Семен Кирсанов - Собрание сочинений. Т. 1. Лирические произведения
- Название:Собрание сочинений. Т. 1. Лирические произведения
- Автор:
- Жанр:
- Издательство:Художественная литература
- Год:1974
- ISBN:нет данных
- Рейтинг:
- Избранное:Добавить в избранное
-
Ваша оценка:
Семен Кирсанов - Собрание сочинений. Т. 1. Лирические произведения краткое содержание
В первый том собрания сочинений старейшего советского поэта С. И. Кирсанова вошли его лирические произведения — стихотворения и поэмы, — написанные в 1923–1972 годах.
Том состоит из стихотворных циклов и поэм, которые расположены в хронологическом порядке.
Для настоящего издания автор заново просмотрел тексты своих произведений.
Тому предпослана вступительная статья о поэзии Семена Кирсанова, написанная литературоведом И. Гринбергом.
Собрание сочинений. Т. 1. Лирические произведения - читать онлайн бесплатно полную версию (весь текст целиком)
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Что смыслят в нас цари?
Как разберутся графы
в глубинах наших глаз
и наших биографий?
Попробуй в те года
портреты наши выставь, —
для них мы — что для нас
холсты абстракционистов.
И ржевского купца
побагровели веки —
не может он понять,
что мы за человеки!
Я к девушке иду,
не жемчугом венчанной,
ее среди снопов
писал Венецианов.
На жатве, посреди
прокошенных дорожек,
в венце из русых кос,
босая, без сережек.
Он написал глаза
большие, голубые,
чтобы она могла
понять глаза любые.
Знакома и мила
мне черточкою каждой.
А рядом — узкий серп
(без молота пока что).
И правда — смотрит так
крестьянка крепостная,
как будто видя нас,
как будто вспоминая…
Она в нас признает
своих парней и девок,
гадавших столько с ней
на лавках посиделок,
кудрявых женихов,
затерянных в солдатах,
и братьев, и зятьев,
в ту пору бородатых…
Сама еще — дитя,
а трудовые руки.
Но знает, что придут
к ней любоваться внуки.
В Петергофе
Забил Петродворец
из всех своих фонтанов.
Воды хоть отбавляй
у золотых титанов.
Им заменяют мысль,
слова и поцелуи —
летящие из уст
сверкающие струи.
Когда дерет Самсон
скульптуру львиной пасти,
ревет водопровод,
как публика от страсти.
Вот золотой атлет,
он импозантен очень!
Что ж, лучше человек,
когда он позолочен?
Я думаю, что нет.
Не мучься, не досадуй.
Завидовать грешно
фонтанной жизни статуй.
Золотой корабль
На золотой игле —
кораблик золотой.
Лет двести пятьдесят
стоит он над водой.
На полных парусах
уходит в море флот.
Лишь этот никуда
кораблик не плывет.
Открыли острова
и Берингов пролив,
других на берега
выбрасывал прилив,
другие подошли
и к Северной Земле,
и только он один
ни с места — на игле.
И столько лет стоять,
и видеть чей-то путь,
и по такой реке
не плыть и не тонуть…
Но это ничего.
Кораблик терпелив.
Смирился он, что жил,
морей не переплыв.
А я вот за него
испытываю грусть,
корабликом таким
я сам себе кажусь —
без рейсов и морей,
поставленным на шпиль,
но позолотой всей
осыпавшимся в пыль…
Бывает, что и грусть…
Но ты не прав, поэт,
кораблик-то пришел
к нам из Петровых лет
и Новую Страну
открыл у невских вод,
и дальше — в добрый путь
кораблик поплывет.
По компасу звезды
плыви в вечерней мгле,
кораблик золотой
на золотой игле!
Львы и сфинксы
Пишу тебе одной,
одной во всей стране,
какой мне снится сон,
что думается мне.
Два сфинкса над рекой.
Я не скажу, что груб
гранит их нежных глаз,
их миловидных губ.
На цоколе слова:
«Привезены из Фив».
А кто-то проходил,
хвосты им поотбив.
Обиделись бы! Нет.
Сфинкс, видно, не гордец.
Загадка на губах,
и никаких сердец.
Перед подъездом спят
два равнодушных льва,
у каждого — в кудрях
в судейских голова.
Когда другим дано
метаться и рычать,
готовы эти львы
обид не замечать.
И разве в этом нет
особенной судьбы, —
о, статуи Любви,
о, каменные львы!
О, кони, коих Клодт
поставил на дыбы,
балконы на плечах
держащие рабы!
О, божества без рук,
положенных плечу, —
в одном я только вам
завидовать хочу.
Обидные пинки,
насмешливую брань,
железным молотком
отколотую грань —
вы сносите! Пускай
и жалят вас и злят —
не дрогнет ваша грудь,
не повлажнеет взгляд.
А я — ни лев, ни сфинкс,
и от твоих обид
во мне все говорит,
все стонет, все болит…
Из Фауста
«Мне скучно, бес». Себя
запродал черту Фауст!
Мне скучно. Без тебя
я по земле скитаюсь.
И не рассеет бес
ту скуку ни чумою,
ни молнией с небес,
ни тонущей кормою.
«Ты» мне нужна. Кто «ты»,
бог видит, я не знаю.
Я осмотрел мосты,
я трясся на трамвае;
смотрел на груды льдин —
и никого не встретил.
Но человек один
не может жить на свете;
не может у стены
блуждать пустынным взглядом,
где даже сатаны —
вот черт! — не видно рядом,
Вот небо с уймой звезд,
их больше, чем у Гете.
Все до одной бы свез
тебе одной. Но где ты?
Приблизься хоть на шаг.
Душа тебя устроит?
Готов отдать. Душа
хоть сколько-нибудь стоит?
Загробного судьбой
я с чертом расквитаюсь.
Но с будущей тобой
не поступлю, как Фауст.
Купола
Есть купола. Их лик
зрит россиянин всякий.
Се — мощен и велик —
сияет Исаакий.
Когда и солнца нет,
и небо как болото —
все ж излучает свет
святая позолота.
Другой трехглавый храм
крыт крашеным железом,
а купол пополам
таинственно разрезан.
Он в Пулкове стоит,
храм чисел и приборов.
Вот каковы сии
великих два собора.
И разные у двух
и боги и святые,
к которым ввысь ведут
ступеньки винтовые.
И мученики есть
у каждого. Зверея,
вели Христа на крест.
И к пытке — Галилея.
Вот, христианский мир,
какой шедевр ты создал!
Вот мрамор, вот порфир,
вот путь, ведущий к звездам.
Вверх, по виткам, себя
я ввертывал шурупом,
и довинтился я
в Исаакиевский купол.
И — небесам конец,
ни звезд, ни туч! К чему же
нам — золотой венец,
сияющий снаружи?
И ангелам сюда
сквозь плиты не пробиться!
Нет, эта красота —
не солнце, а гробница.
Ослепший и без чувств,
и вниз верчусь, и вскоре я
шоссейной лентой мчусь
к; тебе, Обсерватория!
В пожарных касках крыш
среди Земного Шара
ты словно сторожишь
планету от пожара.
И лестничкой витой
вхожу я в купол дивный,
не золотой — простой,
с трубой посередине.
И он раскрылся вдруг,
как подымают веко,
и стал ходить вокруг
светила — человека,
как ходит наш Земшар,
кружа меридианы,
как ходят не спеша
планеты мирозданья.
Шрифт:
Интервал:
Закладка: