Владимир Зангиев - Ночной крик вдовы. Русская провинциальная поэзия

Достигну дна, уткнусь туда и – баста!
А дальше будет некуда упасть…
Так долго мне выкручивали ласты,
вторгаясь в подсознанья ипостась.
И что теперь? Куда катиться дальше?
Какой ещё предложат мне маршрут?
От ощущенья непомерной фальши
во мне порывы с чувствами умрут…
Всплывать наверх, не мешкая, покуда
остался воздух в стиснутой груди
иначе и надеяться на чудо
не стоит позабытому среди
неразберихи, хаоса, сумбура
– наследия предшествующих лет.
Не мной расписана оркестру партитура,
не мне и танцевать кордебалет…

Человек, в сущности, слаб
пред разверзшейся пастью невзгод
и судьбы кровожадных лап
избежать – не имеет льгот.
Развернув души своей стяг,
в рукопашной атаке рок
победить норовит, как
бесшабашный Геракл. Срок
пребыванья его здесь
ограничен волей небес;
превозмочь обречён спесь,
ибо ей управляет бес.
И молитвой взалкав к Христу,
уповает на мощь богов;
в подсознанье: надеть узду
затаил – вот и весь таков!
«Ах, ты что умудрил, смерд! —
ужаснулся бессмертный дух.
Бог в решенье своём тверд,
посему к причитаньям глух,
загодя из Эдема низверг
он не зря своего раба».
(Завсегда замышляет клерк,
чтоб успешней была судьба).
Потому предназначен кнут,
пряник, также, для цели той —
пусть земляне не преминут
поступиться своей мечтой.
Бес коварен отнюдь не зря,
впрямь его наставляет бог —
он на небе за главаря, —
на покорность всех чад обрёк.
Каждый должен пройти свой ад
(отражён в формуляре кар!),
пусть хоть как ты сему не рад —
персонален и твой кошмар.
Вот и пробуй душевный пыл
средь благих остужать дел,
чтобы бог тебя возлюбил
и облегчил тебе удел.

Звезда мерцает в вышине
на чёрном фоне…
– вы помолитесь обо мне
святой иконе

за то, что душу продал я
чужому бесу;
сам создал, – каюсь вам, друзья, —
дурную пьесу:

сюжет – избит, финал – далёк
от мысли мудрой,
но всё же тлеет уголёк
в сей сивокудрой

и забубенной голове
с надеждой слабой, —
как ветерок по мураве,
пригладит лапой

и путь укажет, наконец,
незримый Кто -То:
пусть назовётся хоть Творец,
хоть Квазимодо.

Когда бы пОдал ясный знак
в тумане бренном
Тот, кто из мрака пялит зрак
столь дерзновенно…

И есть о чём ему сказать —
я знаю точно:
мне душу без толку терзать —
ведь так порочно!

Вновь набегает пелена
и застит звёзды…
Рука судьбы в мой мир сполна