Борис Нарциссов - Письмо самому себе: Стихотворения и новеллы

То была благостность Промысла,
Чтобы не мучить ожиданием конца:
Электроны, планеты и всё прочее бросила
И в миг растворила под ногами жильца.

И когда всё было разрушено
И, как путь, зазмеился замирный дым,
То пошли по пути зеленые душеньки
Вверх и вниз, по делам своим.

Был мир как обшлаг брандмейстера:
Красное с золотом пополам
На фоне кромешной тьмы,
Склеенный лавовым клейстером
Из огненных орифламм.
А мы
На совсем минеральной ступени
Предавались космической лени.
Даже ангелы были растенья.
Но, архангелом мучим,
Орал минерал
И карабкался к огненным кручам.
Это – первый эон. А в хвосте – еще шестеро.
Был мир как мечта брандмейстера.

Всё пошло хорошо: наслоялись грузно периоды;
Поглядишь: тилозавра выудит
Из морей какой-нибудь бронтозавр.
А не то – с гиппогрифом выедет
Неподкованный ражий кентавр.
Но потом появился некий,
Имеющий узкий лоб.
Расплодился в щелях, как клоп, –
Съедобный, – от смерти отнекивался
И портил хороший космос:
Сначала в горилловых космах,
Потом – без штанов, но в тогах,
Потом – в штанах, но без тог.
Таща себе на подмогу
Всё, что зацапать мог.
И вот, без особого плана,
Уверяя, что сам с усам,
Трефовою мастью аэропланов
Козыряет по небесам.
Но, с мудростью агнца и кротостью змия,
Не видит, что всё это – зря,
Тонкой и пламенной стихии,
Из которой создан, не зря.
– Оттого, что текут эоны,
Для нас неслышно звеня,
И, как было во время оно,
Притекут пред Лице Огня.

Вечерами, ночами, в затишьи,
И в молчаньи, – когда я один.
Утомленной душою я слышу
Отдаленный призыв из глубин.

Это тот, кто не ведает смерти.
Отряхает рожденья покров
И в душе потревоженной чертит
Отраженья несознанных слов.

И в предчувствии вечной свободы
От земной и бескрылой души
Слышу: бурные, мощные воды
Из глубин набегают в тиши.

Далеко, в глубине – «погибаю…»
Нагибаюсь я слышу – во мне.
Но завесами – мгла голубая,
И не видно мне – кто в глубине.

«Срок приходит, и времени мало…
Торопись: надвигается ночь…»
Но не знаю я – кто там в провалах,
И не в силах я, слабый, помочь.

Только чувствую: близкий и нужный.
Только знаю, что скоро замрет.
И опять из туманов жемчужных
Обреченный на гибель зовет.

– Кто ты, голос настойчивый? Где ты?
– Кто ты, житель моей темноты?
Только эхо. Ни звука ответа.
Только эхо, придушенно: «Ты».

Серафиму дано было бремя:
Искуситься в земном житии,
Позабыть на короткое время
Белоперые крылья свои.

Но телесные путы опасны:
Душной кровью туманится дух,
И над плотью, желанной и страстной,
Снег колеблет свой синий возд ух.

Он такой же – взгляни – на портрете:
Светел лоб и греховны уста.
Мы читаем: боренье в поэте,
Плоть-угар и душа-чистота.

А стихи, – позабытые крылья, –
Не умеют набрать высоты.
И ты видишь: напрасны усилья
Воспарить от земной маяты.

Белая царевна в саркофаге,
Черная и спящая душа.
Добрые и солнечные маги
К ним пока на помощь не спешат.

В бархатных распластанных воскрыльях,
Траурная бабочка души,
Вздрагивай в томительных усильях,
Но проснуться лучше не спеши:

Падают сиреневые хлопья
Театральной борной кислоты.
Злая отравительница опий
Смешивает с синью темноты.

Холодно в синеющих просторах
Музыки, мятели и зимы.
Бейся на настойчивых повторах,
Бабочках таинственная тьмы!

– Память навсегда запечатлела:
Спящую царевну на снегу,
Балерины бьющееся тело
И тоску движенья: «не могу».

В ненастоящем времени, не тут,
Растут несуществующие рощи.
Там нам подобные живут.
Они стремительней и проще.

Сойдутся девы в хороводный круг
И горестно, в смятении великом,
Мольбы с заламываньем рук
Возносят Каменному Лику.

Но имя лику – Рок. И он горой
Вздымается над мерным плачем тристе.
И непокорен лишь герой,
Нагой и в мускулах бугристых.

Он пальцами впивается в гранит,
Ломает ногти, напрягает спину:
Повержен идол, и гудит
Внизу падения лавина.

По лаврам розами горит венок:
Он в лоб герою тернии вонзает.
И это снова – новый рок.
Но этого герой не знает.

В сине-черном сначала – ни зги.
A потом колыхнется прилив,
И прибоя белесый изгиб,
И течений подводных извив.

И оттуда большой и крылатый
Негодует на путы и рвет
Их с себя, но расплата –
Это камень на грудь, это – гнет.

И гнетут облака точно плиты,
Слой за слоем ложатся и душат,
И с волнами свинцовыми слиты
Небеса и чуть видная суша.

Нов потемках свобода – как молния,
И – разгневанным громом в ответ.
А глаза вдохновенья исполнены.
Оттого что страдания – нет.

Это – крылья огромные скованы…
Это – рвутся они из-под бремени…
Я крутил конденсаторы времени
И случайно попал на Бетховена.

Тонкие ветки, серебряный иней.
Свет неземной, заколдованный, синий.
Жемчуг, сапфиры и бледный опал
Светят в парче снеговых покрывал.

Полной луной зачарованы ивы.
Видно далеко-далеко с обрыва
Черные тени на синем снегу,
Празелень льда на речном берегу.