Терентiй Травнiкъ - Девять дорог жизни. Поэзия

Ты о сердце не думай – оно на века:
Оно ищет ответ для тебя на вопросы.
Он будет стучаться и биться пока
Не предстанешь пред ангелом русоволосым.

И тогда оно встанет, чтоб вышла душа —
Неудобно душе на ходу делать это:
Выползать, выходить, выбегать, вылетать —
Вылетать к бесконечно желанному свету.

Обернется душа и увидит его —
Твое сердце уснувшим – навечно уснувшим.
Ты о сердце не думай – им занялся Бог,
Значит, как отдохнёт, так запросится в душу.

И в душе уходящей забьётся оно,
Молоточком забьётся, на диво хорошим.
И душа, напоследок взглянув на венок
С ним навечно оставит несъемную ношу.

Всю радость и злобу, тоску и печаль,
Восторги, сомненья, обиды, тревоги,
Всё то, что желанно и то, что не жаль —
Вобрали в себя написавшего строки…

И если тебе доведется читать
Иль слушать ритмическое построенье
Кого-то, то лучше тебе это знать,
Что в нем и отрава есть и исцеленье…

И то, как природа расслышит твоя
Стихи или прозу – не столь это важно —
Она либо бросит за борт якоря
Иль без объяснений в причале откажет.

Всю радость и злобу, тоску и печаль,
Восторги, сомненья, обиды, тревоги,
Всё то, что желанно и то, что не жаль —
Тебе отдают написавшего строки…

Один убит, другой расстрелян,
А этот в петлю сам полез:
Писать стихи – на самом деле
Ошейник, нежели венец.

Писать стихи – на самом трудном
Пути, что в поле столб, стоять:
Стихосложенье неподсудно,
Но сочинившего – распять!

Несоответствие заметить
В том, как он пишет и живёт,
И убедившись, высечь плетью
Сперва, а после и под гнёт!

Давить и гнуть, покуда хватит
Распущенных приказом рук,
А там и бирочку на ватник
Да в пояс топорище, друг…

Один убит, другой расстрелян,
А в этого всадили нож:
Писать стихи на самом деле —
Легко, как бить в упор по цели!
Но только вот, когда ты всех
И вся, и всё… переживёшь.

Как будто мёда в молоко
Налили: осень и туманы…
Под утро пишется легко:
Иду строфою, как баштаном,

И спелых дынь и вкус, и цвет
Стекают по листу… Поэт,
Так разве же она испросит
Произволенья у тебя? —
Завалит в гости… это ж осень!
К тому ж, конец календаря:

Ноябрь. Слякотно, и вот он —
Позднеосенний стылый штрек:
Летит и прилипает к стёклам
Знакомый с детства мокрый снег.

Сегодня мне спешить не надо,
А потому – особый шик:
Цикорий, долька мармелада
И в ноги – теплый половик.

Мир отложить, остаться дома
И жизнь по капле принимать?
Есть кошка, угол и солома:
Залечь, зарыться и писать —

Писать письмо своей любимой —
Едва поскрипывать пером!
Да в фиолетовых чернилах
Его, как водится, купать,
Им кончик носа щекотать —
Так, по-простецки… Как же мило
Всё это – достаю тетрадь!

А за окном туман… Да снег
Идёт в три четверти от силы,
Ещё листва в углах картины,
И пишущий под снегом милой
Своей цидулку человек…

Городской ли, деревенский —
Я не знаю, только я
Обладаю самым членским,
Полноправно-полноценским
Партбилетом! С ним, друзья,

Выезжаю на природу —
На собрания её:
Так проходит год за годом
Жити-бытие моё.

Я из партии зелёной,
Из союза простецов.
Мне по нраву быт избёнок
И доверчивость птенцов.

Я не мажу мимо цели,
Потому как, в самом деле,
Цель не ставлю я, друзья, —
В этом тактика моя.

А живу, чем днесь случится,
Что пошлют – тому и рад,
Мне – журавль и синица:
Потому всегда богат.

Потому всегда спокоен,
Что свободен я и волен
Не желать и не иметь,
А идти, бежать, лететь
Вместе с ангелом своим —
В город Иерусалим!

Знаю, город где-то рядом —
Говорят, что он в саду:
Между саженцев и грядок
Я Небесный град найду.

Там, где пасека, и в мае
Вишня с яблоней цветут,
Где колосья в рост встают,
Там и есть начало рая,
А где брошен злат-ларец,
Там и бедам, и печалям,
И страданиям конец…

Что-то не так в этих паузах лета,
В этих подстройках к мензуре дождей…
Что-то не так: не по краю разметка
И не по абрису вырез идей.

Что-то не так в этой перестановке
Слов в приготовленной к читке строке.
Что-то не так, словно с должной сноровкой —
Чья-то потеха ли, просто ль уловка —
В мятой шпаргалке, зажатой в руке…

Хочется не повторяться в советах
Ни знатоков, ни досужих зевак:
Что-то не так в расфасовках, поэты,
В стопках и свёрточках что-то не так.

Осень: в чернильнице жухлые листья,
Стынут чернила – по краю ледок.
Хищно крадётся, так, словно по-рысьи,
Солнце, багряня собою восток.

Раннее утро с полуднем не спутать:
Раннее первым утюжит чердак.
Мытый, побритый, одетый, обутый
Я прихожу с поэтических суток
После дежурства, но что-то не так.

Чай «изпакетный» с горелым омлетом;
Письменный – бывший отцовский верстак.
Всё в духе жанра, всё в рамках поэта,
И всё равно, что-то так – и не так.

Где-то в душе, где-то в самом начале
Стыка сердечного с гранью ума:
В горизонтальное по вертикали
Вылезла в сборку не та бахрома.

Что-то не так в этих (после прочтенья)
Мет среди гор пожелтевших бумаг.
Может, источник иссяк вдохновенья?
Или в цепи заменил кто-то звенья:
Сделал как надо, но только – не так.

Белые мухи… Не мухи, а снег.
Все, как положено быть в ноябре.
Тихо ложится снежком на берет —
Что-то достанется с неба и мне.

Загодя нынче дает зима знать,
Что скоро капли в снежинки оденет
И будет снегом тогда засыпать
Долго – а этот пока на неделю.

Поздняя осень – еще не зима,
Поздняя осень – время особое.
Даже на звонницах колокола
Если и бьют, то всегда по-басовому.

Обязательно что-то прервётся
В самый неподходящий момент:
Дунет ветер, и лодка качнётся,
Дунет с силой – и перевернётся
Лодка, сложится-свалится тент.