Алексей Улюкаев - Чужое побережье

Я хожу – дорожки чищу:

Снега выпало – невмочь.

Меня вынесли из нищих

Сын и дочь.

В этих селах, городищах —

Заглянул, сейчас же прочь! —

Потеряюсь, так отыщут

Сын и дочь.

И в беде, в тоске, дружище,

Знаю, как себе помочь:

В обетованном жилище

Ждут меня с нехитрой пищей

Сын и дочь.

Этот ville, он как раз для dog,

Нобель-Шнобель взорвать не смог

Динамитом своим ни черта.

Судоходство. Доход. Черта.

Точка.

Кончилась строчка.

Так-то, дочка.

Ты, как время придет, узнаешь

Про души неживую залежь,

Про усталость, ее причину.

Вот и жизни уже половина.

А потом – как вода с гуся —

Вот она уж почти вся…

Как рассказать?

Если здравы отец мой и мать,

Если служил государю

(Он был благодарен),

Если уйти не могу от родимых проталин,

Так почему же мой сон постоянно кошмарен,

Веку под стать?

Как объяснить?

Как малявкам моим показать

Этот пунктир,

Этот линии жизни обрывок?

Вспышка. Улыбка. Хорош фотоснимок.

…Наплевать.

Уж скоро совсем ты спохватишься: вот и опять —

Куда мне бежать,

От кого мне по улицам драпать?

Ногами сучить, молотить кулаками до драки?

Хромые собаки

Не спят.

А в общем, совсем не хромых

В околотке моем не отыщешь.

От этой ли пищи они и утратили бег?

Плачу за ночлег

Хоть до тыщи, а хоть больше тыщи.

Не тот это век.

И полночь не та:

По пророчеству будет точь-в-точь.

Троянские жены… Московская их маета.

Ночь – день. День – ночь.

Сын богоданный – что стих, богом диктованный.

Кто умывался слезами, тому океан не диковина —

Был по колена, хоть бил по коленям, под дых,

В ребра – и мест не оставил живых.

Но мы крепчаем, пока нас история тузит,

Рвет, словно Тузик любимую грелку свою.

Сын богоданный, зато нам досталось и музык,

И танцев, и стансов. В раю

Так не танцуют. Не пьют и не плачут. И значит,

Райские кущи – они за окошком цветут.

Чтоб отыскалось решенье, нужна потруднее задача,

Вызов (как Тоффлер учил) и каторжный труд.

Все перетрут жернова этих, знаешь ли, мельниц,

Мыльницы фотки наладят бездельников и бездельниц,

Жизнь просвистевших на этом большом берегу.

Больше об этом теперь ни гу-гу.

А та ли это музыка, не та?

Сажусь напротив примы или вторы,

Но только раз в году бывает разлита

В холодном воздухе такая красота!

Такие – как их там – миноры и мажоры!

Я нотной грамоты не ведаю поднесь,

Хожу, безграмотный, под нос себе мурлычу.

Я похищаю музыку с небес,

Цитируя без скобок и кавычек.

И разницы не вижу до сих пор —

Свои или чужие разговоры

Записывать. Мне это не позор,

Мне божеский не нужен разговор,

Мне человечий: мы не тати-воры.

Мне с вами некуда. Да и не по карману

И возрасту – куда с моим оскалом!

Хоть иногда прикинуться бы пьяным.

Прикинуться, что знаешь стих и псалом.

И те слова. И те слова. И эти

Слова. И я их помню без причины.

Слова о лете – словно вместо лета,

И то подобны аглицкому сплину.

А вы подобны взрослым – только дети.

Вы рослые. Росли и вырастали.

Ну что за времена теперь настали!

Растают между тем и те, и эти…

И будем между тем и между строчек

Искать убежища, искать укрытья.

…А день теперь ничем не лучше ночи.

И ночь ничем не лучше дня. Простите…

Пицца и кьянти – это причастие.

Сказано: хлеб и вино.

Или деепричастие?

Мне все равно.

Или это про счастье?

Хотя при чем здесь оно…

Птицы

Над Вечным городом

Вечно парят.

Не расстегивай ворота:

Говорят,

Расстегнешь – душа присоединится

К птицам.

Мы не любим поэтов.

Как господин Журден

Не знаем при этом,

Что прозу со всяких стен

И заборов

Заучиваем наизусть.

Это не горе.

Так. Грусть.

Мы не любим поэтов.

Чего их, право, любить?

Не конец света.

Без них можно жить.

Жуть,

Как они бывают опасны,

Как ртуть

Красная.

Мои дети уселись и смотрят парад.

Малыши – в радость им погремушки.

Я смотрю на детей. Рад я или не рад?

И вообще: пушки или Пушкин?

Только не надо ля-ля и convential wisdom:

Мол, и то, и другое – тем лучше, чем больше.

Мы все в том же трясемся вагоне, хоть Троцкий изгнан,

Сталин в Гори, а Ленин в Польше.

Мы трясемся в вагоне, раскачивая его,

Танки плавно так катят по Красной.

Что ты любишь на свете больше всего?

Детей и море. Это ясно.

А гусеницей по брусчатке – как гвоздем по стеклу.

Здесь тоже нет сомнений.

Хоть Троцкий – в мексиканском углу,

В Гори Сталин, в Польше Ленин.

Мои дети уселись и смотрят парад.

Дочке новый купили наряд,

Не остался и сын без обновки,

Хотя он предпочел бы винтовку

И патрончики или снаряд.

Эй, вы, там на горе́! А валите-ка в Гори,

Или в Польшу, иль в Мексику – мне все равно.

И не будет у нас с малышами ни горя,

Ни беды, ни войны – разве только в кино.

Ты был романтиком и лириком,

Шарахался от всякой скверны,

Не мог проснуться без будильника —