Римид Нигачрок - Разрыв. Цикл стихов

Чем от халявы, подкупа, подпорки.
Ну, получу диплом, подумаешь, а толку,
Без знаний крепких дутые пятерки:
Разоблачат, позор хлебнуть недолго,
Мол, инженер ты липовый, дружок…
Иные думали иначе, мол, к карьере
Есть верный путь такой по крайней мере:

С начальством ладить, связи, партбилет.
Диплом – бумажка, должность – наживное.
Мол, с давних пор стоит на этом свет,
Неписанный закон придуман, мол, не мною.
Таких встречал я часто карьеристов,
В душе судил, а зависть грызла тихо:
Ты на низу еще – они взлетели лихо!..

Прислушиваясь, чувствам доверяю,
И радуюсь, плохое обнаружив.
Испытывал страдание не зря я,
Оно и смыслом стало, и оружием,

Мучительные розыски в потемках
Смотреть на мир настойчиво учили.
Стена гранитная податливая пленка,
Прозрачной станет, вымой-ка от пыли.

Душа честна, не лжет, а разум искажает,
Он чувственный язык неверно переводит,
Собой небес гармонию до хаоса сужает,
Душевный голос в нем как бы пародия.

Но ум и не причем, он трудится посильно,
На то и человек – соединять две сферы,
Ум накачай всем знанием обильно,
Так навредить ему, потребна – мера.

Эмоции не чувства, наша негативность,
Свободная энергия невольница темницы,
Плененный ум тюремщиком взаимно,
Освободи эмоцию из клетки словно птицу.

Зачем-то вывернуть желаю
Всю душу миру напоказ,
Неуравновешенна, живая,
Не занимает, знаю, вас.

Во мне и скромность и нескромность,
И откровенность, и закрытость,
Живу в семьи, но как бездомный,
Бегу от всех, ищу защиту.

И чувства часто на разрыве,
Хочу того, что избегаю,
И вечно сдержан я в порыве,
И за порывистость стегаю.

Чем больше страсти и метаний,
Тем больше глупостей, ошибок,
Чем больше мудрости и знаний,
Тем неуступчив, тверд, не гибок.

Зачем душа вам на витрине
Чужая, будто для продажи,
Она открытая остынет,
Себе в защиту слов не скажет.

Её бы спрятать под бронею,
И двери все замуровать,
Пусть стонет, мечется и ноет.
Но лучше все же вынимать!

«Не довелось работать в стройотряде —
Учился на вечернем факультете»
Ты не жалей об этом, бога ради! —
Печаль и горечь слышится в ответе.

«Но стройотряд – романтика плюс деньги!..»
Ха, удивил!.. Грязь, пахота и пьянки…
«Не заработал, да?» Привез домой маленько,
Чтоб не пропил, и те забрала мамка.

«Друзья, костры и песни под гитару?..»
Тайга и гнус, баланда и бараки…
Такой романтики не нужно мне и даром,
О, стройотряд студенческий – всё враки!

«Но молодой ведь ищет приключений,
Где потрудней, туда его и манит»
Придурков лишь! – воскликнул без смущенья.
«Пусть так иль нет, не будем спорить, Саня…»

Наверно я песни бы пел о войне,
Когда бы ей был современник,
В первом бою мог погибнуть вполне,
От взрыва разорван в мгновенье…

А может останусь живым до победы,
Петь песни, служить хроникером,
И после боев ветераном приеду
Как победитель в свой город…

Но я опоздал на одиннадцать лет,
Родился на Дальнем Востоке…
Другой ветеран, Иванов, мой сосед
Дни битв вспоминает далекие.

«Нас вел Рокоссовский страну защищать,
Мы били врага в рукопашной…
Кричали «ура», а потом в «бога мать!»,
Как в схватке сходилися страшной.

В окопах мы мерзли, курили табак…
Служили постелью шинели…
Бомбил и расстреливал сутками враг…
«Катюшу» на марше мы пели…»

После боев всех остался живой,
Контужен, ранений с десяток,
С Германии ехал героем домой,
Цветы ему дарят девчата…

Крепкий плечистый старик ветеран
Вскочил по привычке на лошадь…
В атаку летит вот такой великан,
Врага, представляю, как крошит.

Наверно я песни бы пел о войне,
Случись быть на фронте солдатом,
К захватчику злоба кипела б во мне,
«Победа!» кричал б в сорок пятом.

Сочувствие печали не излечит —
Смягчит печаль глубоких сожалений.
Раскрыться перед кем-то, тем ни менее
Захочется, на час расправив плечи.
Желая невозвратному возврата,
Предложишь покаяние в оплату.

Но плакальщик усилить может слёзы
Сочувствием – не вылечит он душу.
Не каждый откровенья станет слушать,
По вам скорбящего наигранная поза.
Не лучше ли к себе оборотиться,
И пред собой всем сердцем повиниться.

Так с Богом без посредника беседа
Полезнее душевным излеченьем,
И боль вины с обидой истеченье
За смелостью признать ошибки следом
Почувствуешь – собою ты прощен:
Чистилищем от смрада будет сон.

Нет искренности, за душу не тронет,
Что это, так, рифмованные строчки,
Иль голос разума, бездушная агония,
Иль графоман довел себя до точки.
В поэзии ты просто посторонний!..

Вот я пишу по-настоящему, я гений!
В себя я верю твердо, ты мне не указ…
Да, читатель нас рассудит и оценит,
И мне рецензию напишет, и ни раз!..
Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!

Я понял – ты разочарован,
Пусть будет так, тебе видней,
И если встретимся мы снова,
То встреча выйдет потеплей.

Наговорил тогда, я допускаю,
Ненужных слов, опасных фраз,
И все ж тебя пусть не пугает
Мой непричесанный рассказ.

За тридцать лет всё передумал,
Винил, оправдывал, прощал…
Дружить нам было бы разумно,
Не рвать предвзято сгоряча.

И всё же встреча состоялась,
Я говорил, а ты молчал,
Сберег упреков ты немало,
В глазах я искры подмечал.

То ли сдержало воспитание,
То ли от гордости зажат,
Ты не сказал мне: До свиданья,
Нашел, отец, тебя я, рад!..

Общежития окнами пыльными
Признают ли меня одиноким?
А когда-то знакомыми были мы
В те счастливо наивные сроки.

А студенты здесь с юными лицами,
С уха провод, в руке телефон…
Прошлым надо ли нынче постыдиться,
Закуток, где мне каждый знаком?..

Здесь мы жили семьёй недолго.
Сын не помнит родного отца…
Так вонзенная в сердце иголка
Угрызенья мне шлет без конца.