Илья Сельвинский - Стихи

Сколько ребер отбито в боях!

До звериного воя влюблялся,

Ненавидел до боли в зубах.

В обличении лживых "истин"

Сколько глупостей делал подчас —

И без сердца на тихую пристань

Возвращался, тоске подчинись.

Тихо-тихо идут часы,

За секундой секунду чеканя.

Четвертушки бумаги чисты.

Перья

дремлют

в стакане.

Как спокойно. Как хорошо.

Взял перо я для тихого слова...

Но как будто

я поднял

ружье:

Снова пламя! Видения снова!

И опять штормовые дела —

В тихой комнате буря да клики..

Берег письменного стола.

Океан за ним — тихий. Великий.

1957

Илья Сельвинский. Стихи.

Россия — Родина моя. Библиотечка русской советской поэзии в пятидесяти книжках.

Москва: Художественная литература, 1967.

Ты не от женщины родилась:

Бор породил тебя по весне,

Вешнего неба русская вязь,

Озеро, тающее в светизне...

Не оттого ли твою красу

Хочется слушать опять и опять,

Каждому шелесту душу отдать

И заблудиться в твоем лесу?

1957

Илья Сельвинский. Стихи.

Россия — Родина моя. Библиотечка русской советской поэзии в пятидесяти книжках.

Москва: Художественная литература, 1967.

Я испытал и славу и бесславье,

Я пережил и войны и любовь;

Со мной играли в кости югославы,

Мне песни пел чукотский зверолов.

Я слышал тигра дымные октавы,

Предсмертный вой эсэсовских горилл,

С Петром Великим был я под Полтавой,

А с Фаустом о жизни говорил.

Мне кажется, что я живу на свете

Давнее давнего... Тысячелетье...

Я видел все. Чего еще мне ждать?

Но, глядя в даль с ее миражем сизым,

Как высшую

хочу я

благодать —

Одним глазком взглянуть на Коммунизм.

1957

Илья Сельвинский. Стихи.

Россия — Родина моя. Библиотечка русской советской поэзии в пятидесяти книжках.

Москва: Художественная литература, 1967.

Что б ни случилось — помни одно:

Стих — тончайший громоотвод!

Любишь стихи —

не сорвешься на дно:

Поэзия сыщет, поймет, позовет.

Живи,

искусства не сторонясь,

Люди без лирики, как столбы.

Участь наша ничтожнее нас:

Человек

выше своей судьбы.

1960

Вечер поэзии. Репертуарный сборник.

Москва: Искусство, 1964.

Граждане! Минутка прозы:

Мы

в березах —

ни аза!

Вы видали у березы

Деревянные глаза?

Да, глаза! Их очень много.

С веками, но без ресниц.

Попроси лесного бога

Эту странность объяснить.

Впрочем, все простого проще.

Но в народе говорят:

Очень страшно, если в роще

Под луной они глядят.

Тут хотя б молчали совы

И хотя бы не ныл бирюк —

У тебя завоет совесть.

Беспричинно.

Просто вдруг.

И среди пеньков да плешин

Ты падешь на колею,

Вопия:

"Казните! Грешен:

Писем бабушке не шлю!"

Хорошо бы под луною

Притащить сюда того,

У кого кой-что иное,

Кроме бабушки его...

1959

Вечер поэзии. Репертуарный сборник.

Москва: Искусство, 1964.

Я часто думаю: красивая ли ты?

Не знаю, но краса с тобою не сравнится!

В тебе есть то, что выше красоты,

Что лишь угадывается и снится.

Пять миллионов душ в Москве,

И где-то меж ними одна.

Площадь. Парк. Улица. Сквер.

Она?

Нет, не она.

Сколько почтамтов! Сколько аптек!

И всюду люди, народ...

Пять миллионов в Москве человек.

Кто ее тут найдет?

Случай! Ты был мне всегда как брат.

Еще хоть раз помоги!

Сретенка. Трубная. Пушкин. Арбат.

Шаги, шаги, шаги.

Иду, шепчу колдовские слова,

Магические, как встарь.

Отдай мне ее! Ты слышишь, Москва?

Выбрось, как море янтарь!

Имя твое шепчу неустанно,

Шепчу неустанно имя твое.

Магнитной волной через воды и страны

Летит иностранное имя твое.

Быть может, Алиса, за чашкою кофе

Сидишь ты в кругу веселых людей,

А я всей болью дымящейся крови

Тяну твою душу, как чародей.

И вдруг изумленно бледнеют лица:

Все тот же камин. Электрический свет.

Синяя чашка еще дымится,

А человека за нею нет...

Ты снова со мной.

За строфою-решеткой,

Как будто бы я с колдунами знаком,

Не облик, не образ, а явственно, четко —

Дыханье, пахнущее молоком.

Теперь ты навеки со мной, недотрога!

Постигнет ли твой Болеслав или Стах,

Что ты не придешь? Ты осталась в стихах.

Для жизни мало, для смерти много.

Так и буду жить. Один меж прочих.

А со мной отныне на года

Вечное круженье этих строчек

И глухонемое "никогда".

Советская поэзия. В 2-х томах.

Библиотека всемирной литературы. Серия третья.

Редакторы А. Краковская, Ю. Розенблюм.

Москва: Художественная литература, 1977.

Поэзия! Не шутки ради

Над рифмой бьешься взаперти,

Как это делают в шараде,

Чтоб только время провести.

Поэзия! Не ради славы,

Чью верность трудно уберечь,

Ты утверждаешь величаво

Свою взволнованную речь.

Зачем же нужно так и эдак

В строке переставлять слова?

Ведь не затем, чтоб напоследок

Чуть-чуть кружилась голова?

Нет! Горизонты не такие

В глубинах слова я постиг:

Свободы грозная стихия

Из муки выплеснула стих!

Вот почему он жил в народе.

И он вовеки не умрет

До той поры, пока в природе

Людской не прекратится род.

Бывают строфы из жемчужин,

Но их недолго мы храним:

Тогда лишь стих народу нужен,

Когда и дышит вместе с ним!

Он шел с толпой на баррикады.

Его ссылали, как борца.

Он звал рабочие бригады

На штурмы Зимнего дворца.

И вновь над ним шумят знамена —

И, вырастая под огнем,

Он окликает поименно

Бойцов, тоскующих о нем.

Поэзия! Ты — служба крови!'

Так перелей в себя других

Во имя жизни и здоровья

Твоих сограждан дорогих.

Пускай им грезится победа

В пылу труда, в дыму войны

И ходит

в жилах

мощь

поэта,

Неся дыхание волны.

1941, Действующая армия

Советская поэзия. В 2-х томах.

Библиотека всемирной литературы. Серия третья.

Редакторы А. Краковская, Ю. Розенблюм.

Москва: Художественная литература, 1977.

Читаю Шопенгауэра. Старик,

Грустя, считает женскую природу

Трагической. Философ ошибался:

В нем говорил отец, а не мудрен,

По мне, она скорей философична.

Вот будущая мать. Ей восемнадцать.