Владимир Зангиев - Осенние акварели. Стихи

Уходит лето. Много раз
его дотла сжигала осень.
Её торжественный окрас
душе низвергнутой несносен.

Ведь так же отцветём и мы
и, отгорев, падём золою, —
а кисти траурной каймы,
скорбя, повиснут с аналоя.

Отрыдала ива золотым дождём,
ветер птичьи трели выдул из ветвей.
Для себя за счастье осенью сочтём
выпить подогретый солнечный портвейн.

Вот и это лето укатило прочь,
нам оставив листья, звон дождя и грусть.
Прошлого картины клети память – скотч,
только не приклеить к ним прошедших чувств.

В общем-то не надо мне вчерашних дней —
жду в грядущем новых лучших перемен,
но тоска сжимает сердце всё сильней —
август серость неба дАрует взамен.

Клином журавлиным вдаль плывут года,
и виски всё больше серебрит хрусталь.
День – я знаю – близок Страшного Суда,
но прошедшей жизни мне совсем не жаль.

Усыпаны дорожки
опавшею листвой,
и воем «неотложки»
покой нарушив мой,
тревожит свежий ветер:
в душе – кордебалет! —
сорвали будто с петель
мой дух. Пропавший след
его уж не отыщешь
средь этой кутерьмы
и понапрасну рыщешь
в преддверии зимы.
Подверженная чувствам,
беснуется судьба,
и тешишься искусством
скрывать в себе раба.
Клубок противоречий
намотан изнутри:
дрожит хвостом овечьим
душа. Боготвори
за всё всенепременно
тот сокровенный миг,
который столь отменно
в сознание проник,
который и дарует
душе заветный взлёт:
любого очарует,
коль счастие прольёт!
…По осени считают
количество цыплят;
когда надежды тают —
к судьбе благоволят.

И лужи стянуты ледком,
и первый снег вот – вот сорвётся,..
и память эхом отзовётся
на то, что в сердце молотком.
Но будто нам не предназначены
мечты, что навсегда утрачены:
их неживая желтизна
теперь банальна и гнусна.
И шелестящею листвою
уносит время мыслей ворох.
И в каждодневных разговорах
я кое-что себе усвою:
пойму, что главное не в том,
что не всего в судьбе добился,
хоть сединою сплошь покрылся, —
а в том, что станется потом!
И перед зимним ожиданьем
весь мир трепещет и молчит.
И на душе чуть – чуть горчит
пред предстоящим расставаньем.
Увы! Но отойдём и мы
когда-то за черту минувшего
подобием луча, блеснувшего
пред тем, как скрыться за холмы.
И буйной порослью взойдёт
на перегное нашем новь:
ты почву для неё готовь,
ведь за зимой весна грядёт.

Алая роза на клумбе
плачет росой серебристой,
серое небо слагает
песни тоскливой зимы.
Птицы расправили крылья —
путь предстоит им неблизкий.
Солнце спешит поскорее
спрятать свой диск на ночлег.
Ты не выходишь из дома —
мне от того неуютно.
Может отправиться в спячку,
как косолапый медведь?
Время бежит неуклонно,
миги слагая в минуты.
После – мучительно больно
след свой в потёмках искать.
А посему неизбежность
нужно принять за основу,
жизнь воспринять по-иному
и не пенять на безгрешность.

Дождливая осень…
Насупилась туча,
отсырели рощи, поля.
И всё это сносим,
уверовав в случай,
надеждой себя утоля:
да будет в грядущем
хорошей погода —
удача проявит свой нрав!
Единственно в сущем
осталась забота —
забыться, судьбе подыграв.
А небо грохочет,
зигзагами молний
кромсая душевный покой, —
как будто пророчит
кликуша крамольный,
грозя суковатой клюкой.
Кошмарная участь
клеймит наше время:
эпоха рыдающих вдов!
Угодливо скрючась,
как евнух в гареме, —
и я к причитаньям готов.
Потоки всё хлещут,
тоску намывая, —
душа – захлебнувшийся птах.