера прекрасно посидели.
И много было выпито и спето.
Нос сизый… Вообще, на самом деле,
Нелёгкая работа – быть Поэтом.

Трещит башка. Какая физкультура?
И не трепите мне спросонок нервы.
Бунтует моя тонкая натура,
Ведь не рождает грубая шедевры.

Богема, так сказать, бомонд столичный…
Жена с утра подаст в постель рассолу,
Синдром пройдёт, ко мне вернётся Личность,
Жизнь перейдёт к привычному минору.

Пойду, пройдусь, проведаю Пегаса.
Надеюсь, он пока что не в опале.
Пусть знают представители Минтранса,
Что Я – Поэт! Я тот, кого все ждали.

Талант – он не разменная монета,
И не крива совсем моя дорожка.
Мы просто отмечали День Поэта
С друзьями и расслабились немножко.

Зовёт пьянящий запах кофе,
Но связь с Морфеем так тесна,
Что я, без всяких философий,
Ещё плыву в объятьях сна.

Вновь обольстительница Дрёма
Рисует сказочный сюжет.
Сон забирает силу слова
И исполняет свой сонет.

В нём мир прекрасен и беспечен,
В душе и нега, и покой.
Не давит груз забот на плечи,
Нет суматохи городской.

И я – любимый гость. Желанный.
Кружится гурий хоровод.
Укрыто всё вуалью-тайной,
Она в волшебный мир зовёт.

И обещает миг блаженства,
Халву, амброзию, нектар,
И дев небесных совершенство,
И звук восторженных фанфар.

С любовью ангелы кружатся,
Ласкает слух напев ручья,
И нет желанья возвращаться
К суровой правде бытия.

Жизнь моя текла обычно как-то,
Дом, семья, друзья, работа, двор.
Вдруг, включился неизвестный фактор
И рванулись рифмы на простор.

От неровной, торопливой вязи
На листах остался тёмный след,
И в любимой русскими ферязи
Я тропою этой вышел в свет.

И увидел торную дорогу,
А на ней провалы, спуск, подъём…
Здесь уже прошло поэтов много.
Я решил идти своим путём.

Не стремлюсь к заоблачным вершинам,
Все они за гранью, далеко,
Не спешу куда-то на машине,
А иду свободно и легко.

Тёплый ветер шелестит листвою,
Излучают нежность небеса,
И родник с хрустящею водою,
Словно в сказке, дарит чудеса.

А вокруг дубы, берёзы, ели,
И поля с лугами им под стать,
Листопад, метель и звон капели…
Никаким пером не описать.

Воздух хмелем голову дурманит,
На красоты местные дивлюсь,
Горизонт-маяк мечтой сигналит:
«Стой в веках и будь Великой, Русь!»

С утра пошло всё не по штату:
Жена ворчит, разбил бокал.
В сердцах в сарае взял лопату,
Решил и хрена накопал.

Там, вдоль забора, просто роща.
Сорняк. Хотим ли, не хотим.
Скосить его, конечно, проще,
Но в жизни он незаменим.

В кулинарии, в медицине
И… даже в бане, наконец,
Без хрена не прожить отныне.
Какой без хрена холодец.

Есть водка с хреном – «Хреновуха»,
И стопкой вышибет слезу,
А если взять и лишь понюхать,
То тут же засвербит в носу.

И сразу все дурные мысли
Покинут голову навек.
Без хрена все давно бы скисли.
Без хрена ты не человек.

Я корень выкопал огромный,
Обрезал листья для парной
И, результатами довольный,
С добычей поспешил домой.

Промыл, порезал, в мясорубку
Кусочки хрена заложил…
Дом превратился в душегубку,
Пока всё это прокрутил.

Шёл едкий дух. Жена чихала
И нарезала виражи.
Но вдруг сквозь слёзы мне сказала:
«Ты в хрен сметану положи»

Обед шикарный: стейки с хреном
И «Хреновуха» на столе…
Вот так народным средством верным
Сумел я угодить жене.