Сергей Черсков - Сборник редакторских анонсов литературного портала Изба-читальня. Том первый. Поэзия и песня

Кто здесь метёт аллеи
Затемно и вотще?
Кто-нибудь нас жалеет,
Кто-нибудь вообще?

Галки слетаются, голуби –
Белый хлеб, белый полдник.
Скоро и утки в проруби…
Будет же, будет, полно.

А мне говорили всё это бросить,
А я оставалась, стуча зубами.
Что ты оставишь, подруга-осень,
Кроме рваных страниц Мураками?
Чужое счастье застряло в горле,
Его запиваешь – а не проглотишь.
Обидно – да, но обидней вдвое,
Когда не знаешь, чего ты хочешь.

Чужие всхлипы за стенкой тонкой
Слышать – слышишь, как помочь – не знаешь.
Худеют тонкие перепонки:
Всё тише, тише – не разбираешь.

Кошмары ночью – ножом за ухом.
Во сне руками воздух хватаешь,
Вскочишь, очнёшься – ни сном, ни духом.
О чём там было? И вспоминаешь.

Побег от тени и волчья поступь.
Просыпем сахар, смешаем с солью,
А торговаться с собою просто:
За ломтик ночи заплатишь кровью.

Чужой грешок, а своя расплата,
А волки ближе, а волки близко.
Сердце: заплата, ещё заплата.
А совесть – выстрел, а совесть – искры.

Кофейный яд – до дна, скорей!
С ядом обычно люди не медлят.
Горит улица линией фонарей,
Иду гореть в ярко-красных кедах.

Медаль нам, скорее! За отвагу психов,
За совесть волчью, за душевный скрип…
А снилось… вспомнила: море, рифы,
Русалка, ночь, гусеница, гриб.

Облака проплывают остатками лета,
Там, за тучами где-то, бескрайняя синь.
Я так долго живу, но не знаю ответа,
Отчего Бабьим летом такая теплынь.

Ярко солнце горит над зелёной землёю,
Много красок ещё в кладовой сентября.
Вот и вётлы шумят не опавшей листвою,
О печальном со мной по душам говоря.

Ясень кроткий несёт в серебре эполеты,
Надо мною лопух до двух метров дорос.
И видны вдалеке стильных лип силуэты,
Да рябины полно – на морозы прогноз.

Жемчугами по травам просыпались росы,
Синий вечер прохладой луга окропил.
Здесь высоким берёзам в зелёные косы
Золотые серёжки сентябрь подцепил.

Под ногами наряд отшумевшего лета,
На студёной воде каплей жёлтый листок.
А шиповника куст ярко красного цвета,
Распустился в красивый осенний цветок.

Не надо чувств соломенных. Не надо листопада.
Сегодня вечер огненно расчувствовался – рада.

И…катит апельсиново закат зорю по крышам…
Ах, милый, милый, сильный мой! Вчера ты был – да вышел!

А я, задравши голову, чумею на природе!
И, вроде – не влюблённая? Иль влюблена я вроде…

И, как-то так случайною я песней на подхвате.
Всегда была – отчаянной. Вот даже на закате

деньков червонных золото срываю я рукою…
Горох мой – счастье… колотый! отчаялась – не скрою

В отраженьи реки небо синью дрожит облаками
едким маревом зной растекается пылью дорог
лето, платье примерив, из пожухлой листвы на гербарий
в ожиданьи дождя… впустит ветер к себе на порог.

В этом жарком… пропитанном пекле – как в масле
и деревья и люди, ждут дождя, словно манны волшебной с небес
и застывшее солнце в воде, жёлтым плавленым огненным шаром
закипит. Полдень. Лето. Средина июля. И скоро конец.

Ветер лёгким пером воробьиным своё обозначит присутствие. Сразу,
всё вокруг оживёт, то, что раньше исчезло…таилось… спало
и наполнится мир ожиданьем иллюзии… ветром
и желанной грозы. Настежь открою окно…

Как предвестник дождя, как надежду, пришедшую в полдень,
я впущу этот ветер, словно странника радостных дней
и перо воробьиное, к дате, оставлю как должно – на память
и вдохну полной грудью… – улыбнусь…
…где ты, мой воробей…

От пыльной, проселочной, узкой тропы
Направо уходит асфальт темно-серый,
Привыкший к капризным дождям атмосферы,
Весь в тонких тату от ударов судьбы…

Бордюр. Тротуар. Рядом знак – «переход»,
Поспешно ступаем на белые «зебры»,
По ним попадаем в бетонные дебри,
В живой лабиринт – поворот, разворот…

Там любят, страдают, рожают, живут,
А кто-то о светлом под вечер мечтает,
Но помнят, что тут не живут – выживают!..
И утром опять по асфальту бегут…

В бетонной пустыне замкнулись в себе…
Как хочется крикнуть: – Послушайте, люди,
Неужто нам души никто не разбудит?
Зову смельчаков, непокорных судьбе!

В чашу озера свесилось небо,
И разлился туман молоком.
Если в связке с романтикой не был,
Никогда не дружил с рюкзаком,

Не увидишь ты озеро это,
Самоцветы игривой воды,
Не проводишь цветущее лето
За цепочку уральской гряды.

Но, поставив палатку на взгорок
Под раскидистой кровлей лесной,
Веришь: хуже сорок-тараторок
Надоедливый дождь проливной.

Ловишь щупальца солнца к полудню,
Слышишь писк комарья ввечеру.
Забывая про серые будни,
Поклоняешься батьке-костру.

И ночами из темной кудели
Видишь, как в предвкушении сна
Тихо вертится в колыбели
Беззаботная лялька-луна.