Терентiй Травнiкъ - Тетрадь на письменном столе

Утром, выйдя из дома,
Я, по обыкновению,
открыл почтовый ящик.
Мне под ноги упал конверт
Без обратного адреса.

Подняв его, я некоторое время
Изучал смазанный штамп,
Потом вскрыл письмо.

На белом листе в центре
Был нарисован треугольник,
А под ним надпись:
«Без права отступать».

Чуть ниже было
Изображено дерево:
Три ветви его тянулись вверх,
Но одна, та, что справа,
Была направлена вниз.

Внизу я прочитал:
«Смотри под ноги,
когда любуешься Луной».

В чернильнице моей
с отбитой крышкой,
Откуда буквы вынимаю я,
Ночное небо кобальтостью дышит
И старой медью звездочки горят.

Когда я долго не пишу, она пылится,
И в первострочье рвется смысла нить,
Потом прокляксится, и проскрипится,
И снова даст возможность говорить.

И медное перо, напившись влаги,
Скрипя смычком по стертому листу,
О тайнах поэтической отваги
Нашептывает сердцу моему…

Страницы, словно птицы,
В тетрадных дневниках —
Листаются, летая,
Нахохлившись сидят.

И рвутся, вырываясь
Наружу, в неба синь,
И мечутся в испуге
Под почерком моим.

Поют, когда стихами
Я с ними говорю,
Галдят, собравшись в стаю,
Врезаяся в зарю.

Бывает, кляксой ворон
Мне крыльями взмахнет,
И клином журавлиным
Рука писать начнет.

Тогда я растворяюсь
В страничной белизне
Иль черной точкой маюсь
В бумажной простыне.

С восходом солнца я пишу стихи,
Встаю для них ни свет и ни заря,
Чтоб только видеть этот дивный миг
Токующего словом слухаря…

И вместе с надвигающимся светом,
Проделав в поле стержнем борозду,
Наперекор поверьям и приметам
Я начинаю жать колосьев желтизну.

И солнце золотит их позолоту
И с треском зерна в буквы превратясь,
На перемолье потеряв свободу,
Идут ко мне, лучами подсветясь.

Без мук мука и без опары тесто,
И вот уже в печи словесный хлеб,
И сытость слов в нем есть,
и гарь подтекста,
И форма рыхлости, и содержанья честь…

Две маленькие звездочки
Висели в вышине,
Две маленькие звездочки
Шептались обо мне.
Когда ж истории мои
Их душу задевали,
Они на черной синеве
Загадочно мерцали…

«Тетрадь на письменном столе…» —
Какое чудное начало,
То ли строка стихотворенья,
То ли картина от Шагала…

Тетрадь на письменном столе…
А это лишь всего кусочек
От хлеба испеченных строчек,
Вчера доставшегося мне.

Тетрадь на письменном столе
С забытой где-то в складках ручкой,
Как будто с спрятанной с получки
Заначкой на особый день.

На письменном столе тетрадь
Листает ветер постранично,
Раскрыв, как веер мандаринов,
И думая, с чего начать…

В заваленных застрехах вечных будней
Я рылся в поисках вчерашней новизны
И, как самозабвенный в этом трудник,
Пытался закреплять свои труды.

Записывая что-то на бумаге,
Засечки делал и заметки, их столбя.
И, как дотошный сельский врачеватель,
Рецепты отпускал, пером водя,

Как сохранить во времени бегущем
Бутоны юности и зрелости сады
И пусть небезупречно, но созвучно
Настроить на дыханье красоты.

Я творчески проголодался,
Грызу, что корочку, строку
И, ими перестав кидаться,
Теперь я буквы берегу.

Вчера я посадил две буквы,
Пытаюсь вырастить в горшке.
Эх, и соскучился по звукам,
По звукам речи, их воде.

Я творчески проголодался,
Сметану красок всю извел,
Лаваш холстов, пусть он порвался —
В употребление пошел.

Я кисти, кисти-макароны,
Уж месяц как сварил и съел,
А к ними соус, уголь черный,
Сангину, сепию и мел.

Я творчески проголодался
И ноты, как зерно, склевал,
А с ним и знаки альтераций.
Вчера последний доедал

Хотел дойти до инструментов,
Но призадумался пока,
Ищу удобного момента,
Чтобы не дрогнула рука.

Я творчески проголодался
И, мюсли мыслей заварил,
Отведал с медом – наслаждался!
Весьголод этим утолил.

Теперь я творчески не сыт,
Но и не голоден, как прежде,
И возвожу свой новый быт
Из красок, нот, стихов – надежды!

Раскрасив нотами свой мир,
Мелодии мазками создавая,
Свое я тело изводил,
Его к творенью принуждая.

Оно бессонными ночами
Служило поискам моим,
Не жалуясь, не пререкаясь,
Вдыхало папиросный дым.

Спало на старой раскладушке,
Рюкзак носило за спиной,
Стояло под холодным душем
И в кедах шлендало зимой.

И для него отрадней были
Богемный быт, цыганский рай,
Кусок хозяйственного мыла
И подостывший спитый чай,

Ломоть поджаренного хлеба,
Чеснок, горчица на столе,
А на десерт, конечно, слепок,
Драже с названьем «Монпансье».

Из обезжиренного теста,
Забыв про стыд и срам на свете,
В безбрачии души. Все к месту
Рождались творческие дети.

Я соткан из останков древних,
Из лоскутов отживших парусов,
Из стружки горькой, стружки верной
С рубанка Мастера Основ.
Я тот, в ком дерево и глина
воплотились…

Сегодня я в деревне был
И у гуся перо просил,
Сказав, что в перьях гусьих сила,
Та, что дает писать красиво…

И гусь мне произнес в ответ:
«Похоже, Травник, ты поэт.
Макая перья в молоко,
Ты сочиняешь стих легко.
Но только сила не в пере,
А в сердце, Травник, и в судьбе».