Николай Векшин - Трансцендентная сингулярность души (сборник)

Пить иль не пить? Вот вопрос!
Гением в Волге болтаюсь.
Парусом к Бунину прусь,
В доллар кормой упираюсь.

Вот кто-то с горочки спустился.
Мой дядя в шутку занемог.
Со мною дежавю случился.
И рухнул подо мной шезлонг.

Я с коллегою Русью горжусь.
За неё на рыбалке упьюсь.
Нету клёва? В реке утоплюсь!
Комарами обильна тут Русь!

В этой мрачной клоаке торжеств урбанизма
Восхищен я у клёнов зелёной красой.
И дворами иду по пути оптимизма.
А Париж и Москва восхищаются мной.

Нас охраняют музы, несомненно.
И девочки за дверью не стоят.
На страже пародист стоит за дверью
И щелкает зубами. Вот ведь гад!

Совершается акт. Добродетель поникла.
У невидимой брани от страсти оргазм.
В тело змия поганого алчность проникла
В сердце Ангела – тёмный и жуткий маразм.

Молчать нельзя! Выклёвывая строки,
Я ребус отгадаю, не пустяк,
Треща сорокой, в мае с пристяжною,
В пылу полемик, крыльями – «бряк-бряк».

Как горько, что стих мой кукует кукушка!
В Стихире на Главной – уродство и бред.
Отправить бы всех стихописцев в психушку!
Тогда мой каблук долетит до небес!

Звезду от сердца оторвав,
Я зазвездюсь в холодной скуке.
Звезда летит. О, звёздный час!
Звезда упала мне на руки.

Любовь волнует кровь.
Я растревожил вьюгу.
Гоню свою пургу
Из вечности по кругу.

В душе бушует ураган.
В башке весенний ветер свищет.
Да на фиг мне болтливый Сартр!
А Гегель пусть ваще не пишет!

Можно намазать попу
Мёдом или вареньем
И – удивить Европу
Новым стихотвореньем.

Мой паровоз вперёд летит.
Он, снег толкая, не чихает.
И стих мой копотью дымит.
А. Пушкин – просто отдыхает.

О, Боже! Я пою, как летом соловей.
Я так люблю тебя! Не свят я, просто болен.
И с крыш течёт апрельская капель.
Ты – как зима. И ждёт нас, грешных, осень.

Я бежала, бежала…
Сердце билось в ладошках.
А потом написала
Свой стишок понарошку.

Я не сижу ни под черёмухой
Ни под сиренью, ни в кустах.
Галдят грачи. Какие олухи!
Я про любовь молчу в стихах.

Я вся обрыдалась. Босая
Шагала, разбив ноги в кровь.
И, ветром себя истязая,
Свою обтесала любовь.

На черешне вишни созревали.
Грохнул разорвавшийся снаряд.
Косточки рубинами летали.
На войне случился стихопад.

Давай в кустах, в анданте
И в шепоте берёз
Обнимемся нахально!
И впредь не будет слёз.

По улице Надежд шагают наши грёзы.
А в переулке Чувств свершаются дела.
И в тупичке Утрат мы льём без шуток слёзы.
Ведь на тропе Любви нет счастья никогда.

Мы в раю, в заливе, согрешили.
Чибис растревожился вконец.
И в истоме мы про всё забыли.
Чибис крикнул: «Ну, ваще пипец!»

Ветер ласкается, птичка качается,
Мир рассыпается здесь…
Жребии спутаны. Руки прощаются.
Звёздам тут тяжко гореть.

Он бросил гитару во вражеский дзот.
Рванули мятежные струны.
Ему аплодировал радостный взвод.
А фрицы рычали угрюмо.

Так не клади на блюдо
Ни яблоко, ни душу.
Тогда случится чудо
И будет, что покушать.

Я смотрю на Лизу снизу,
Лиза сверху – на меня.
Ангел волю дал капризу.
Мы летим на небеса.

«Чудовищно грустно на сайте!» —
Поэт так воскликнул в сердцах.
И много стихов килобайтов
Грузил он, слывя в мудрецах.

Лето жаркое. Я мёрзну,
Шаль на плечи опустив.
Среди пташек щебечу я,
Напевая свой мотив.

В скрижалях сокрыты детали.
Шагаю я в Рай постепенно.
На край свой смиренно взирая,
Я стих написал так нетленно!

Я пою не бесплатно, признаюсь,
Но за рубль не сильно держусь.
А в пародьках – задаром бодаюсь.
И собою таким я горжусь.

На Колыме сегодня слишком северно.
И я стучу зубами невпопад.
Мороз как в Арктике. Сижу в сугробном тереме.
Пусть в Африке случится снегопад!

И, стих вспахав, как пьяный Маяковский,
Бунтарно затерявшийся в стерне,
Сам Игорь Белкин скачет, как Островский,
На розовом есенинском коне.

О Дне Победы знает даже карапуз.
В День Победы он не кушает арбуз.
В День Победы, ковыряя бугорок,
Соловьём поёт в Отчизне, как сурок.

Тёща это выбор мамы.
Маму эту надо уважать.
Хочешь вдарить? Бить не надо бабу.
Ведь она тебе, хоть западло, но мать!

«А где ж поэтам крылья брать?» На птичьем рынке.
Ведь заодно там продаются и ботинки.
Когда наденешь крылья и ботинки,
То аки ангел будешь с праздничной картинки.

Кто не нравится, того я
Посылаю на Стихиру,
Чтоб помучился над формой
И проворно харю вымыл.

Беда пришла на юг России.
А в чём причина той беды?
Предупредить людей забыли
Вождей усталые зады.

Да, орхидея хороша.
Но вот беда: капризна.
И не осталось ни шиша
От чувств её, лишь призрак.

Константинополь! Ты – Стамбул, Царьград!
Не с бодуна тебя завоевали
Те турки, коих русский бил солдат.
А вот французы – шпаги обломали.

За грехи свои отныне
Я пишу свои стихи.
Нету секса и в помине.
И не кличут в женихи.

Артистки хороши на сцене.
Но счастья с ними не видать.
Уж больно прытки. На арене
Им в цирке лучше б выступать.

В молитвах к Господу взывая,
Нечистых зубы сокрушая,
Себя, смеясь, преображая,
Без крыши ты достигнешь рая.

Июль! Вот я на сенокосе.
Мне западло́траву косить.
Предпочитаю с папиросой
Лежать в саду, где хвощ и сныть.
Качаюсь я в своём шезлонге.
А не пойти ль в грибной поход?
Нет! Свой талант и слог высокий
Я лучше кину в небосвод!