Елена Картунова - Найди свой дождь. Сборник стихов

Ей день дождя назначил рандеву,
неся ненастья лакомый кусочек.

Из прозрачных дождей утро сшило рубашку
и надело её на холодный рассвет.
Разметало, как дым, раскалённые наши
встречи южных ночей… Сколько зим, сколько лет
Сколько лет…

Дни стекают песком. Полустёртые краски
на полотнах любви, где теряет листву
старый сад у пруда. А по кругу на связке
бродят стайки теней – сны о нас наяву.
Сны о нас наяву.

Но приходит порой призрак прежних признаний.
И садится у ног – слёзы счастья в глазах.
От вчера до сейчас вёрсты боли меж нами.
Я вернулась бы, но скрыты тропки назад.
Скрыты тропки назад.

Найди меня, бездарно потеряла
свои следы.
Вчерашние пути
истоптаны, запутаны, а рядом
лишь эхо оголтелое летит.
Ждала рассвета, думала – поможет.
Но он кивнул на вянущий закат,
сметая за хребет ночное ложе
мерцающего звездного песка,
и в солнце растворился.
А светило
заполнено бушующим собой.
Стирает пятна бурями, как мылом,
разбрасывая пену.
И любовь,
затмения, разлуки, непогода —
ему, что пыль космических дорог.

Свернулся ветер в лоне небосвода.
К сосне не достучаться – за корой.
У туч – сиеста. Горы онемели.
Луна – в себе. Безумная волна
привязана к базальтовой постели
прибрежных скал – безвылазно больна.

Наверно, я такая же и брежу
о мире с именами «ты» и «я»,
зависнув безнадежно где-то между
галактик и земного бытия.

Это август бродит рядом, просто август.
Подготовка к желтой грусти сентября.
Переспевшие плоды скисают в брагу.
Пьяный ветер. Захмелевшая заря.

Сумасшедшие глаза в тумане боли.
Беспричинная тревога. Бисер слез.
Виноградная беседка, стул и столик.
Притаился нерешаемый вопрос.

Мысли – тучами, безжалостно кусают.
Раскрылатилась вселенская печаль.
И душа, полураздетая, босая,
одинокая.
Но ангел у плеча
нежно шепчет, утешая…
Знаю, милый.
Это август, репетируя тоску,
солит раны – где обманом, где-то силой,
отрывая от живого по куску.

Безутешная любовь уселась против.
Может, виделись однажды в легком сне.
Есть улики, говорит, в большом блокноте —
полустертые стихи, и все о ней.

Глупый август, мы теперь до зимней спячки
вместе будем выжидать из тишины
что-то важное. Но память ловко прячет
те ответы, что особенно нужны.

Лето глядит, как бездомная кошка.
Двери царапая, просится в дом.
Видно, рожденное в радостном прошлом
в тёплом уюте, грустит о былом.

Воля не в радость?
Да кто бы ответил.
Вроде, всё так же, но как-то не так.
Что-то ушло. То ли плещется в Лете.
То ли размыли привычку лета.

Я утешаю бездомное лето
и приучаю кормиться с руки
тёплой надеждой: проклюнется где-то
всё, что потеряно, – выйдут ростки.

Может, ко мне? Только там нынче осень —
очень ревнивая. Так что – бывай.
Лето кивает: «Пока, без вопросов.
Мой дом повсюду – кусты да трава».

Солнечным сфинксом лежит в полудрёме,
веря, – однажды хозяин придёт
и заберёт в рай надёжного дома,
чтобы заполнить собой горизонт.

Забыться тишиной и плакать морю,
упрашивая август об отсрочке.
Тепло уходит длинным коридором.
А осень, поднимаясь на носочки,
заглядывает в окна вечерами,
украдкой обстановку изучая.
Она уже готова к роли ранней,
особенно прохладными ночами.

А нам в ответ – сумбур воспоминаний,
успешно развалившиеся планы
и пепел неисполненных желаний
под мысли о несбыточном и странном…

И так всегда.
У времени – ни сердца,
ни жалости, ни капли состраданья.
Лишь только успеваешь отогреться —
и вновь разлука…
Лето, до свиданья…

Сиротливые клочья остатков тепла
паутинной накидкой ложатся на плечи.
Но осенняя шаль до смешного мала.
Да и миг, зачарованно спящий, не вечен.

Я могла бы сказать октябрю «подожди»
и прикинуться слабой, вздыхая и плача.
Но ему все равно. Он слегка пошутил,
мимоходом любя.
Поиграть – не задача.

Он безумно горяч в обещании благ.
И не хочется думать о завтрашней хляби,
где от золота праздника – тлен да зола.
Если б он был немного надежней, то я бы…

Желтый лист опустился в пустую ладонь,
отгоняя пугливую стайку видений
за далекий, волнующе-летний кордон.
Там всё просто, а счастье целует колени.