Геннадий Болтунов - Остановило время бег. Стихи

Вижу то, что я ем, или ем, что я вижу,

что имею – люблю, что любил, то имел.

Мышам вечно извне кот мерещится рыжий,

тот, который совсем от чудес очумел.

Ведь слова, по отдельности, многим понятны,

но их смысл исказится, когда станут строкой.

Точно также в молекулы тянутся атомы,

а на ощупь, лишь воздух застыл под рукой.

В нас загадок полно, ожидают ответа

и, казалось бы, стоит ли их повторять,

если время конечно во все стороны света,

жаль, но ценное время

продолжаем терять.

Комарик-пистолетик

вот-вот чихнёт на нас,

И мы рванём, как дети,

как дети в первый класс…

Ушли мы, как положено,

прорвать бы толчею,

попасть, что кортик в ножны,

попасть в лыжню свою.

Потом на взгорок ёлочкой,

и вниз, где ждёт река…

Разложена по полочкам

дистанция, пока.

Но вот на повороте,

держись, не упади…,

а силы на излёте,

и сердце – из груди.

Спиною потной вижу, —

у крайнего за мной

украли будто лыжи,

и дышит, как больной.

Пока по снегу роет,

мне надо гнать вперёд,

дыхание второе

должно прийти, придёт!

А боковое зрение на третьего косит,

под финиш, без сомнения, обгонит, паразит.…

Даю лыжню, – положено,

хотя б одну, но дашь,

и вдруг, что вижу, Боже мой,

да это ж парень наш!

На пару гоним, с паром,

я – прицепной вагон,

сюда б ещё гитару,

да это же не сон:

Вот финиша полоска,

её парнишка рвёт.

Наелись оба – в доску.

А публика? – ревёт!!!

Детство упорхнуло, юность прилетела,

крыльями взмахнула, поиграть хотела.

И уже не в полдень – в сумеречный час,

слышно: «третий лишний кто-то среди нас».

Кто-то третий – лишний, но в игре другой,

у игры названье странное – «любовь»…

Дальше будет зрелость, но и зрелость минет,

волосы украсит неизбежный иней

и, ещё немного, старость у порога.

Странная такая, – будет жить, играя

снова в игры детства. А куда ей деться? —

Просит внук ли, внучка (велика их власть)…

Чтобы не измучаться, в детство надо —

впасть!

«От мальчишек нехо-рроших

убегай, ходи со мной,

только я тебя не брр-ошу,

до-ррогой под-рружек мой!».

Я смеялся, подчинялся,

с ней в любви поднаторел

и… с мальчишками не знался,

пока Ирка во дворе…

Всё закончилось обломом.

Где-то, через пару лет,

хоть разыскивай всем домом —

во дворе Иришки нет.

Увезли родители, будто увели.

Говорят, что видели.

Солнышком

вдали.

Вот и всё. Всё шито-крыто,

сброшу прошлому вину…

Эхом цокают копыта

по обугленному дну.

Однажды слышал, – сочные мазки

от настоящей жизни далеки.

Что интересно, ведь картины эти

не обсуждают скопом. Не галдят.

Природу их нам растолкуют дети,

поскольку у природы

детский взгляд.

Новый омут внезапно из книги сверкнул,

в глубину пронырнул – отпустило,

думал, шаря по дну, что водицы хлебну:

ни воды на страницах, ни ила.

Бил, однако, родник и бездонен он был.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.