Анастасия Молчанова - Мне снилась Русь… Стихотворения

Великий дар – на волю отпускать,
Доверием доверие воздвигнув.
Великий дар – безвыходно желать
И не бросать, нечаянно постигнув.

Великий дар – весь этот мир любить,
Не одного простого человека.
Великий дар – молиться и творить,
От часа независимо и века.

Разбиты лужи, словно витражи.
Но всё бы этому ненастью я простила,
Когда б мои мечты и миражи
Оно, меня жалея, сохранило.

На капителях в мраморном метро
Сидят воробышки – жестокие химеры!
И моей жизни ткётся полотно
Как будто без необходимой веры.

Мне нужно большее всегда, чем есть,
Мне нужно больше веры и свободы,
Больше, чем этот мир бескрайний весь,
Больше, чем жизнь, разбрызганная в годы.

Откуда-то пожухшая листва
Шуршит, под ноги бросившись от боли,
И укоряет в том, что не права,
Что позабыла я о разуме и воли.

Разбиты лужи, словно витражи.
Я всё ненастью этому простила:
Так часто полюса меняет жизнь,
Уравновесив «полюблю» и «разлюбила».

Как торты кремовые храмы древней Бирмы,
И шеи этих храмов – у бирманок.
И блеск у золота под южным солнцем жарок,
И тигры, высеченные в камне, смирны.

И серпантинны срезы башен Вавилона;
Глаза египетские у цветов Александрии —
Как будто Эсмеральды Финикии,
Как будто чай крепчайший Цейлона.

Но я тобой свечусь – не сфинксами Египта,
Не древними столицами империй,
Не покорениями знойно-красных прерий,
Не предсказаньями забытых манускриптов.

Последние страницы толстой книги,
Мне полюбившейся, я бережно читаю,
Растягивая на минуты миги
И дорожа последними листами.

Но буду так же дорожить Тобою,
Когда почувствую преддверье расставанья
С иллюзией красивою – с любовью,
Преддверье, может, жданного прощанья.

Я лишь в начале книги торопилась
Быстрей проплыть все потаённые глубины.
И впопыхах, быть может, я влюбилась,
Не оценив свой путь до половины.

Но книг любимых в печку не бросают,
Их берегут от лишних взглядов под подушкой.
Но лишь тогда нам книги помогают,
Когда в них не играют, как в игрушки.

Пригрезилось: я дуб,
что к солнцу тянет ветви
И тело кряжистое
расправляет вверх.
Он набирает мощь,
расширив кольца-петли:
Для роста в вольном небе
нет ему помех.

Я дуб, покрытый твёрдым
панцирем коросты.
Я листья сбросила:
боятся холодов.
И тело пóлнит
импульс силы к росту,
И я ветвями
дотянусь до облаков.

Возможно, долгий путь начертан впереди.
Желания – уже предвестники дороги.
И ничего другого, кроме как идти,
Пока ходить способны мои ноги.

И, взяв с собой посильный нужный груз,
Дорогу долгую осилит лишь идущий.
Но как идти с поклажей прежних уз,
Не отпускающих, бесплодных и гнетущих?

И только в странствии душе искать покой,
Лишь в странствии пребудет дух на месте.
И, как охотник, жертвую стрелой,
Чтоб подобрать её с фазаном вместе.

Смысл странствий – продвижение вперёд,
Но всё конечно, всякая возможность.
И остаётся только долгий переход
К сближеньям новым от сближений прошлых.

О, если б близкие прощаясь уходили,
Как будто уезжая далеко,
Когда уж чемоданы снарядили, —
Я б отпускала их спокойно и легко.

Когда б я знала, где им новый дом построен
И где на карте я могу найти его,
То мой бы дух был тоже успокоен:
Меня бы тоже ожидало там жильё.

Когда бы я, навечно с ними расставаясь,
Могла отдать долги, все завершить дела,
Я, радостная, вовсе б не боялась:
И про меня однажды скажут «умерла».

Как шарики воды на паутинке,
Ваниль ещё не начатых страниц,
Как прошлое на трогательном снимке,
Как головы, не склоненные ниц,

И как всё вместе, все миры и судьбы,
Вплетаясь в ткань Вселенского Добра,
Пусть мы когда-нибудь такими точно будем,
И пусть когда-нибудь и нам будет пора.

Пусть это будет жёлтым-жёлтым счастьем,
Пусть будет светом тёплых солнц и лун.
Пусть долгим, вечным будет одночасье,
И каждый пусть поймёт, что вечно юн.

Трепещет звонко соловьиный свист,
И не дышу, а сердце замирает.
И звёзды ясные сейчас сорвутся вниз
И на ладони каплями растают.

И ночь хрустальна, и звенит покой,
И ничего важнее нет на свете,
Чем пенье птиц над стихнувшей рекой,
В которой ивы моют ветви-плети.

Пусть всё пройдёт, но это – никогда,
Пусть я уйду, но это будет вечно:
И песни птиц, и тихая вода,
И мир, такой великий и беспечный.

По осени уходит в реку вода из колодца,
И ночи так ветрены, и ветер меняет движенье.
В саду падают яблоки, грозя на куски расколоться,
И яблоня клонится, роняя их в изнеможенье.

И кончится лето, соседи по даче разъедутся,
И станет так тихо, как на заре человечества.
И тут-то придёт вдохновенье, погода разведрится,
И старая рана и новая тоже залечится.

Невидимым льдом стянет воду в корыте оставленном,
И тронешь едва, и расколется тонкая корочка.
И совы твердить будут строгим упорным наставником,
Что кончилось лето, исчезло, как лёгкое облачко.

Пускай всё кончается, близится к освобождению.
И радуги мост, не тронутый крыльями, тает,
И сходят туманы на нет, и время в движении
Секунда к секунде всё это у нас отнимает.

Прочитаны старинные стихи…
Пожалуй, люди не меняются с веками:
Витают и сейчас за облаками,
Мечтают, любят, смыслу вопреки.

Так трогают старинные стихи:
Не о себе, а обо мне слова поэта.
Он понял всё, прозрел мои секреты,
А мне не выдумать точнее ни строки.

Всё про меня, малейший колер чувства —
Как будто жизнь порождена искусством,
И невозможно новое сказать.