Владимир Смоленский - Собрание Стихотворений

Мне трезвый мир невыносим —
Недвижность есть в его движенье,
Пронизан мглой, пропитан тленьем.
Безвыходной тоской томим,

Он мне невыносим. Люблю
Божественное опьяненье,
Оно подобно вдохновенью;
Я звуки тайные ловлю,

Которые не знает мир.
Я слышу: в тёмные законы
Земли, в проклятия и стоны
Вплетаются звучанья лир

Хрустальных. Сладки эти сны,
Какое есть в вине раздумье…
Самоубийство и безумье,
Как часто им отвращены.

Чудесной влагою вина,
В бездонной глубине стакана,
Кровоточащаяся рана
Уврачевалась не одна.

Лишь раб, трусливый и скупой,
Не знает радости высокой —
Свой трезвый мир, свой мир жестокий
Оставить для мечты хмельной.

Лишь мудрому царю дано
То, что безумцы не находят, —
Он песни вместо войн заводит
И вместо крови льёт вино.

Ты потерял годам и бедам счёт,
Ты всё узнал, ты ничего не знаешь…
Рокочут струны и цыган поёт:
«По ком, по ком ты слёзы проливаешь…»

Ты жизнь свою поёшь и пропиваешь,
Запёкшийся ты освежаешь рот
Глотком вина, с тобою Муза пьёт,
Её черты ты всюду прозреваешь.

И правдою становится обман,
Рокочут струны и поёт цыган,
И горькие тайком струятся слёзы,

И вдруг сквозь них ты видишь, что в углу,
На каменном, затоптанном полу,
Цветут неотцветающие розы.

Остаться совсем одному и забыть,
Что родился ты, чтобы любить,
И в ожесточенье, и в дикой тоске
(Стакан недопитый в руке)

Заплакать над жизнью погибшей своей,
Над мутным мельканием дней,
Над гробом своим, что, сквозь пьяный угар,
Весёлый стругает столяр.

Мы вышли ранним утром
С тобой из кабака,
Мерцала перламутром
И золотом река,

Звезда ещё сияла,
С огнём зари борясь,
И алым отливала
У подворотен грязь.

И облако, укором
Или надеждой мне,
Божественным узором
Летело в вышине.

И было в синей дали,
Прохладе и весне
Все то, о чём мечтали,
Что видели во сне.

Белые ночи и чёрные дни… —
Выдумка, бред скомороха…
Чёрные ночи и белые дни… —
Это ведь тоже не плохо.

Можешь сказать, что земля глубока,
Небо чугунное плоско;
Можешь сказать, что вот эта рука —
Слепок из боли и воска.

Что б ни сказал ты в безумье своем,
Будет всё правдоподобно,
Будет в слиянии яви со сном
Мудрости Божьей подобно.

…Выгнав из логова, нужно принять
Жизнь на рогатину смерти…
Как бы вот это получше сказать?..
— Трудная рифма! — А черти

К рифме сбегаются, к строфам бегут,
Ставят цезуры и точки,
Плачут, смеются, ломаются, лгут!
Литературные ночки

Злы, беспросветны. Уснули мечты,
В сумрак глядя не мигая, —
Где ты, мой Ангел Хранитель, где ты,
Муза моя дорогая?

Мы будем пить, пока вино в стаканах,
Мы будем жить, пока любовь в сердцах,
Бессильны против любящих и пьяных
Земная злоба, нищета и страх.

Налей вина, целуй свою подругу,
Пиши стихи, когда душа светла,
Ребёнку улыбнись, дай руку другу
И никому не делай в жизни зла.

И будешь ты в чудесном, пьяном мире
Всё отдавать и всё взамен иметь —
Пей до конца стакан на этом кратком пире
За радость жить, за счастье умереть.

Весенний холод, уличка Парижа
И кабачок знакомый на углу…
Всё дальше жизнь уходит, смерть всё ближе,
Всё равнодушней я к добру и злу.

Конечно, зла старался я не делать,
Но вижу, что не сделал и добра —
Писал стихи, на острие пера
Душа в слезах чернильных холодела.

Что эти слёзы? — расплылись стихом,
Читатель их какой-нибудь читает…
А вот слеза, что по щеке тайком,
Стыдясь скользит, мне душу обжигает.

Никогда не услышишь… — И вдруг далеко, далеко,
Ближе, ближе, сначала чуть слышно, как дальнее эхо,
А потом, как ручей, что звенит между скал высоко,
А потом, как касанье к щеке драгоценного меха.

Еле слышно, но вот уже ближе и громче, и вот
Мир гремит, как оркестр, и, как ласточки, скрипки взлетают,
И орган, как гроза, и о счастии арфа поёт,
И вдали барабаны трагический ритм отбивают.

Всё печальней, всё выше, всё сладостней зовы трубы,
Тихо флейты запели, валторны, виолончели,
И волшебно легко распадается клетка судьбы
И душа в этих звуках летит, как орлица в метели.

И тогда, о, тогда… — Но уже утихает струна,
Глуше, дальше, как эхо, как сон, как погибшая слава —
Тишина. Пред тобою немеет глухая стена,
Над тобой потолок и в грошовом стакане отрава.

Любимая моя живет в Китае,
В высокой башне обо мне мечтая.

И, может быть, она уже стареет…
За годом год, за ветром ветер веет,

Раскосые кругом теснятся люди —
Но нет меня, и никогда не будет
У маленькой, у желтоватой груди.

Горит звезда в пустынных небесах…
О, сколько раз она уже горела
И в небесах, и в прозе, и в стихах, —
Какое мне до звёзд до этих дело.

Одна звезда, в безумной вышине
И в вечности своей невыносимой,
Горит и опаляет сердце мне,

И вот встаёт, среди лучей и дыма,
В сиянии любви первоначальной
Твой детский лик, жестокий и печальный.

Твой взор равнодушный и узкий,
И зоркий в своём полусне,
И счастье калмыцкое в русской
Несчастной и дикой стране.

Солёные ветры, ненастье,
Степная, безмолвная тишь…
Любовь, что ты помнишь о счастье?
Звезда, для кого ты горишь?

Лунного света тоска и величье,
Девочки дикие очи…
Что-то есть легкое, синее, птичье
В этой пленительной ночи.

Что-то есть райское и угловатое
В детских плечах, и над ними
Медленно облако голубоватое
Тает в серебряном дыме.

А всё-таки нет выше на земле
Любви, которой не было ответа,
Она одна бредёт в вечерней мгле,
Скользит, как луч уже иного света.

Она идёт к мосту, а под мостом
Струя к струе и в волнах волны тают,
О счастии, что быть могло, о том,
Что не было, они напоминают…

И между тем, что быть могло, и тем,
Что есть, — стоят чугунные перила,
Перелететь их не легко совсем,
Но помнишь сны, в которых ты парила?