Ольга Васильева - Всячина. Сборник стихов, а также рассказов, сказок и НЕсказок

Специально будет называться: Сказка для непосед.

Чтоб почитали и поспали.

У нас тепло, 24 градуса, солнышко, листья золотые, я сидела сегодня часа полтора на скамейке, и думала о вас. Так славно, мой друг, что можно знать, что вы – есть и думать о вас.

И – спасибо вам за то, что вы не оставили меня. Во все дни вы выполняли свое обещание: были рядом со мной.

Спасибо, что вы есть!»

«…Я теперь живу по режиму. И так еще минимум неделю. Минимум. А вообще мне дали понять, что если я в течение месяца буду вести себя хорошо, то было бы совсем здорово. А то они на меня обидятся и больше лечить не будут. Так вот.

Но я их не послушаюсь. В части компьютера.

Потому что не могу вам не писать.

Мне надо вам писать. Потому, что мне хочется вам писать. И я буду это делать.

Все, прогоняют. Говорят, надо лежать. Спокойно. Смотреть в потолок или спать.

Но я смотрю в потолок – а там рисуется рисунок моста.

Того самого моста, о котором вы написали. И я его тоже нарисую. А вся наша переписка хранится у меня на буке. Я потом все это соберу в один файл и отправлю вам – вот и будет это наша с вами книга. С картинками…»

«…Мой милый друг, какое же это счастье – писать вам!

И получать от вас ваши милые письма.

И думать о вас…

Вот, теперь я тоже пишу и не могу остановиться. И не хочу.

А ведь я вам прежде не говорила, что мой любимый во все времена писатель – Паустовский. А ваш?

Что же вы любите больше всего, скажите?

Вот так: я люблю осень, черешню, синий цвет, медленно бродить под мелким дождиком по питерскому асфальту, картины Куинджи в Русском, поздно ложиться спать и поздно вставать… и еще многое.

А вы?

До свиданья, мой милый друг!

Пожалуйста, лежите, лежите, лежите!

И поправляйтесь.

А я всегда жду вас на нашем мостике.

Кстати, я ведь всего-навсего описала то, что вы нарисовали.

Там лунная дорожка, как мостик, и розовая.…»

«…А вы знаете, так здорово по утрам проснуться, а в ящике – письмо. Да еще такое хорошее, доброе. Значительно повышается самочувствие, знаете ли.

Ни рисовать, ни работать мне сейчас не разрешают. Ну да, разбежались… ну кружится голова, ну пальцы по клавишам не попадают, но это ж не повод!

Я очень люблю гулять по лесу. По сосновому. там, где пахнет хвоей и лежат шишки на рыхлой от иголок земле. Здесь есть такое место, и я, когда совсем поправлюсь, обязательно отправлюсь туда гулять. Лес и море – сочетание удивительно успокаивающее и умиротворяющее. Шумят волны, шумят сосны…

Воздух удивительно чистый и свежий. Сядешь на скале на берегу и смотришь. И ощущаешь, как вертится вокруг тебя земля. Особенно ввечеру, когда заходит солнце.

А наш роман еще не написан. Написано только начало, и то немножко.

Мы будем писать его долго-долго. И каждый по-своему. По-моему, получится весьма и весьма неплохо

До скорой встречи. А пишете вы очень даже здорово. Хотя и плохо очиненным карандашом. Но помните – даже плохо очиненным карандашом можно нарисовать шедевр…»

***

Бесконечно, прекрасно и нежно

Я люблю. Да и черт с ней, с надеждой.

Только – будь! Чтобы знать, что вдали

Ты живешь. И душа заболит

Без тебя. Без улыбки твоей.

Сумасшедше закрытых дверей —

Нету входа. И выхода – нет

Без тебя. Куча старых монет —

Слов твоих мне, как нищему

брошены.

Нанизаю слова, как горошины,

Как листочки у календаря,

Ни одной чтобы не потерять.

Незаметен в погоде просвет,

Льет с утра, словно выхода нет…

***

«…Конечно, я была бы рада с вами увидеться. Узнать, какие у вас глаза, улыбка, смех. Руки. Странная вещь, почему-то мне ужасно важным кажется видеть ваши руки. Не знаю, почему…

Если б я сейчас могла бы быть с вами, не знаю, нужны ли были мне слова для разговора. Как-то знаете, когда я смотрю на вас глазами моей души, я вижу, что вы бы поняли все, что я думаю, без слов. И я тоже.

В полной гармонии движений и взглядов.

Удивительное и странное ощущение… вы настолько близки.

Возможно даже, мы когда-нибудь увидимся. Но знаете, сделает ли это нас ближе, не знаю. Я думала об этом нынче ночью. Разочаровала ли бы меня наша встреча? Нет. Никогда. Потому что, вы мне очень близки.

И реальная встреча уже мало что изменит.

Выдумали ли мы друг друга? Нет. И вы, и я достаточно повидали в жизни, чтоб знать людей. И вы, и я здесь очень откровенны.

То есть, я хочу сказать, говорить и встречаться здесь труднее, чем в реальности. Где ложное впечатление легко закрасить тут же словами, жестами, внешностью.

А здесь мы с вами, как Адам и Ева – что есть. Нет красивых одежд, чтоб прикрыть несовпадения душ. И все сразу видно, есть ли фальшь.

Нет. Нету.

Все, что бы это ни было, – настоящее.

Без прикрас.

Мне радостно вот так, улыбаясь, говорить с вами. Как сейчас.

Только вот сейчас я понимаю, как же это хорошо – быть собой. Потому что вы все чувствуете. И мне не надо притворяться иной, чем я есть, с вами.

Я вам верю бесконечно…»

***

Приходят по ночам ко мне,

В холодной синей тишине

Летящие к Tебе слова.

Их позабыв едва-едва,

Я снова о Tебе шепчу,

Задув забвения свечу,

Что всех ветров они сильней,

И всех обид – твои больней

Забывшие меня слова,

В которых пишется «О Вас»

И без которых мне не жить…

Разлук стальные этажи

В кошмарном вновь являлись сне

При полной желтизны луне —

Одной. Мурашки по спине.

Но повторит опять молва

Летящие к Тебе слова!

***

«…Вот сейчас я понял, что был неправ. Рано мне еще так вот баловаться. Я-то думал, что все уже, вылечился – ан нет. Сейчас вот лежу. И даже встать не могу. Вечером, за ужином, мне стало так нехорошо, что пришлось глотать лишнюю пилюлю. А мне надо жить! Мне туда обратно ну совсем не хочется!

Ну вот. Покаянную голову меч не сечет.

Вот только рисовать не могу – не слушается, проклятущая pyкa. А так хочется нарисовать вам что-нибудь красивое, светлое и жизнеутверждающее…

Я давно не рисовал просто так. А вот вам рисую. С удовольствием. С наслаждением. И даже с вдохновением.

Вот вы какая оказались Муза! Самая настоящая. Взаправдашняя.

Странное дело – мне здесь стихописание дается больше на местном наречии.

Я как-то пытался написать по-русски вам стих, но по прочтении изничтожил. Графоманская чушь и банальность. То ли дело

Meu Amor, meu amor

S’ha robat el meu cor!

Pero sence teu amor

Tinc dolor del meu cor.

Вот так вот. Перевода, я думаю, не надобно. И поется великолепно. Это я сейчас сымпровизировал. Для вас.

О чем еще написать? О море. Сегодня я ехал мимо моря. Оно было синее и спокойное. В это время года в нем удивительно прозрачная вода. Кристальной чистоты. Так и хочется в него плюхнуться и плавать, плавать… Но нельзя – кто ж меня пустит. А хочется. И вас с собой взять в эту кристально чистую воду. А на берегу-сосны. А на берегу-скалы. И воздух такой свежий, что снимает всяческую боль…»