Ирина Коробейникова - Русская душа. Поэзия

Осень в Нижнем хороша:
Вместе с ней летит душа,
Плывут в небе облака, розоватые слегка;
Город стал нежным, просто молчит,
Опавшей листвой лишь тихонько шуршит.

С ветки падает осень, дурманя своим ароматом,
Солнце греет слегка и прожилки листов золотит,
Бархат скошенных трав и туман над заброшенным полем
Манит, словно магнит, и о вечности нам говорит.
Осень вечно права и щедра к нам, забывчивым детям,
Осень – к вечности путь, присыпанный пеплом чуть-чуть.
Осень – сказочный дар, расцветающий словно пожар;
Пыль осенних дорог греет кожу усталых ног.

Здесь небо снежное,
А снег ванильно-белый,
Деревья в сахаре стоят,
Прохожие чуть-чуть несмело,
Но радостно на мир глядят.
Зима, похожая на сказку,
Пришла к нам в гости, а потом,
Почувствовав себя хозяйкой,
Преобразила весь наш дом.
Зима уйдёт ещё нескоро,
Всё впереди, она сильна:
Рисует на стекле узоры
И манит в снежные луга.
Но сбудутся ли обещанья?
Бог знает! Скоро всё поймём.
Зима, похожая на сказку,
Преобразила весь наш дом.

У каждого сезона танец свой:
Кружится осенью лист золотой;
Зимою танцев так много всегда:
Метели, вьюги и холода,
Снежинки в танце порой играют,
Лишь люди редко их замечают;
Весной танцует всегда вода,
Бегут ручьи, унося снега,
Река ворчит, разминая лёд,
И в танце хочет начать свой ход;
Танцует летом пух тополей,
Белый их вальс так пытает людей…
А есть прекраснейший танец волн,
Танец вечности, земной поклон,
Вот набегает на берег волна —
Её пенный танец жить будет всегда.

Мне Петербург напомнит об Ахматовой,
И Царское Село, и Севастополь…
Везде её следы, слова и мысли,
И низкий голос, что в душе звучит порой.
Горда, как пленница, и величава, как царица,
До гениальности проста в любой строке,
Она судьбе сумеет покориться
И голос женщинам позволит обрести.
Кровавый век доказывает ясно:
Мужчины пишут лучше – спору нет.
И всё же рассуждаю так: не стоит
Относиться к женщине предвзято…
На липы глядя, вспоминаю об Ахматовой.

Вновь душа воспарила под свод голубого шатра,
Выше хвойных вершин, выше хриплого птичьего грая -
Это кровная память во сне догоняет ветра,
Веселящие хлеб в белых нивах Алтайского края.

Всё по тем же дорогам кивают вослед ковыли,
И тяжёлое облако вечно клубится в прицепе,
Где давнишние предки тонули в горячей пыли,
Намотав на запястья литые кандальные цепи.

О мой тучный Алтай, словно пёстрое стадо коров!
Зазвенит колокольчик, манящий, заливистый, ранний -
И останется сердце меж сёл в девяносто дворов,
Удивительно русских, простых и хороших названий.

Мой далёкий Алтай, мы покуда с тобою на «Вы»,
Но ты вспомнишь меня, ты узнаешь, конечно, взгляни-ка!
И почудится, будто, дыханье медвяной травы,
И средь ночи подушка пахнёт молоком с земляникой.

Ночь. Цикады звенят в травяной кузне.
Облепили столбы фонарей совки.
Чёрной глыбой вдали, горизонт сузив,