Виктор Моспан - Путь. Стихи

Не великие зодчие —
Мужики крепостные,
Что рождались без отчества,
Умирали босые,
В армячишках с прорехами
Топорами стучали,
Возводили над реками
Храмы русской печали
И былинного горюшка…
Мастера неизвестны,
Но стоят на пригорочках
Лебединые песни.

Улеглась у окошка
Темнота,
Словно черная кошка,
Да не та,
Что суха, обогрета
И сыта…
О, бездомная эта
Темнота!

Гитара с трагическим звоном,
О прошлых годах расскажи,
Когда я был юным, влюблённым,
Не знал обольстительной лжи.

И весело струны звучали,
И радость была на лице.
Но то, что бывает в начале,
Не часто бывает в конце.

Меня обманули, забыли,
Смеясь над наивной душой.
С тех пор мы с тобой полюбили
Друг друга любовью большой.

Так пой же с надрывом, гитара,
Звени про минувшие дни.
Я стал преждевременно старым,
С тобой мы остались одни.

Я скоро умру, и, быть может,
Друзья, мои песни любя,
В могилу со мною положат
Гитару-подругу, тебя.

Я знаю,
Раз в душе иссяк
Святой источник удивлений,
Слова верти и так и сяк —
В стихах не будет откровений.
Что за беда —
сиди и жди
(Рот сжат молчаньем, как тисками).
Лишь иногда идут дожди
В пустыне жёлтой над песками.
И то,
хотя и моросит,
Но, до земли не долетая,
Под серой тучей дождь висит —
Увы, надежда золотая…
Пусть нет угрюмее труда,
Ты жди —
с трудом раздвинув камни,
На дне источника вода
Забьёт весёлыми толчками.

В парк ворвался с виража
Ветер-лиходей —
Листья сыпятся с ветвей,
Падают кружа.

По воде плывут, летят —
Паруса полны,
Словно в край своей весны
Вновь попасть хотят.

Я вспомнил деревянную церквушку
(Весной над куполами птичий гам),
Похожую на девушку-хохлушку,
Идущую с братишкой по лугам.

В счастливом детстве, в цвинтаре играя,
Не знал я, что за все благодаря, —
Как Андруши не встретить больше рая, —
Сказал однажды автор «Кобзаря».

Он вспоминал село в песках пустыни
И видел, как мираж в палящей сини,
Вишневым белым садом расцвело,
Дойдя из века права крепостного,
Дотла сгорая и вставая снова,
Большое украинское село.

Большое украинское село…
Над ним бушует Каневское море.
А было… В паводок, волнам назло,
Как “чайки” запорожцев на просторе

С днепровским свежим ветром в парусах,
Выныривали хаты из тумана —
Высокий купол церкви в небесах,
Как шапка куренного атамана.

Я душу окропил живой водою,
Холодной, словно в полдень из Днепра.
Моя душа желает быть святою,
Открытою криницею добра.
Такой, как та. У хаты. Под ветлою.
Её копал отец мой молодой.
Известная своею голубою,
Едва ли не целебною водой.
И становилось больше год от году
Людей, что пили и хвалили воду.
Никто не обходился без того
Из множества прохожих и проезжих.
Вкус той воды – одно из самых свежих
Воспоминаний детства моего.

Всё неподвижно в мертвом царстве зноя.

Что говорить о людях и животных,
О ковылях и о полях пшеницы,
Когда у ветра даже нет охоты
Вприпрыжку по дороге пробежаться.

Всё изнывает в мертвом царстве зноя.

Один орёл доволен:
Как прекрасно
Лежать,
Раскинув крылья,
На упругих
Воздушных
Подпирающих потоках
И знать,
Что ты счастливей всех на свете.

В осенний лес пугливой тропкою
Бесцельно как-нибудь приди
В ту пору осени короткую,
Когда уже не льют дожди.
Когда он каждой веткой нервною
И каждой жилкою листа —
Весь в ожиданье снега первого,
Когда в просветах – даль чиста.

Чем гость добрей, приём радушнее,
И ты двустволку и ягдташ
Оставил дома.
Что оружие,
Куда надежней карандаш!

Идёшь – сровняешься с рябинками,
И не покажутся вовек
Тебе
кровавыми дробинками
Их гроздья,
Добрый человек.

Мелодия ещё в моей душе
Не родилась, как в оркестровой яме,
Но всё-таки предчувствие уже,
Всё заглушив, царит в партерном гаме.

Пока не все заполнены места,
И шум, как под шатрами балаганов,
Что может показаться – не проста
Задача успокоить меломанов,

Которые жуют, программки мнут.
Здесь кашель слышен, там раскаты смеха…
Волненье этих нескольких минут
Куда важнее шумного успеха.

Но вот уже погашен в зале свет.
Сейчас маэстро музыку разбудит…
И тут я умолкаю: смысла нет
Пытаться рассказать о том, что будет.

Вот и всё. Ушла любовь от нас.
У меня в душе, как в чистом поле.
Осень. Предвечерний тихий час.
Только глухо, пусто – и не боле.

Высоко проплыли журавли
(Говорят, хорошая примета),
Но они растаяли вдали
Светлой литерой любви и лета.

И теперь моя душа пуста.
Вьюга бы скорей ворвалась, что ли?
До чего унылые места —
Даже места не нашлось для боли.

Тот, кто несуетно умён,
Познает чуткою душою
Тоску всех стран и всех времён —
Она не может быть чужою.

Одна тоска другой сродни.
Как звуки плача в разных странах,
У всех людей сердца одни —
Они в одних и тех же ранах.

Беда царит в зашторенном покое.
Недремлющие окна городов,
У вас во взгляде что-то есть такое,
Чему я дать названье не готов.

Я вашего покоя не нарушу,
Не запущу булыжником в стекло,
Но только не глядите прямо в душу,
И без того, поверьте, тяжело.

Я спал.
Мне показалось,
Что на лоб легла тёплая ладонь.
В детстве,
Когда я болел,
Бабушка,
Чтобы узнать, есть ли температура,
Прикладывала руку ко лбу,
А мне казалось,
Что её рука снимает боль.
Я проснулся и зажмурился – солнце!