Марина Макова - Галактика души

Кто там сверху метели крошит
И сближает наши пути?
Я иду на свиданье с прошлым…
Знаю, что не узнаю, прости.

Когда-нибудь я это вспомню:
Как ливень рушился с небес.
Насквозь промокшую часовню
Сжимал в объятьях тёмный лес.
Среди тайги текли дорожки
И серебрились фонари.
В твоей палатке, как в сторожке,
Царило солнышко внутри.
Когда-нибудь я это вспомню,
Тебя навеки позабыв.
Как музыкально цвёл шиповник…
В непритязательный мотив
Гитарные впадали струны,
Вплетались шёпоты и треск.
И мир вокруг, как мы, был юным,
Безгрешным, из сплошных чудес.
Когда-нибудь, когда, наверно,
Соприкоснутся невзначай
С гитарой струнной вечер нервный,
Чтобы всё заново начать.

Тупиковое время.
Слепота, глухота.
Я живу между теми,
В коих чувств ни черта.
На чужом диалекте
Я пытаюсь мычать.
Вы меня разуверьте,
Что размыло причал.
Что у Родины просто
На обед перерыв,
И что тутошний воздух,
Не фекалиев слив.
Что важнее по ходу
Вкруг себя маета,
Чем в ней больше народу,
Тем сильней ты тогда.
Как протест в подсознанье,
Вызревает нарыв.
Я иду на закланье,
Я срываюсь в отрыв.
Я совсем не по госту
В этом мире живу.
Рву макет жизни просто
И меняю маршрут.
Ухожу в неизвестность,
Если будни – тоска.
Когда в обществе тесно,
Надо двигать в бега.

Ты говоришь, что чувства не нужны.
Они мешают внутренней Вселенной
Ломать препоны, что рождает жизнь,
И пробивать чужих запретов стены.
Ты говоришь, что чувства – суета,
Елей тягучий, просто слизь и сопли.
В них пропадает запросто мечта,
Впуская в этот мир сплошные вопли.
Ведь, выходя на трассу, видеть цель
Не всякому дается, к сожаленью.
Событий, судеб, лиц и слов метель
Ложится на сознание грязной тенью
И отвлекает, тормозя в пути,
Сбивает с мыслей правильных и с толку…
К тому же чувствам свойственно расти
И, расширяясь, никогда не молкнуть.
Ну что ж, наверно, нравственный аскет,
Верней, урод бесчувственный, удачлив
Гораздо больше, чем простой поэт,
Лишь потому, что смотрит в мир иначе.

Расколдобины жизни как язвы во мне,
Озадаченный разум напрягся вдвойне:
Отчего так везёт постоянно?
Каждый день неприятности дарят сюрприз,
Устремляя дороги, разбитые вниз,
Где давно заросло всё бурьяном.

И пытаются ветви достать, словно стек,
Чтоб ударом прервать мой порывистый бег,
Над кюветами я зависаю.
И боюсь не успеть, время слишком кровит,
Разливая по венам усталости стыд,
Направляя движенье по краю.

Я теряю людей, тех, кто дорог мне стал,
Сохраняя под сердцем обиды накал,
И иду на сближение не с теми.
Вместо солнца ветра нагоняют меня,
И дожди снова плачут и в чём-то винят,
Заливая утратами время.

Остановка полезна, когда круговерть и движенье
Бесконечным потоком проходят, глуша, сквозь тебя.
Это Время такое – Безвременье и Сожаленье,
Когда где-то в сознанье пропал совсем «маленький Я».

Не дано пережить эту жизни и где надо исправить.
Черновик, он такой, весь помарками будет светить,
Ну а позже придут, до конца исковеркают память
И дадут тебе дубль – в новом статусе все повторить.

Им плевать, что тебя в этом мире, наверно, не будет,
Твоя тень, твои строки, спеша в голограмму войдут.
Торговать сумасбродным издревле приучены люди,
Лишь бы мир поразить. Такой будет твой новый маршрут.

И поэтому стой и кури, и, конечно, подумай,
Прежде чем свои мысли пускать в безвозвратный полет,
Что они сотворят в этом мире глухом, кроме шума,
И кого на кусочки от режущих фраз разорвет?

Проведи меня, Гуру, по тёмным протокам души,
Где давно уже вброд я пытаюсь достичь своей цели,
Где когда-то весь мир мне казался безмерно большим,
А теперь сжался весь, и моря в нём давно обмелели.
Состоянье У-Вэй 2 2 У-Вэй – состояние ничегонеделания (с китайского). … Я уже в нём давно нахожусь,
В ожидании чуда, которое спустится с неба
И подхватит поток моих мыслей и раненых чувств,
Чтоб отчистить от грусти, что стала до боли нелепа.

Я примерзаю к телефонам.
Я выпадаю в Абсолют.
Меня уносят эшелоны
Туда, где почему-то ждут.
Сценарии, стихи чужие…
Зачем, когда во мне свои?
В меня вторгаются стихии
Совсем не нужной мне любви.
Покадрово глотаю съемки:
Мотор, вновь текст, опять мотор…
День за окном безумно тонкий,
Все остальное – шлак и вздор.
Я чувствую, что лёд лукавит,
Он не похож на зеркала.
В мою разбуженную память
Вбивают тонко гвозди зла.
Непрочно все и бестолково,
И скользко… Трудно устоять.
Придётся отвечать за Слово,
Которое вошло в печать.
Мне баррикады и трибуны
Уже давно не по нутру.
А телефон опять рвет струны,
С моей душой ведя игру.

Эволюция продолжается рассеиванием следов.
Ты уйдёшь, и за тобою побредут шаги…
Пыль запомнит схемы твоих ветров,
Отпечатки жестов твоей руки.
И если наша память – лишь рудимент,
Который, как хвост, отбрасывают года,
Всё равно в истории есть момент,
В котором каждый останется навсегда.
Такой, как при жизни: нелепый, смешной,
Немножко скептик, немножко творец…
Звено цепочки. А за тобой —
Гул голосов и биение сердец.

Из меня получился бы классный снайпер
Или киллер хороший, видит Бог.
Это вам не в ворота забросить шайбу,
Сделав телом и клюшкой один рывок.
Здесь мишень должна совместиться с мушкой.
Меня с детства папа учил стрелять.
И я знала: яблочко – это не груша,
То есть это не фрукт, а просто печать.
На двери висит, и в неё стреляешь,
В сердцевину ровненько, пули в ряд.
На другом конце коридора знаешь,
Что мишени не плачут, не говорят.

Но азарт охотника, вызревая
В тёмных сферах запертой в теле души,
Уже ждёт, когда будет мишень живая,
Как панический ужас, в пространстве кружить.

Я стрелок ещё тот по бутылкам, но пластик
Прогибался под пулей и в воздухе чах,
Разбивая вдребезги чувство власти
Над чужою душой, упакованной в страх.