Дмитрий Кимельфельд - В те времена

В мире слишком неспокойно стало.
Рейган вынул ядерный кулак.
Значит, бдеть нам надо неустанно,
Сделав вывод из Афганистана…
Да и в Польше нужен свой Бабрак!

Нет, всё-таки нам истина дороже:
Многое не ладится на льду.
Но должны сказать мы с вами всё же,
что на коньках стоим мы в пять раз тверже,
Чем в девятьсот тринадцатом году.

Но ещё победа неизбежна.
Мы же ведь их били под Москвой!
И в ответ на выпад зарубежный
Мы повысим нашу конькобежность,
Занявшись вплотную головой!

Я, может быть, сейчас скажу немного длинно:
Всему виною — прыжки с трамплина.
А дело в том, что год назад какой-то гангстер
В горах построил трамплин гигантский.
Я с малых лет, как к левитановым полотнам,
Припал душою к суперполётам.
Во сне летал и наяву я постоянно —
Ну, как Янковский у Балаяна
В тот роковой для меня день в Бакуриани
Уже я думал — рекорд в кармане.
Внизу стоит толпа и смотрит, рты разинув —
Сплошные кепки. А в них — грузины.
Судья толкнул меня вперёд и охнул слабо.
Сам стал зелёный, как флаг ислама.
Когда я прыгнул, под лопатку ткнулось дуло.
А сзади голос: «Вертай к Стамбулу!»
Я говорю: «Да у меня ж не «ИЛ, а лыжи!
Нас над границей собьют свои же!»
А он в ответ: «Да ты любому дашь здесь фору!
Жить хочешь, дядя — вертай к Босфору!»
…И как ракетчики не сбили нас обоих?…
Спасибо, мама, что я не «Боинг»!
Так пролетел я километров тыщу триста —
Причем, под дулом у террориста.
Видать, с напарником моим общались черти,
Но только вижу — внизу мечети.
Он соскочил, а я застрял в лимонных ветках,
На что и била их контрразведка.
Но я не выдал, не сболтнул, не брякнул всуе,
За что и как мы тут голосуем.
Я ЦРУшникам твердил в припадке бурном:
«Хочу обратно, к родимым урнам!
Хочу в свой край полей, лесов и дисциплины.
Там мой народ и там мои трамплины!»
Потом меня — всё это помню я до дрожи —
Постигла участь их молодёжи.
Конечно, кое-кто и там живёт шикарно,
Но я трудился, как папа Карло.
Так и погиб бы на чужбине я, как Овод,
Когда б не дальний наш газопровод.
К нему добрался я, поллитру хряпнул с горя
И — полз по трубам до Уренгоя.
Ну что ж, пошли валить стволы, кончай собранье!
Спасибо, братцы, всем за вниманье.

Дайте место, братцы, моему стиху —
Расскажу вам вкратце всё, как на духу:
Смутно помню батю, братьев на печи…
Батя мой в штрафбате пулю получил.
Я впитал наследство это с молоком:
Стать мечтал я с детства пулевым стрелком.
В драках, а не в спорах рос я, сорванец.
Сладок был мне порох, нежен был свинец.
Забывал я в тире хлеба благодать, —
Только б мне, задире, вдоволь пострелять!
Как краснел обильно, встретившись с бабьём!
Был любимым фильмом «Человек с ружьём»…
«Кабаны», «олени» рассыпались в дым.
Мне б не по мишени, мне бы — по живым!
Тренер матерился: «Ах, ядрёна вошь.
Ты не там родился, не тогда живешь!
Злоба так и шпарит! Давит, как печать…
В СМЕРШе б тебе, парень, маятник качать!»
Слышал не однажды и о нём самом:
Ох, и пострелял же он в тридцать седьмом!..
Шёл, забыв соблазны, к цели прямиком.
Стал я экстра-классным пулевым стрелком.
Не прощал обиды, но остался цел.
Белый свет я видел только сквозь прицел.
Титулы, медали, праздников шабаш…
Годы замелькали — вышел я в тираж.
Заглотну я ужин, плюну в потолок —
Никому не нужен пулевой стрелок!
С горя взял да запил, словно сыч, надут.
В террористы запись наши не ведут…
Я сосу ириски, я пасу коров —
Ну, а Папа Римский ходит жив-здоров!
Ах, Агджа — растяпа, шансы растерял!
Где б был нынче Папа, если б я стрелял?!
Рейган — канарейка президентом стал…
Где б был нынче Рейган, если б я стрелял!
Дом мне, что берлога, я ещё не стар.
Мне одна дорога — дуть в Афганистан!
Одного желаю, к одному стремлюсь:
Там я — постреляю! Там я — порезвлюсь!
Ну, а коль догонит пуля-западня, —
Кто-нибудь схоронит среди гор меня.
Почерк торопливый грянет в пару строк:
«Здесь лежит счастливый пулевой стрелок».

Стрельба из лука — это, брат, такая штука:
И загогулина тебе, и закорюка.
И как считает наша славная наука,
Нам нету равных в ней от Анд до Бузулука.

Считает Запад: мы ленивы и затасканы.
Но им известно: в нас бушует кровь татарская.
Не зря ж татары триста лет, башибузуки,
Россию гнули, как свои большие луки.

С тех пор прошло немало дней в кровосмешенье —
И нам никак не промахнуться по мишеням.
Ведь даже Горький, наш писатель пролетарский,
Твердил, что «мать» мы произносим по-татарски.

О, это слово, эти гневные три звука
Дают нам силы, чтоб вовсю стрелять из лука!
Оно поило Русь века своим нектаром,
А если так — тогда спасибо всем татарам!

К чему я это? А вот ты идешь, затарен,
Глаз косишь — а я вижу: свой, татарин.
Не иностранец, не какой-нибудь япошка,
А наш, родимый, отатаренный немножко.

А то, что глаз прикрыт — так это не докука:
Так людям просто легче целиться из лука.
Узнаем мы друг друга и за Гибралтаром
По этой явной принадлежности к татарам.
Прошли мы с нею и сквозь войны и мытарства
И никогда не отречемся от татарства!

Пусть говорят, что между Польшей и Китаем
Мы, как Сизифы, экономику катаем…
Дадим возможность посмеяться им задаром:
Они ж не знают — всё до фени нам, татарам!

Учтут пусть, гады: с этой тягой питьевою
Гораздо легче нам справляться с тетивою.
Пусть катят бочки — мы их выпьем! Прочь интриги!
Не хватит стрел — мы пересядем все на МиГи.
Мы в этом деле, кому следует, клянёмся:
Пусть ставят цели — ну, а мы не промахнемся!

По поликлинике,
Лопая финики,
Знать, на прием к свояку, —
Сам видел, товарищи! —
Шел фехтовальщик
С дырочкой в правом боку.

Я ему в прозе
Задал вопросик —
Надо же мне, дураку!
Теперь на приемы
Ходим вдвоем мы
С дырочкой в правом боку…

Когда мы пили с милою коньяк,
Мне позвонили вдруг из Гетеборга.
Я трубку снял и говорю: «Здесь Борман!»,
А он кричит в ответ: «А там Третьяк!».
Он говорит: «Ты дожил до седин,
Теперь для космонавтов пишешь песни…
А тут такие судьи, что хоть тресни —
Одно жулье. Приедь к нам, посуди!».
Вот это для мужчин! Я сразу принял вызов
И на аэродром помчался прямиком.
А милой я сказал: «Ты включишь телевизор, —
А там, среди реклам и зарубежных дам,
Проносится по льдам
Твой Визбор со свистком!»