Новелла Матвеева - Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Прогуляйтесь пешком!
             Не сочтите, ребята, за труд!
А не то у вас ноги,
             того и гляди, отомрут…
Но слаб олихачам-автогонщикам
                           наземь ступить;
Вишь, торопятся! —
         Арктику надо успеть растопить…

Мчат — фужеры налить —
       за вонючий стриптиз — до краёв…
Алчет крови безвинной —
                     зачинщик собачьих боёв…
Вот что значит,
когда в «гениальность» впадают «умы»!
Тут уж пир — не ВО ВРЕМЯ чумы,
                                     а ВО ИМЯ чумы.

Им Кассандра — ничто.
Им посмешищем — Лаокоон;
(В змеях вязнущий, —
вязнет теперь в непристойностях он)…
«Близок день —
и погибнет священная Троя» — был глас.
После вас — хоть потоп, говорите?
                              А если — ПРИ ВАС?

Среди красавцев криминала
Я мало НОВЫХ лиц видала.
И РУССКИХ тоже что-то мало!
Чай, разбрелись туды-сюды?

        Но либералы
             «Новых русских»
             Честят на взгорьях и на спусках.
             И «патриоты»
             «Новых русских»
             Готовы клясть на все лады.

Неужто русский в д еньгах первый?
В грабительствах — железнонервый?
Неужто — самый характерный
Из призванных предпринимать?

             Ой ли! Не зрю таких нигде я.
             Так в чей же медный лоб
             Идея
             Ударила: за БОГАТЕЯ
             Народ гонимый принимать?

Так, значит, именно у русских —
Круиз? Бургундское? Закуски?
(— Голь! Вам сарделек? Вам капустки?
Бомжи! Вам сёмги не подать?

             — Нет: лучше — консоме с пашотом.)
             Вопрос хотя бы к «патриотам»:
             Откуда столько «новых русских»,
             Когда и старых не видать?

И что за выдумки такие,
Что обездолена Россия?
Об чём, народные витии,
Раз всё «о’кей», — шумите вы?

             Где сыты пристяжные клячи,
             Чай, коренные-то — тем паче?
             С ОБЖОРСТВА мрём, видать? (Иначе
             Не отдали б Москвы?)

Да кто ж мы? Выросшие в холе?
Сплошь «новенькие»? Где-то в поле
С луны свалившиеся, что ли?
(Отколе сами , господа?)

             Бестактно, гости дорогие,
             Звать «новым» — РУССКОГО В РОССИИ!
             Зачем? Какие-никакие, —
             Мы были здесь — всегда .
             Мы — «новые»? Как для злодея
             Разобъяснить, что он — новее?
             К ак лиходею втолковать,
             Что нечестивой жирной шельме
             Грешно сидеть у нас на шее:
             Сто лет сидеть у нас на шее
             И нас же… «лодырями» звать!

…А если россы так богаты, —
Что ж, главные проблемы — сняты?
Так отчего ж гремят дебаты
Про обнищание слоёв?

             Среди которых, нищий самый —
             Слой РУССКИХ! Гряньте ж,
                                           эпиграммы
             На их лохмотья, их стограммы,
             Их шрамы со времён боёв,

Их слёзы в память той Победы,
На зимней свалке — их «обеды»…
Должно быть, мы сошли с ума;

             Для славы, для авторитету —
             Считается, что русских нету.
             Для оскорблений, для навету —
             Считается, что русских — тьма…

В то царство,
О котором речь на деле,
Передо мной ВСЕГДА закрыта дверь.
Но кабы вы меня ОТКРЫТО не задели,
Колпак позорный мне на темя не надели,—
Смолчала бы я и теперь.

Не подозрительно ли, мэтр великий,
Что всяк театр без боя вами взят?
Что даже театральные интриги
Вам не грозят?
        Что всякий зритель терпит вас без жалоб?
Что всякий критик оду вам поёт?
На вашем месте я не ликовала б,
Наоборот!

        Любезный мэтр! Великие — страдали .
        За рампою, вам не в пример,
        Столь полной благодати не видали
                 Ни Гоцци, ни Мольер!

Но мало вам друзей, богатства и успеха,
И безграничных прав;
Вот и Коринну вы задели ради смеха
(Пусть не назвав).

        Зачем? Что вас гнетёт? Какое бремя давит?
        На что вам с нищими да с париями спор?
        Злорадствуя при всех, что пьес моих не славят,
        Поймите: с давних пор
         Завидуют мне! — вот их и не ставят.
        А вам не позавидуешь, сеньёр.

— Хи-хи! Шпиономания какая!
Как недоверья в нас дремуч запас! —
Смеётся он
                (шпиона увлекая
Обнюхать всё, что спрятано у нас).
        «Чернь! — он рычит, уже как повелитель, —
        Словес таких не допускать до рта,
        Как „диверсант“, „предатель“ и „вредитель“!» —
        (И… отворяет недругу врата!)
«Я, — мнётся он, — дружил с убийцей сдуру…
Как тесен мир! — не разойтись двоим…»
«А всё же, — он гремит, — долой цензуру!»
(И… цензором становится твоим!)
        Гиене, скунсу, вепрю и грифону
        Гостеприимно дав по микрофону
        («Смелей, гиена! Правду режь, грифон!»),
        «Свободу слова» он ласкает всяко.
        (У всех инакомыслящих, однако,
        На всякий случай вырвав Микрофон!)
Так, антирусских правил учредитель,
Из формы в форму он перетекал —
Наш диверсант, предатель и вредитель.
А мягко говоря — политикан.

(Тот, у кого семь вилл, завод и яхта,
И есть наш ЦЕНЗОР! — выражайтесь
                                               МЯГКО!)

Зима подходит. Стало холодно,
Мосты поскрипывают сваями…
А я читаю Джека Лондона
С его Канадой и Гаваями,
        С его каноэ, омор очками,
        Землепроходцами, индейцами…
        И вижу, вижу между строчками,
        Что мы не в действии. В бездействии.
Что, по какой-то схеме ханжеской,
Нас проучили без учебников.
Что из Москвы, столицы нашенской! —
Нас вытесняют, как нахлебников.
        Мы терпим от гостей гонение.
        Мы кормим всех, а сами бедствуем.
        Но боссы
        Рассылают мнения,
        Что НЕПОХОЖИХ мы не чествуем!
Что мы не ценим в них «экзотики».
Что не стремимся к ним под выстрелы…
А сами
Нас под общим зонтиком —
Всех под одну ермолку выстригли!
        С цветками сами; сами — с бантами —
        Зелёными!.. Протуберанцевыми!..
        А нас — пустили арестантами
        Под серенькими нумерациями.
Красноречивейшая «знаковость»!
Рывки, ни с чем не сообразные!
То — гнали нас за «одинаковость»,
А то опять — за то, что разные?
        — Так, были ж разные?!
        — Нет. Не были.
        Кому куда, а вам — к банальности.
… Мой паспорт
Переписан набело,
Да нет уж в нём НАЦИОНАЛЬНОСТИ.
        А нам: Рабы! Молчать! Допляшетесь!
        Что было, то коровой слизано!
         Национальность — не про вашу честь
        И не про вас НЕСХОЖЕСТЬ писана!
Будь вы гостями, будь шахидками,
Будь ваххабитов недобитками,
Не будь вы мирные прохожие, —
Вы тоже (с нашими агитками)
Могли бы выйти в НЕПОХОЖИЕ!
        И были б у вас рожи — ЛИЧНЫЕ:
        Заморские! Своеобычные!
        Приятные! Своеобразные!
        Не одинаковые, — разные!
А вы, натуры бледно-палевы, —
Не с нами в ногу выступали вы:
Не покорились — вот и здравствуйте;
             Печаль в лице —
             Безродность в паспорте.