Терентiй Травнiкъ - Белокнижье. Собрание сочинений в 4-х томах. Том 2

Чехарда всегда такая,
Коли голая весна
Ходит, жителей смущая,
Пробудив их ото сна.

И, совсем не замечая
Неприличный ее вид,
Вслед столица молодая
Поцелуями сорит.

Небо – сонно примятое стужей.
На земле для него зеркалят.
Может быть, и нужны эти лужи,
Чтоб ему посмотреть на себя
Или нам пробежаться по небу,
Поплескаться в его облаках.

Я по небу гулял. В эту среду
Меня небо несло на руках.
Я бросал в него камушки с горки —
Мне фонтаны дарило оно —
И, устроив себе самоволку,
Снялся даже в массовке в кино.

Мы ходили по лужам на пятках,
На мысочках скакали по ним,
Но весна с режиссерскою хваткой
Напирала разливом своим.

И я чувствовал: да, в каждом дубле
Навык жить по-весеннему рос
И деленье на дырку и бублик
Не давало теперь перекос.

Все внутри и снаружи набухло
И плотину грозилось прорвать,
Будто кто-то размашисто вбухнул
Океанскую щедрую пядь.

Вслед за этим с распахом душевным,
Семидольность раздвинув ростком,
Потянулись начальные строки,
Чтобы летом бабахнуть – стихом.

Весна – не лето, лист – не лист,
Весенний цвет – не цвет, но сладок,
Как будто след губной помады.
Иль подуставший пианист
Касается клавиатуры:

Она, вздыхая под рукой,
Сдает без боя партитуру
Своей мелодией простой.
Весна изменчива, как муза,
В окно выходит, лезет в дверь,
Для неумехи – как обуза,
Для мастака – как канитель.

Но есть пьянительная треба
В ее промокших лохмотах,
В покое дачном без соседа
И греве дня на чердаках.

И в замусоленных обновках
Есть то, что будоражит плоть,
Но и в ужатых летом сроках
Весну приходится полоть.

Ее так много, если впустишь!
Она взрыхляет сразу все.
С ее живого послевкусья
Восходит тучное жнивье.

Скучающей по-мартовски весной,
Когда и «вверх», и «вширь» —
и все же мало,
Я ухожу в словесности запой
Кривой строкой и запятой усталой.

Из ненаглядья белого листа
Я ковыряю строчки для похмелья,
И радует под сердцем суета,
И щучит разморенного Емелю.

Я дергаю за косы, как школяр,
И шлепаю подтяжками по брюху.
Как в лужах радуговит скипидар —
Так мои строки цветоводят уху.

Пером чернильным, как концом пипетки,
Высасываю кровь из пузырька.
Отходит что-то в старенькой розетке,
Но пишется без света – с кондачка.

Сорвался, запил вместе с остальными.
Гранеными стаканами звеня,
Я чокаюсь с деревьями простыми
И брудершафтлю с ветром на полях.

По-весеннему отходят
Воды лонные в луга.
Пуповина-перекрутка
Зацепилась за рога.

Тянет месяц мал-малютку
Через вспаханную ширь,
Скоро звёздочка Аксютка
Будет жемчугом светить.

Поясок рассвет ослабил,
Вышел во поле, в туман.
Дед Макар свистульки сладил,
Сделал туяс-барабан.

Ой ли, гой ли, пойте травы!
Лето ли идет не к вам?
Расстелитесь для забавы
Деткам малым да цветам!..

Ряска почек затянула
Веток сети-кружева.
Холодком зевнув, уснула
В дальнем погребе зима.

Чавкают избы весеннюю грязь.
Холод крадётся вдоль улицы сонной.
Где-то уже успело напасть
Небо дождём на луж батальоны.

Думаешь, осень? Нет – это весна
Месит поля своим чумазёмом.
Проще скажу: сплошная буза…
И – бузина хмельная у дома.

Благовествую о весне стихами,
Благословенна мать сыра-земля!
Взойдешь ты с прошлогодья семенами,
Заколосятся хлебностью поля.

Поспеет виноград, елей прольется,
И родники вновь вешность воспоют,
И белый голубь к синеве прорвется,
Благословляя рожениц на труд.

Благовествую о весне стихами,
Пишу, минуя скованность листа.
Пусть пролегает только между нами —
По-мартовски набухшая строка.

У весны ручная работа —
Убирать зимы грязный снег,
И звучит ручейковая нота,
Совпадая с тональностью рек.

Слышу я, как в диезность уходит
Пообмякшая за зиму ширь.
И уже кое-где хороводит
В подворотнях ожившая пыль.

Скоро лопнут, как прыщики, почки
И листвой молодой потекут.
А мои то ли ветки, то ль строчки
Вешней рифмой в стихах расцветут.

Знаю я, есть в поэзии эта
Череда, как у года, времен.
Вот и пишется летом про лето,
А пока… ручейковый сезон.

Весны не бывает много,
И даже, когда скатом крыш
Вчерашняя зимняя роба
Сползает гремя, пока спишь.

Когда промокают ботинки
И мусорность вся напоказ —
То даже для этой картинки
Скажу, что ее в самый раз.

Весны не бывает много.
Ручьи утекают, снег слаб,
И почечность так мимолетна,
Цветенье – на птичьих правах.

Вздохнешь полной грудью, и лето
Невольно во вкусе мелькнет
Прохладной ментольной конфетой,
В жару претворившейся в лед.

Да что там! Весны – всегда мало,
Как спички при чтенье впотьмах,
Как Золушке – дивного бала,
Как рифмы невбровной в стихах.

Апрельским предрассветным часом
Под бубенцовый звон кадил
Явился деве трубным гласом
Посланник Божий Гавриил.

Отныне утром темно-синим
Под мерный благовест церквей
Идет архангел Гаврииле
По милой Родине моей.

Помилуй, Господи, помилуй
И сохрани Святую Русь!
Логов бескрайних молчаливость
И рек излученную грусть,

Холмов бугристых перекаты
И гладь распаханных полей —
И вдоль дорог скривные хаты
Под увенчание церквей.

Так возжигало колокольни
Седьмоапрельское тепло.
Сияла даль свечным раздольем
Воспламененных куполов.

Сиренью скоро все задышит,
Залепестковятся сады.
Весна поет. Попробуй слышать,
Расслышь мелодию весны!