Вячеслав Лейкин - Всегда по четвергам (сборник)

2. Сад,
Где фонтаны разбивают фонарный свет,
Где львиные пасти поглощают желания,
Где белые вороны уединяются в стороне
от черных соплеменниц,
Где не нужно быть Пушкиным,
чтобы тебя застрелили на дуэли,
Где янтарь превращается обратно в смолу,
а морские звезды научились менять
количество своих концов;
Сад,
Где вовсе не нужно иметь отличительных знаков,
чтобы оказаться оскорбленной,
Где существуют люди, больше похожие на зверей,
чем сами звери,
Сад, где живете вы и я.

3. О, сад,
Где шкура с бегемотов слезает слоями,
Где медведя перекормили сахаром и он страдает диабетом,
Где мохноногий сыч втайне от всех
жрет подвальных мышей,
А гепард соревнуется с «Москвичом» и ломает себе лапы;
Сад,
Где на деревьях весной распускаются почки
и прочие внутренности,
Где арбузы пахнут ацетоном,
Где скворца поставили в угол за то,
что он клюнул скворечник,
Где корреспондент вечерней газеты
ныряет в цистерну с пивом,
чтобы доказать, что пиво плохое,
но вопрос остается открытым.

4. Сад, сад, о, сад,
Где звери, как птицы, а птицы как звери,
Где каждый зверь, человек, цветок чувствует себя богом,
Сад, где ответом на ласку будет оскорбление,
а ответом на оскорбление – ласка,
Сад, где кто-то не становится кем-то,
даже не прикладывая к этому усилий,
Где луна дружит с солнцем, а солнце не дружит ни с кем,
Это место, где у каждого свой сад, сад, о, сад.

Смерть:
– Я пришла, ведь ты меня звал,
Ты со мною жаждал свиданья.
Ледяное мое дыханье
В пыльном воздухе ты искал.
Я пришла. Я покорна тебе.
Я в руках твоих стала пешкой.
Обними же меня, не мешкай,
Не ропщи, покорись судьбе.

Поэт:
– Я не звал тебя, право, нет…
Не сейчас, подожди немного…
Недопита бутылка грога,
Недописан лучший сонет.
Я хочу и боюсь тебя.
Дай мгновенье на размышленье.
Не забвенье страшит, а тленье.
Но достойно ли жить, скорбя?

Поэт: Отвесьте сыру мне кусман.
Продавец: Ступай, несносный сыроман,
Сыр просто так не продается.
А этот еж еще суется…
Поэт: Усатый, слушай, я – Поэт.
Продавец:…Тем более, что сыра нет.
Поэт: Вы не хамите, здесь не баня!
Не усмехайтесь тут в усы!
Я вам поэт, Капустин Ваня…
(Смотрит на прилавок.)
А может, взять мне колбасы?
Продавец: Несчастный, жизнь побереги,
Не ешь колбасные круги,
Не трогай этой колбасы.
Уж лучше сьешь мои усы…

Акробат: Зачем поэту голова?
Ему рука нужна, не боле.
Слова, слова, еще слова –
Как незавидна эта доля.
Он в мире мыслей и идей,
А в кошельке, конечно, пусто…
Поэт – пройдоха и злодей,
Он оккупировал искусство.
Поэт: Какая глупость! Что за вздор!
Слова?! А что еще весомо?
«В калитке должен быть забор» –
На все готова аксиома.
«Искусство добрым быть должно»…
Кому ж еще, как не поэтам,
Пить славы горькое вино,
Оставшись трезвыми при этом?
Акробат: А что взамен? Мы отдаем
За славу пот, и кровь, и силы.
Мы не вино, а слезы пьем,
Себя доводим до могилы.
Поэт: Ну знаю, знаю – что с того?
Вы сладость муки не познали,
Не ненавидя никого,
Романа с истиной не знали.
Всю жизнь трудиться. Потерять
И одиночества награду,
И вдохновения отраду,
И радость – в смерти застонать.
Книг долгожданных не читать,
От крыльев сделаться горбатым…
(Задумчиво.)
А может, стать мне акробатом?
Акробат (не менее задумчиво):
А может, мне поэтом стать?