Михаил Бомбусов - Поэзия – мелодия души

И каждый шаг уже продуман, точен.
Без спешки и излишней суеты
Проложен путь подальше от обочин,
Где тишь, да гладь, да прочные мосты.

И этот путь спокоен и надёжен,
Но только иногда, всего на миг,
Вдруг вспыхнет зависть к «глупой» молодёжи,
Что ломится по жизни напрямик.

Нельзя писать один лишь негатив –
Он обладает свойством возвращаться.
И, зло на Вас в отместку обратив,
Заставит в жизни разочароваться.

Нельзя всё красить только в чёрный цвет –
Сплошная ночь наступит на планете.
Уйдёт навечно в прошлое рассвет
И не увидят Солнца наши дети.

На свете много мерзости и зла,
И негативом полнится эпоха,
Но если в дом змея вдруг заползла,
Не значит, что всё в целом мире плохо.

Всё это уж просчитано не раз,
Что слово, выскочив неадекватно,
Усилится за счёт народных масс
И отразится злобой многократно.

Не целясь, можно в яблочко попасть,
Кипит котёл народных возмущений,
И разъедает алчность нашу власть,
Как рак, без колебаний и сомнений.

Глаголом жечь пороки – наш удел,
Не забывая гордости парада.
Не спорю, что полезен чистотел,
Когда очистить кровь от рака надо.

Давай-ка, друг, сегодня погрустим –
Дождь за окном смывает краски лета.
Хэлло́уин прошёл и чёрт бы с ним.
Но дело к снегу. Верная примета.

Бесовский непонятный карнавал,
Ненужный нам по духу и по сути.
Кто нечисть эту всю в Россию звал?
У нас и так своей хватает мути.

Когда-то ведьмы, черти жгли огни
Подальше от жилья. Вокруг природа.
А западная нелюдь в наши дни
В российских городах среди народа.

Волной по телу пробегает дрожь.
Не знаю по наивности иль сдуру
Справляет этот «праздник» молодёжь,
На Русь внедряя чуждую культуру.

Полиция на страже. Грозный вид.
Она теперь для нас и власть, и сила.
Проплачена и Запад здесь дурит.
Милиция бы вряд ли разрешила.

Гнёт ветер ветки голые в саду,
Гудит металл-набат на влажной крыше,
С тревогой предвещая нам беду.
Вот только жаль никто его не слышит.

Всё русское уходит, словно дым.
Увы, и в этом нет уже секрета.
Давай-ка, друг, сегодня погрустим –
Дождь за окном смывает краски лета.

Мы чужие романы читаем запоем,
Динамичный сюжет, потрясающий слог,
А страницы свои, мимо, воинским строем
Незаметно подходят к главе «Эпилог»

Гениальна Судьба и писатель от Бога.
Часто в жизни интригу закрутит такой,
Что самой невдомёк, где героя дорога,
И от зависти плачут Дюма и Толстой.

Вьётся нитью сюжет по горам и ущельям,
Через реки, луга и пугающий лес,
Делит жизнь пополам, меж бедой и весельем,
Как в стране Дураков, в той, где Поле Чудес.

Что там ждёт впереди? «Завтра» временем скрыто.
Жизнь идёт, не спеша, черепахой ползёт.
Вяловатый сюжет и интрига убита.
Твой роман для тебя, как плохой анекдот.

И поэтому ты, чтобы кровь не остыла,
А бурлила внутри, как крутой водопад,
Веришь сказкам других, где волшебная сила
Помогает пройти через сотни преград.

Как всегда, чья-то жизнь интересней и круче,
И завидуешь часто удаче чужой,
Но никак не поймёшь, что Судьба не попутчик –
Сценарист, режиссёр, да ещё основной.

Только мудрость отцов и здоровье кавказца
Сохраняют у нас ясный разум и стать.
Жизнь одна. Перечесть свой роман не удастся.
Захотят ли другие его прочитать?

Что мужику для счастья надо?
Деликатесы на столе,
Каре ягнёнка, авокадо,
«Курвуазье» и «Божоле»,

Икра, омары, осетрина,
Салатов разных громадьё,
И водка. Лучше два графина.
Куда нам, русским, без неё.

Приятный отдых на Багамах:
Песок, бунгало, океан,
Текила, виски, джин – в стаканах,
На завтрак кофе, круассан.

Виндсёрфинг, яхты, дайвинг, волны.
Волшебно здесь. Всё включено.
Но всё же кайф не будет полным –
Без водки кислое вино.

Вокруг брюнетки и блондинки –
Лицо, фигура, бюст, загар,
Как будто из «Плейбоя» снимки.
В коленях дрожь, в груди пожар.

Лежишь ужом на сковородке,
На лбу и на ладонях пот,
Но, всем известно, что без водки
Такое дело не пойдёт.

К чему замашки олигарха?
Знай! Не по Сеньке сей запал.
Ты не банкир, не зять монарха,
И совесть, друг, не потерял.

Не депутат и не министр,
А работяга, от станка.
Мечты, увы, проходят быстро,
Лишь взбудоражив кровь слегка.

Багамы, лобстеры, красотки!?
В реальности расклад такой:
Жена, грибы, бутылка водки
И дача, если выходной.

Мозги обязаны трудиться.
Цена работы – наша Жизнь.
Мысль в небо рвётся, словно птица,
Ты вслед за ней стремишься ввысь.

Бодрящий воздух эликсиром
Наполнит щедро грудь твою,
И ты летишь, паришь над миром
Легко, свободно (не в Раю).

Не приземляй своих желаний,
Пусть в вышине вершат полёт.
Чем выше степень ожиданий,
Тем дольше интеллект живёт,

Тем больше юной силы в членах,
Вполне реальной, без прикрас,
И если ты живёшь «на нервах»,
То успокоишь их как раз.

Живи без зависти и злости –
От них возможен бумеранг.
Значительно добавив в росте,
Они вернутся, словно, танк.

Он перепашет жизнь, как пашню,
Изменит цель-ориентир,
Сорвёт ответным взрывом «башню»,
Разрушит твой привычный мир.

Будь снисходительным и добрым.
У всех, ведь, разная судьба.
Проход для каждого подобран,
В один конец он лишь – «туда»

Пусть кто-то мчится в «мерседесе»,
Другой пешком проходит путь.
Итог один: все будем вместе
На небесах когда-нибудь.

Есть в жизни правило простое,
С доисторических времён:
Люби людей и всё живое,
Прощай и будешь сам прощён.

Писать стихи я начал с детства,
Едва исполнилось шесть лет.
Не получив сей дар в наследство,
Сам первый сочинил куплет.

Там было что-то о природе,
Весенний ручеёк журчал…
Неплохо получилось, вроде.
Все изумлялись: «Ну, ты, дал!»