Сола Монова - Стихи

Ответа нет.

Мир по майянским подсчетам при смерти,
пересчитать – непосильный труд.
Слышишь, любимый, как в нашем дистрикте
пальмы шумят на ветру.

[Ладно, берёзы: берёзам велено,
фон создавать для больной души.
Тело берёзоньки наспех белено —
видно маляр спешил.
Ладно, берёзы: их почва смешана
с кровью кочевников и пехот,
белая вьюга и тьма кромешная —
древний родной штрих-код.
Льнёшь к ней и водишь ладонью тёплою —
зиму сканируешь с бересты.
Печка трещит за двойными стёклами,
чай норовит остыть…]

День догорает, и чайки белые
где-то на скалах ложатся спать,
в барах прибрежных коктейли делают,
всюду массаж и спа,
скоро наш дистрикт в закат окрасится,
розовой-розовой станет даль…

Пальмы шумят… да какая разница,
что у них за беда!

Рома мечтает о модном пальто за две тысячи триста евро,
Из добротного кашемира, классического покроя.
Вот пойдёт он в таком по бульварам из универа,
И девушки станут смотреть на Рому, как на героя
Шекспировской пьесы. Где действие в каждом акте,
Где классика инициаций и первой любовной крови.
У Ромы огромный потенциал, но пока никакой практики,
И куртка-Аляска!!! А чинный Иван Петрович,
Застёгивая ширинку в туалете администрации
И уверяя себя, что сегодня похолодало,
Ради такого потенциала точно б решился на операцию,
Плюнув на дело партии и политические скандалы.
Бедный Иван Петрович недавно влюбился в Иру,
Девушку во всех отношениях видную и молодую,
И вопрос: «Симулирует Ира или не симулирует?»
Не даёт ему сосредоточиться на заседаниях Думы.
И когда он под вечер, измученный, ждет Иришу,
То горланит в джакузи отрывок из «Риголетто»:
«Сердце красавицы…», да так голосисто, что Клим
этажом ниже
Готов зарыдать и вернуться в театр оперы и балета,
Откуда ушёл. [Ведь нельзя же так долго в хоре].
Искусством-то сыт не будешь, чего не сказать о кухне.
И теперь у него вместо зрителей – стерлядь и помидоры.
И ресторан «Шаляпин». [Э-эх, дубинушка, ухнем!!!!]
В то же время, где-то в хрущёвке, Айгуль трёт сгоревшую
сковородку
И ломает судьбу о каменные бифштексы.
Ей сегодня опять предстоит быть ну о-о-о-очень
и очень кроткой,
Потому что на ужин, увы, ничегошеньки, кроме секса.

А мужик её ценит в женщинах бешбармаки,
А мужик её любит манты, а понтов не терпит!
[Хорошее дело не назовут браком].
И Айгуль ненавидит растущий живот, превращаясь
в стерву!
А у Светочки есть экономка, водитель и муж культурный.
Только Светочке впору писать мемуары о том, что
такое ЭКО.
Она по четырнадцать раз на день измеряет
влагалищную температуру,
Вычисляя момент для зачатия нового человека.
Но у Светы какие-то слишком свободные яйцеклетки,
Со своей конституцией… надменные, точно снобы…
А вокруг все с детьми: и старушки, и малолетки,
И даже нищенка в переходе, причём каждый день с
новым.
И Света бежит в мультибрендовый плакать и причащаться
И покупает седьмое пальто за две тысячи триста евро.

И если ты скажешь, что знаешь хоть что-то
о человеческом счастье,
Я никогда, никогда тебе не поверю.

Жизнь, как старая телега
на расшатанных колёсах.
Полегчает с первым снегом —
прыгнул в сани и понесся…
Мне сказал об этом в чайной
доктор с грустными глазами,
и теперь я жду ночами
подтвержденья предсказаний.

Мир заварен в грязной чаше
И подсахарен немного.
Доктор, заходите чаще,
если промочили ноги.
Я запомнила, вы пьёте
с молоком, как англичанин.

Первый снег уже в полёте.
С первым снегом полегчает…

Липнет туман, как сгущённое молоко,
Чайного цвета в заливе стоит вода.
Ветер-гимнаст зашивает своё трико —
Где-то опять зацепился за провода.

В городе мрачно: не высушено бельё,
Слабая видимость, плесень и гайморит.
Дождик транзитный над станцией отольёт,
Как собачонка, на тусклые фонари.

Ветер-гимнаст разминается. Номер сыр.
Мало раскрученный, чтоб угодить земным.
[В прошлый сезон городничий ворчал в усы:
«Зонтики сломаны, шляпки унесены!»]

Что до тумана? Брани его не брани,
Взял ипотеку и хочет завесть кота.
Ветер-гимнаст не уверен в себе, раним,
Видит трапецию, но не готов взлетать.

Стыдно, конфузно, но, в принципе… наплевать.
Жертвы тумана – сопливые буржуа.
Небо сомкнулось, как девственная плева.
Ветер-гимнаст – не жених и не Дон Жуан…

Чем всё закончится? Можно устроить спор.
Вывесить баннеры: «Город, проголосуй!»
Сложно любить недостаток и перебор.
Как ни рисуй их портреты, как ни рисуй!!!

Я ненавижу женщин в бесформенных свитерах
С льготным абонементом в «Ленком», «Современник»,
«Et Cetera».

Смотришь на пальцы – не замужем, любит стирать.
Смотришь на губы – надменна, скупа на ласки.
Даже порой и осанка, и волосы без седин,
А веет глубокой могилой, в которую как один
летят Достоевский, Булгаков и Константин
Сергеевич Станиславский.

Я ненавижу женщин, скупивших Родео-Драйв,
Идущих на «лабутанах» в роскошные номера.
Глядишь в декольте ей – там светится копирайт
Пластического хирурга с опытными руками.
Такая пройдёт, как агония, как гроза,
И чувствуешь: пальцы мечтают хватать, а язык – лизать…
Но только засмотришься – резко по тормозам,
И хрясь в неё камнем!

Я ненавижу женщин-наседок «а-ля, маман»,