Александр Кушнер - Стихотворения. Четыре десятилетия

Спрошу: «Ну что Италия?» – «Как сон».

А снам чужим завидовать нельзя.

* * *

Горячая зима! Пахучая! Живая!

Слепит густым снежком, колючим, как в лесу,

Притихший Летний сад и площадь засыпая,

Мильоны знойных звёзд лелея на весу.

Как долго мы её боялись, избегали,

Как гостя из Уфы, хотели б отменить,

А гость блестящ и щедр, и так, как он, едва ли

Нас кто-нибудь ещё сумеет ободрить.

Теперь бредём вдвоём, а третья – с нами рядом

То змейкой прошуршит, то вдруг, как махаон,

Расшитым рукавом, распахнутым халатом

Махнёт у самых глаз, – волшебный, чудный сон!

Вот видишь, не страшны снега, в их цельнокройных

Одеждах, может быть, все страхи таковы!

От лучших летних дней есть что-то, самых знойных,

В морозных облаках январской синевы.

Запомни этот день, на всякий горький случай.

Так зиму не любить! Так радоваться ей!

Пищащий снег, живой, бормочущий, скрипучий!

Не бойся ничего: нет смерти, хоть убей.

* * *

На самом деле, мысль, как гость,

Заходит редко, чаще – с нами

Тоска, усталость, радость, злость

Иль безразличие. Часами,

Нет, не часами, – днями! – тьма

Забот, рассеянье, обрывки

Фраз, вне сознанья и ума,

Заставки больше, перебивки.

Вцепился куст в земную пядь,

И сучья чёрные кривы…

Нельзя же мыслями назвать

Все эти паузы, наплывы…

Зато какое торжество,

Блаженный миг неотразимый,

Когда – заждались мы его! –

Гость входит чудный, нелюдимый.

* * *

Как мы уме своём уверены,

Что вслед за ласточкой с балкона

Не устремимся, злонамеренны,

Безвольно, страстно, исступлённо,

Нарочно, нехотя, рассеянно,

Полусознательно, случайно…

Кем нам уверенность навеяна

В себе, извечна, изначальна?

Что отделяет от безумия

Ум, кроме поручней непрочных?

Без них не выдержит и мумия

Соседство ласточек проточных:

За тенью с яркой спинкой белою

Шагнул бы, недоумевая,

С безумной мыслью – что я делаю? –

Последний, сладкий страх глотая.

* * *

Без этой краски, приливающей

К лицу, без судороги подкожной

Кому нужна душа, без тающей

Улыбки нежной, осторожной?

Мысль, только мысль? Но мысль – и та ещё,

Как знать, представится ль возможной?

Ей, мысли, нужно раздражение,

Телесный нужен отголосок,

Она мертва без отношения,

Без жил, прожилок и желёзок.

Ей тоже важно наваждение

Сосновых смол и свежих досок.

Сердцебиение, дыхание,

Мысль дремлет без их учащенья.

Среди безвкусного питания

Она так любит угощенье

Объёмом, запах, осязанье.

О, сшибка чувств и мыслей сутолока –

Над смертью лёгкий мост висячий!

Древесный средь земного сумрака

Глядит во тьму глазок незрячий.

Душа есть смех, есть плач, есть судорога,

Есть вздох, и нет её иначе.

* * *

Смысл жизни – в жизни, в ней самой.

В листве, с её подвижной тьмой,

Что нашей смуте неподвластна,

В волненье, в пенье за стеной.

Но это в юности неясно.

Лет двадцать пять должно пройти.

Душа, цепляясь по пути

За всё, что высилось и висло,

Цвело и никло, дорасти

Сумеет, нехотя, до смысла.

* * *

А горы, то их нет, то вот они опять,

Курчавые, пришли, с подробностями всеми!

Кто складки им сумел шерстистые придать

И тучку поселить меж ними, как в эдеме?

Надолго ли? На час, покуда воздух свеж.

Останьтесь! – говорим. Но скучно им в низине.

И зной пугает их, и ты им надоешь,

И море, и шоссе, и яблоки в корзине.

Нет, нет, я их боюсь, мне этой высоты

Не выдержать, письма в разводах и нажимах.

Их тайнопись темна; зачем же хочешь ты,

Чтоб я на них смотрел, безлюдных, нелюдимых?

Другое дело – холм, предшествовавший им,

Раскинувшийся так безвольно у подножья.

Вот кто доволен всем: и морем раздвижным,

И стекловидным сном, и воздухом, и дрожью.

А горы, постояв, уходят, крутизну

Убрав свою с небес и луч на ней раскосый,

И разве что намёк полдневный на луну

Субстанцией своей похож на них, белёсый.

МИКЕЛАНДЖЕЛО

Ватикана создатель всех лучше сказал: «Пустяки»,

Если жизнь нам так нравится, смерть нам понравится тоже,

Как изделье того же ваятеля»… Ветер с реки

Залетает, и воздух покрылся гусиною кожей.

Растрепались кусты… Я представил, что нас провели

В мастерскую, где дивную мы увидали скульптуру.

Но не хуже и та, что стоит под брезентом вдали

И ещё не готова… Апрельского утра фактуру,

Блеск его и зернистость нам, может быть, дали затем,

Чтобы мастеру мы и во всём остальном доверяли.

Эта стать, эта мощь, этот низко надвинутый шлем…

Ах, наверное, будет не хуже в конце, чем в начале.

БЕЛЫЕ СТИХИ

Я не поклонник белого стиха.

Поэзия нуждается в преградах,

Препятствиях, барьера – превзойти

Наш замысел ей помогает рифма:

Прыжок – и мы в кусты перемахнули

И пролетели через ров с водой.

Что губит белый стих? Один и тот же

Мотивчик: вспоминается то «Вновь

Я посетил», то «Моцарт и Сальери».

Открытие берётся напрокат,

Как рюмочки иль свадебный сервиз,

Весь в трещинах, перебывав во многих

Неловких и трясущихся руках.

И если то, что я сейчас пишу,

Читается с трудом, то по причине,

Изложенной здесь, уверяю вас.

Хотя, конечно, два-три виртуоза

Сумели так разнообразить этот

Узор своим необщим речевым

Особенным изгибом, что не вспомнить

Никак нельзя такое, например:

«Раз вы уехали, казалось нужным

Мне жить, как подобает здесь в разлуке:

Немного скучно и гигиенично».

А всё-таки и здесь повествованье

Живёт за счёт души и волшебства.

В туманный день лицейской годовщины

Я приглашён был школой-интернатом

На выступленье в садике лицейском

У памятника. Школьники читали

Стихи, перевирая их. Затем

Учительница: «Представляю слово, –

Сказала, – ленинградскому поэту, –

Так и сказала громко: представляю, –

Он нам своих два-три стихотворенья

Прочтёт», – что я и сделал, не смутясь.

По-видимому, школьники ни слова

Не поняли. Но бронзовый поэт,

Казалось, слушал. Так и быть должно,

Тем более что все стихи всегда –

Про что-то непонятное, не станет

Нормальный человек писать стихи.

«Друзья мои, прекрасен наш союз»? –

Ещё понятно; всё, что дальше, – дико:

«Он как душа неразделим и вечен».

И как это? «Под сенью дружных муз»?

Когда б не Александр Сергеич, в ссылке

Томившийся, погибший на дуэли,

Перечивший царю и Бенкендорфу,

Никто бы нас не звал на торжества…

Подписанную затолкав путёвку

В карман нагрудный, я побрёл к вокзалу

В задумчивости, разговор ведя

Таинственный… не то кивок в ответ,

Не то пожатье бронзовой десницы…

И только тут увидел лип и клёнов