Александр Перфильев - Стихи

Я верю даже, хоть смущен,
Глядя сквозь радужную призму,
Когда вечерний телефон
Совсем другой причиной вызван.

Что это — шутка, иль каприз?
И чью то фразу вспоминаю:
— Глаза, опущенные вниз,
Поведать правду избегают… —

Ты помнишь дни: мы были вместе,
Нас обручила боль потерь.
К тебе — одной — моей невесте
Опять вернулся я теперь.

То расставались мы, то снова
Наш путаный встречался след.
Но никому такого слова
Я не сказал за десять лет.

В душе навек осталось место,
Куда других я не пускал,
И ни одну из них «невеста»
Я никогда не называл.

Любил я много ль, или мало,
Бывал ли нежен, или груб,
Но это слово не слетало
С моих, тебя любивших, губ.

Все мимолетное остыло,
Я обо всех давно забыл,
Но самой нежной, самой милой
Я никогда не изменил.

От угла до угла — так всю ночь до рассвета,
Так и жизнь проблуждал — от угла до угла.
Если встретил кого то, то правда ли это?
И не можешь ответить: была, не была?

Да и ты никогда не была, не любила,
На мгновенье прижалась к губам, и ушла…
Только розы в саду, только желтая вилла,
Только шорох шагов — от угла до угла!

Ты отошла, но больше от себя,
Чем от меня… и не хотела ранить,
Но обо всем, что было у тебя
Ценней любви, в душе осталась память.

При встрече ты себе и мне солжешь,
В подобной лжи всегда у слабых — сила,
Но… ты ко мне когда-нибудь придешь,
Придешь, как ни к кому не приходила.

Расстались, поссорились. Стало вчерашнее
Не больно, не нужно. Обиды, заботы…
Я скоро забуду, откуда ты, кто ты…
Конец разговорам, звонкам телефонным,
Лишь осень с ее надоедливым стоном,
Местами багряна, местами желта —
Такая, как раньше, и все же не та.

Ни слова, ни взгляда,
И даже улыбки не надо,
Я сердцу остынуть велю…
Молчать, уклоняться,
Чтоб только ему не сорваться,
Случайному слову: люблю.
А после в бессонные ночи
Какие то несколько строчек
Сведут все желанья к нулю…
Ни слова, ни взгляда —
А может быть, это и надо:
Любить, не сказавши: люблю.

Все предадут, все отвернутся,
Всё потеряешь навсегда,
И не успеешь оглянуться,
Как отойдут твои года…

И ощутив, что путь твой пройден,
Как будто в несколько минут,
Ты станешь, наконец, свободен
От всех своих житейских пут.

И станут склепом неба своды,
И чёрной пропастью земля
От этой неживой свободы,
Сдавившей горло, как петля.

На перекрестке двух трамвайных линий
В вагонах разных встретились мы раз.
Я не узнал твоих когда-то синих,
Меня когда-то потрясавших глаз.

Ни поклониться, ни разговориться
Я не хотел… и как, через стекло?
Ведь это же ушедшая страница,
Ее не перепишешь набело.

О чем сказать? О тайнах, что не тайны
По эту сторону добра и зла?
На перекрестках много встреч случайных…
Трамвай прошел, как наша жизнь прошла…

Твой отчий дом — седая Рига,
А не Норвегия, но пусть…
Ты Сольвейг Ибсена и Грига,
Величье Севера и грусть.

Вступая в жизнь, подобно многим,
Ты имя Сольвейг не забудь,
И с солнечной своей дороги
Не поверни на торный путь.

И средь людского лабиринта
Будь верной сердцу своему,
Как та, любившая Пер Гинта,
И все простившая ему!

Так каждый раз: зовешь меня всегда ты,
И ласкова со мной, когда беда…
Я сохраняю в сердце эти даты,
Я их не забываю никогда.

И лежа в этой горестной постели
Со мною рядом — ты всегда пьяна,
Не от того, что оба мы хотели,
А от тоски, разлуки и вина.

Слова бессвязны, взгляд твой пуст и жуток,
А влажный рот зовет к себе, пьяня,
Забыв о том, что я лишь… промежуток
Меж теми, кто счастливее меня.

Но знай одно, что в этом страшном споре
Не может победить желанный рот:
Любимых, пьяных от вина и горя
Кто любит — тот, случайно, не берет.

Условье жизни непременное,
Пока мы дышим, говорим,
В усильи сблизить современное
С безвременным, но все ж живым.

Жить, ощущая вечно прошлое,
Не отвергая суету,
Чтобы подчеркивало пошлое
Немеркнущую красоту.

О соловьях, поющих нежно в роще,
О девушках, о звездах, о тепле,
Один получше, а другой попроще
Писали все поэты на земле…
А кто не мог стиха прилично склеить,
Чужим стихом любимую дарил,
Что ж делать, если сердце пламенеет,
И умолчать о том нет сил…
Но мы могли ли в те года влюбляться,
Писать стихи, внимая соловьям,
Когда нам с детских лет пришлось сражаться
На всех фронтах — и там, и там, и там?
О черных косах, или белокурых
Все юноши мечтают в тишине,
Когда лицо цветет в бутон-д-амурах,
И почки набухают по весне.
Но нам на фронте и не снились косы,
Ничьи глаза не думали сиять.
И рад бы был какой-нибудь курносой,
Да некогда — все надо воевать.
Конь и седло, винтовка, шашка, пика —
Да в сумке пара каменных галет.
Вот все, что мы в стране своей великой
Имели с самых юных лет…
Крест беленький, а чаще — деревянный
Был нам наградой за бои…
Но я люблю войну любовью странной,
И отдал ей все помыслы мои.
Да и сейчас мне дома не сидится,
И кажется, что время не ушло.
Мне по ночам моя станица снится,
И прыгнуть хочется в седло.
Скомандовать, как прежде: «пики к бою!»
И «шашки вон!» марш-марш вперед за мной,
И лавою казачьей, рассыпною
Куда-то кинуться, быстрей, чем вихрь степной…
Но нет … уже былое не вернется,
На танки нынче лавой не попрешь,
И конь закинется, и шашки сталь погнется,
Сметет снарядом, как косою рожь…
О соловьях весеннего рассвета,
О девушках, о звездах, о тепле,
Пускай напишут новые поэты,
Которым легче будет на земле.