Терентiй Травнiкъ - Девять дорог жизни. Поэзия

Но случилось, что из-под
Такого пера
Слово, будто бы искра
Простого костра,

Отсеклось и взлетело —
Повисло звездой:
Преобычное дело…
Поэты, друг мой,

Так устроены, что
Даже в старом кино
Превращают они
Газировку в вино.

И от славы уходят
На старости лет:
Всё типично бы вроде,
Вот только поэт —

Нетипичен – не входит
Ни в такт, ни в размер.
Как обычно, не в моде
Стихов кавалер.

Он не может вписаться
Ни в образ, ни в цвет —
Ему надо спасаться,
Потому что – поэт!

Не найдёте на карте
Такого клочка —
Его просто не ставят
В текущих разметках.
В предпоследнем, в плацкартном —
И до Волочка
Отправляли с Казанского
В ссылку поэта…

Где-то в спальном районе,
На старости лет,
Будто в спальном вагоне
Ехал старый поэт.

Ехал тихо и долго
Неизвестно куда.
Может быть, чувство долга
Вело его… да

Что-то из неземного,
Чем беден бюджет.
А бюджет беден словом
Спасительно-новым:
В государственном деле
Его просто нет.

Значит ехал за словом —
Особым – поэт…

На Карымской, я слышал,
Поэт тот сошёл
И по стареньким крышам
На небо ушёл…

12 ноября 2018
– к 111-ой годовщине со дня рождения деда…

Все по-разному живут:
Жизнью жить – нелегкий труд.
Начинать и продолжать,
Делать, знать и понимать —
Жизнь потребует от нас
Подчиняться – это раз;

Пережить и боль, и горе,
Уступить суметь – не спорить.
Делом подтверждать слова
Жизнь попросит – это два;

Сколь бы ни был скверен срам,
Жизнь всегда напомнит нам:
Не снаружи – изнутри
Очищаться – это три;

Как бы ни хотелось это,
Но на всё про всё советов
Мы не сыщем в этом мире:
Надо верить, то – четыре;

Не пытайся удержаться:
Жизни свойственно меняться.
Если помыслы чисты,
Перемен не бойся ты.
Что посеял, то пожнешь —
От себя ты не уйдёшь:
Повторится всё опять,
Но иначе – это пять.

Если бы так же, как тело стареет,
Ум прибавлялся да зрела б душа —
Мы бы достатка достигнуть сумели
Без разногласия и дележа.

Только достаток – не главное в жизни,
Да и с умом часто не совладать.
Много ловушек расставлено в мыслях:
Пробуй не мыслить, а переживать.

Сердцу доверь разрешение спора:
Тем избежишь ты условий войны.
Способ иной есть вершить приговоры,
Лоб – не пробойник для жизни стены.

Милостью милуй и с милостью жалуй,
Будь милосерден во всем, человек.
Много ли надо, чтоб счастье совпало
С тем, что тебе приготовил здесь век?

Много ли надо, чтоб выпало счастье?
Будь милосерден, и хватит с тебя.
Стать милосердия крошечной частью —
Искрой, одаренной Господа властью,
Можно – не просто, а только любя…

Вечерним снегом заносило:
Большими, влажными, вполсилы
Сперва снежинками мела
Зима. Когда же занесла —

На время приостановилась…
Я перестал писать, в ответ —
Прикрыл окно, накинул плед:
Не уж то что-то изменилось
За столько лет? За столько лет

Мне на мгновенье показалось —
На самый маленький чуток,
Что за окном не дворник – Бог…
Сметает с тротуара снег,
И это навсегда осталось

В душе моей: когда зима
Вновь землю снегом укрывает,
И тихо дворник скребыхает,
И подморожена хурма,

И пахнет в доме пирогом,
И чем-то теплым и уютным:
Ванилью, жареным кунжутом,
И мир, не то, чтобы ведом,

Но отдается этим темам,
И время продлевает смену,
Чтоб каждый насладиться б смог…
Я понимаю – это Бог!

И в состоянии блаженном
На лист строкою выхожу…
Нет, не пишу я, а брожу
По снегу белого листа…
Казалось бы, обыкновенна,
Но безупречна красота…
Всесовершенный эпилог!
Ни в этом ли
твой гений, Бог?

На смазанном осеннем фоне
Последний лист уже не лист.
На (рядом с домом) стадионе
Один – мальчишка – футболист…

Он далеко, он плохо виден,
Я у окна стою-смотрю:
Единственный болельщик-зритель
За юность давнюю свою.

А малый – худенький парнишка —
С отцом подаренным мячом
Прыгскочет, словно ворбьижка:
Ни дождь, ни ветер нипочем

Мальчонке – по воротам метит:
Разбег, размах и вот – удар!
И позабыв про всё на свете
Летит к воротам белый шар…

Попав вместо девятки в штангу —
Мяч падает в траву, лежит,
Но нет печали для подранка,
Он весело к мячу бежит.

Мыском заправски поднимает,
Чеканит левой пару раз
И… с правой гол свой забивает
Такой, что вырвалось: Во, класс!

А где-то (он и не заметил),
Там, где у школы угол сбит,
Придерживая свой беретик,
От ветра, девочка стоит.

И всякий раз, когда красивый
Выходит гол у пацана —
Забыв про скромность, что есть силы
В ладошки хлопает она…

Снег радужный слепил глаза —
Был снег зеленым, темносиним.
Был голубым, как бирюза,
Привычный к выпаденью иней.

Кружился желто-красный снег,
Такой оранжевый, как лето…
Белее белого был цвет
У снега, с долей фиолета…

Таким же, как и этот снег
Был мир – холодным, но прекрасным,
По случаю включенным в бег
Секунд оранжевых на красном.

Предназначалось это мне,
Когда и где – оно неважно —
Всё потому, что человек,
Под солнцем слепленный однажды,
Вошел в меня и наблюдал
Весь этот белоснежный бал
Пред наступающей зимой…

Так, всё-таки, скажи, снег белый?
– Конечно, белый и…
цветной.

Я у ручья сперва учился,
Потом учился у реки.
Так не спеша в строке добился
Певучести, внеся в стихи

То удивительное свойство,
Которым славится вода.
Природ естественных среда —
Есть в ней и надобность, и польза

Для благозвучия словес,
Для плавного строки звучанья
И достижения Небес
Не в три, не в два – в одно касанье…

Уставшая от нелюбви
Душа нездешнею казалась.
Вчера с утра жгли корабли:
Какая, в сущности, то малость,