Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

Преступники на ключ замкнули двери,
Им не уйти от Страшного Суда.
Не люди это – бешеные звери,
Без совести, без чести, без стыда.

Пособники – стоящие у Власти,
Кумир один там – Золотой телец.
Всё за границей: семьи, деньги, счастье,
В Майами – вилла, в Англии – дворец.

А мы России преданы всецело.
Здесь Родина – и счастье, и уют…
Расследуют, «как надо», это дело
И сторожа виновным назовут.

Маршрут давно знаком. Трясёт вагон немного,
Колёса, как всегда, на стыках чуть дробят.
Весна, апрель и вновь железная дорога.
Мы ездим на Эльтон уж много лет подряд.

Гитары нежный звук, воспоминанья, песни,
Стаканов перезвон, заставлен стол едой.
Не тесно, хоть сидим в одном купе все вместе.
С друзьями отдохнёшь и телом, и душой.

За окнами простор бескрайний – слева, справа.
Вокруг на много вёрст ни леса, ни жилья.
Но поезд, верный конь, бежит вперёд упрямо,
Не даст свернуть с пути стальная колея.

Необозрима степь. Деревья – экспонаты.
А в основном – трава, ковыль, солончаки.
И вдоль дорог столбы, и провода – канаты,
И радуют сердца тюльпанов огоньки.

Лисе не до красот. Уткнулась в землю носом,
Ведь запах, словно нить, её ведёт вперёд.
Пусть заяц масть сменил и стал русоволосым,
Но это от проблем, пожалуй, не спасёт.

Орёл из-под небес давно лису приметил,
И медленно парит, свой выжидая час…
А аромат пьянит, и день весенний светел.
Нет ветра, облаков – как будто на заказ.

Красива степь весной. Здесь влага – это благо.
Тростник у бочагов, цветы, как полотно,
Зелёная трава и сусликов ватага
От радости свистит, приветствуя тепло.

Мы сами для себя творим богов.
Нет! Не Вселенских, местного разлива.
Характер у людей, увы, таков,
Не могут жить на свете без кумира.

Нам нужен Лидер, Предводитель, Вождь,
Могучий Царь в Овальном кабинете.
С ним не страшны мороз, пурга и дождь,
Землетрясенья, войны на планете.

«Он защитит!» Мы веруем в него.
«Он вечен и силён, из твёрдой стали»
Вокруг не замечаем ничего,
И даже то, что жить мы хуже стали.

А наверху, сплошные чудеса.
И это явь – не кажется, не снится.
Там в замкнутом пространстве колеса
Мелькают всё одни и те же лица.

Меняются лишь должности, места,
На те же грабли, наступая снова.
Понятна ситуация, проста,
Как в басне подзабытого Крылова.

Уже привычен этот балаган.
Жизнь нелегка, но и небезрассудна.
Так жили предки, суждено и нам.
«Не сотвори себе…» А сделать это трудно.

Я помню час торжественный апрельский:
И праздник – День рожденья Ильича.
Мне повязали галстук пионерский –
Заветный треугольник кумача.

Глаза, по-детски, гордостью сияли,
И ветер распахнул моё пальто…
Мы все потом тимуровцами стали,
Вот только Мишкой Квакиным – никто.

Мечтали мы, как Голиков и Котик
За Родину сражаться до конца.
Не знали слов: «Макдоналдс», «Спрайт», наркотик,
Врагом своим считали подлеца.

Все верили в идеи коммунизма
И знали, что при нём мы будем жить,
А принципы Добра и Гуманизма,
Помогут цели той быстрей достичь.

Исчез Союз, другие стали люди,
Со дна поднялась мути пелена.
И, захлебнувшись в европейском блуде,
Другую молодёжь растит страна.

Нет пионеров – «Наши-ваши» ныне,
Не ведают и сами, что творят:
Жгут книги, как в тридцатые в Берлине,
Показывают Штатам голый зад.

Поддерживают всё, что скажут свыше,
Особенно и не вникая в суть.
Что вырастет из них? Толпа мартышек?
А может и похуже что-нибудь?

Любовь и Дружба, Равенство и Братство –
Вот ценности, которые важны,
А молодёжь – опора и богатство
Для процветания любой страны.

Венец Природы – Че-Ло-Век!!!
Ум, тяга к Знаниям и Сила!
Учили – будет так вовек.
Звучало Гордо и Красиво.

Преобразовывая мир,
Мы покорили Космос, Недра,
Устроили вселенский пир,
Богатства раздавая щедро.

Но в вакханалии хмельной,
Среди речей витиеватых,
Вдруг обнаружили: «Бог, мой!
Ведь бедных больше, чем богатых!»

Те, кто у власти – богачи,
Кто ниже – в звании «холопа»
Одним достались «калачи»,
Другим – «грошовая» работа.

С презреньем глядя сверху вниз,
Власть в демократию играла.
Как достиженье – «Главный приз» –
Себя вновь выбрать дозволяла.

Уже не грустно, а смешно
Ужимки видеть на экране.
Там, словно в пошленьком кино,
Себя министры хвалят сами.

Награды сыплются дождём,
Друг друга ценят, уважают.
В их круге узком и блатном
Одни свои. Чернь не пускают.

Какой финал ждёт впереди?
Вопрос загадочный, открытый.
Ведь возрождаются вожди
И строй общинно-первобытный.

Пока в брожении умы,
Мы движемся по нисходящей.
И деградируем. Увы!
Вновь тварью становясь дрожащей.

Я вновь вернулся в дом, в родное Подмосковье.
Скучал, хоть отдыхал всего-то девять дней.
В гостях конечно Рай – жара, Эллада, взморье,
Но дом есть дом и в нём теплее и милей.

Знакомо всё вокруг, как родинки на теле,
Шумит любимый сад, блаженство и уют.
Здесь предкам соловьи когда-то песни пели,
Теперь потомки тех и для меня поют.

В лугах растёт трава. Зелёная, густая,
И рой жужжащих пчёл, сон гонит по утрам,
Душистый аромат соцветий иван-чая
Пьянит и не нужны ни Рим, ни Амстердам.

И пусть идут дожди, и холод, даже летом,
И не пустой вопрос: «Так быть или не быть?»
Но лишь Святая Русь с героем Пересветом
Нашествие Орды смогла остановить.

И черный смерч «блицкриг», ворвавшийся в июне,
Когда нацизм накрыл Европу серой мглой,
Рассыпался, как пыль, оставшись прахом в дюне,
Что погребла фашизм навечно под собой.

Надёжно защищать границу Тьмы и Света!
Таков удел Руси и нет дороги вспять.
О подвигах уже немало песен спето….
Непобедим народ! Нас, русских, не сломать!

График жизни в деревне такой:
Здесь работа до Солнца в зените.
Если сам не проснулся с зарёй,
То разбудит петух. Извините.