Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

И в номере, а не в родной квартире,
Ты вдруг поймешь, что в сущности своей,
Чужие мы в лубочном этом мире
Без языка и родовых корней.

Меня не тянет сытый и богатый,
Холеный Запад, где мошна – кумир,
И, отдохнув, вернусь к своим Пенатам,
Чтоб погрузиться, вновь, в привычный мир.

Когда-нибудь, за рюмкою, без тостов,
Под вой метели, глядя на свечу,
Я расскажу друзьям про чудо-остров,
Испанский Рай, но жить там не хочу.

Расположились на ночевку
Три рыбака на берегу.
На сушу вытащили лодку,
Сварили добрую уху,

Вокруг костра легли вальяжно
И над притихшею рекой,
Беседу повели о важном:
«Я помню, случай был такой…»

И потекли воспоминанья,
(В чем рыбаки всегда сильны)
Былины, сказы и преданья
Не очень давней старины.

Какой был клев на речке тихой,
Когда черемуха цвела,
И этот случай под Барвихой,
Где щука, «хлыст» сломав, ушла.

Сома из омута тащили,
Так даже трактор буксовал,
Какой кумыс на Белой пили –
Башкир за рыбу наливал.

А вот сосед схватил удачу,
Как петуха за пышный хвост.
Поймав угря в ручье на даче,
На рынок продавать понес.

Но ночь туманным покрывалом
Укрыла нежно берега.
Уснули все и тихо стало.
И лишь родник журчал слегка.

А с первой зорькой вновь за снасти –
Не спится долго у реки.
Час на рыбалке – месяц счастья!
Удачи! С Богом, мужики!

Сельский житель по природе
Я люблю деревню, дом,
Живность, грядки в огороде,
Сад, цветущий за окном,

Шелест листьев, дробь капели,
Разудалый звон косы,
Соловья хмельные трели,
Свежесть утренней росы.

Я люблю встречать на взгорке
Солнца красного восход,
И полыни запах горький,
И душистый, в сотах, мед.

Лес державный у дороги,
Колосящуюся рожь.
Первый снег, пушистый, строгий –
Не расчистишь – не пройдешь.

На окне морозных линий
Сложный, сказочный узор,
Неба свод прозрачно-синий,
Душу греющий простор.

Шум дождя как песня нежен,
Дух медовый на лугу.
Ветер дует, воздух свежий!
Надышаться не могу.

Ночь перед Рождеством – таинственное время.
Когда земной эфир пронизан волшебством,
Из глубины веков встает Гиперборея,
Предвестница Руси, загадочный фантом.

Огромная страна – нет ни конца, ни края.
Полгода длится день, еще полгода ночь.
И Аполлон, её дозором облетая,
Готов всегда и всем в любой беде помочь.

Бескрайние поля, где колосятся нивы.
И на лугах стада, которым нет числа,
Здесь не найдешь лжецов, ни жадных, ни ленивых,
Среди ремесел нет изгоя-ремесла.

И праздник каждый день: смех, шутки, песни, пляски,
Забыто слово «грусть» – причины нет грустить.
Окрашена вся жизнь лишь в радужные краски,
А в праздничной стране всегда приятно жить.

Народ умен и щедр, радушен и приветлив,
Спокоен, никогда не рубит сгоряча.
Пришедшего с добром – с душой, с любовью встретит,
А кто придет с мечом – погибнет от меча.

И каждый здесь живет так долго, сколько хочет,
Не делит жизнь свою на «До» или «Потом» …
Но вдруг пропел петух, разрушив сказку ночи.
Исчезло волшебство и скрылся с глаз фантом.

А праздник Рождества вступил в права земные,
Над Вифлеемом вновь явление. Звезда
Оповестила всех, что в мир пришел Мессия,
Гипербореи нет, но будет Русь всегда.

Чем отличается глупец от мудреца?
Ведь в нашей жизни ошибиться может каждый.
Один ошибки повторяет без конца,
Другой, обычно, ошибается однажды.

Глупец не думает (с умом не дружен он),
Но рвётся к цели, тратя время и ресурсы.
Мудрец продумает весь путь и лишь потом
Начнёт движение, сверяясь с нужным курсом.

Глупец всегда готов любому дать совет,
Порою даже не вникая в суть проблемы.
Мудрец ответит: «Раз не просят – смысла нет
Терять часы на изученье этой темы»

Глупец считает: Сила – деньги и Почёт.
В нём жажда власти и свята, и непреложна.
Мудрец уверен – Власть не сахар и не мёд,
С ней обращаться надо очень осторожно.

Глупец на лесть клюёт, как рыба на червя,
Любое слово восхваляющее ловит.
Мудрец спокоен, обмануть его нельзя.
Прекрасно знает сам, чего он в жизни стоит.

Но, как ни странно (это главный парадокс),
Глупец – начальник. Он командует парадом.
Мудрец – изгой, и на него понижен спрос.
Опасна Мудрость. Не нужны проблемы рядом.

Смотрю вокруг себя с тоской и грустью –
Уходит малой Родины тепло,
Становится обычным захолустьем
Родное мне, старинное село.

Нет власти – вся теперь в районном центре.
Сбербанка нет – убрал свой филиал.
Открылся там, где больше контингента
С деньгами. Да! Безрадостный финал.

А было волостным село, когда-то.
Красивые места, вокруг леса,
Грибами, дичью всякою богаты,
И речка, Истра – дивная краса.

Стада, картофель, рожь – полны амбары,
Семь куполов церковных над рекой,
На ярмарке различные товары,
Народ трудолюбивый и простой.

Всё было. Времена теперь другие.
Лес гибнет, огорожены поля,
Коттеджи, светят крыши золотые,
И, почему-то, частная земля.

Распроданы природные ресурсы
(Не стоит Конституцию читать),
Экстравагантны, власть имущих, вкусы.
Чтоб ублажать их – надо продавать.

Спросил меня грек, как-то на банкете:
«Друг, помоги загадку разрешить.
Страны, богаче Вашей, нет на свете,
А вы бедны. Ну, как так может быть?»

Ответил я: «Ты прав, мы небогаты.
Ведь деньги лишь у тех, кто держит власть.
Министры, олигархи, депутаты…
Всё занято. Туда нам не попасть»

Сгоревшая стена, цветы и свечи…
Оборвана невинных жизней нить.
И оправдать случившееся нечем,
И детские сердца не оживить.

Ведь только-только началась дорога,
Их вёл вперёд задор счастливых дней…
Тела у обгоревшего порога
Закрытых, как в концлагере, дверей.

Дым ел глаза, рыданья, крики, стоны.
Отчаяние било через край.
Вдруг, кто-то мать набрал по телефону,
И прокричал: «Люблю тебя, прощай!»