Кирилл Рябов - Пёс

— Лежать, скотина! — донёсся сверху голос. — Ты что, не понял, с кем связался?

— Понятия даже не имею, — ответил Бобровский, выплевывая песок. — Что ты за мудила…

Посыпались удары. Игнатьев колотил по очереди руками и ногами, несколько раз он сильно ткнул Бобровского пистолетным стволом. Остановился, когда тот перестал шевелиться. Гром гремел гораздо ближе. Игнатьев немного отдышался, сунул пистолет в карман и подобрал булыжник. Голова Бобровского выглядела очень заманчиво. Но Игнатьев не рискнул. Так и долг некому будет возвращать. Он отбросил булыжник и перевернул тело на спину. Бобровский хрипло дышал. И смотрел. Глаза были пустые. Игнатьев быстро обшарил его карманы, нашёл немного денег и забрал себе.

— Это за проезд. Лежи, думай, как долг будешь возвращать.

Напоследок он ещё пару раз пнул Бобровского по рёбрам, сел в машину и рванул в сторону города. На лобовое стекло упали первые капли дождя. Игнатьев достал смартфон и набрал номер Кристины.

— Ты где сейчас? — спросил он.

— Дома, — ответила Кристина. — Отдыхаю.

— Одна? Отлично. Я еду.

— Но послушай, я так устала сегодня…

Игнатьев нажал отбой. У него было странное чувство. Он хорошо разобрался с этим козлом, растоптал, как говно. И всё прошло вполне гладко. Но почему не было удовлетворения от проделанной работы? Может, потому, что этот дохляк не плакал, не просил прощения, не целовал ноги, не обещал продать детей и родителей на органы и в зубах принести деньги? Он просто смотрел на Игнатьева как на пустое место.

Дождь прекратился, так толком и не начавшись. В небе ещё немного погромыхало и стихло. Игнатьев подъехал к дому Кристины. Оставил машину на газоне и зашёл в подъезд. Его тянуло вернуться в промзону, ещё раз посмотреть на Бобровского. Но это было глупо. Он позвонил в дверь. Кристина открыла. У неё был измученный вид.

— Не волнуйся, я ненадолго, — сказал Игнатьев. — Ходила к массажисту?

— Не успела, — ответила она. — А чем от тебя пахнет?

— Что? Чем от меня может пахнуть? Я вкалываю весь день, как конь, бегаю по жаре.

Он стащил кроссовки, схватил Кристину и стал целовать и мять ей ягодицы. Потом попытался уложить на пол. Она вывернулась.

— Слушай, ради бога, сходи в душ. Ну правда.

— Блядь, все такие чувствительные и шибко умные! — сказал Игнатьев.

Но пошёл в ванную. Минут через пять он вышел. Кристина сидела на кухне и курила.

— Ты чего тут? — спросил он. — Иди, ложись.

— Я так устала.

— Тьфу, твою мать! А я тебя что, заставляю вагоны разгружать?

— У меня уже сил нет.

— Брось, на тебе пахать можно.

— Вот вы и пашете.

— Ладно, ладно, докуривай и пойдём.

Кристина затушила сигарету.

— Давай поговорим кое о чём.

— О чём?

— Вот ты приезжаешь и имеешь меня как хочешь.

— Тебе же нравится, — сказал Игнатьев.

— Денег ты не платишь.

— Я тебя охраняю.

— От кого?

— От всяких уродов и извращенцев, которые могут тебя на ремни порезать.

Кристина закрыла лицо руками. Потом посмотрела на Игнатьева одним глазом, сквозь растопыренные пальцы.

— Саш.

— Чего?

— Сделай вазэктомию.

— Это что за хреновина?

— Такая процедура. Ты не хочешь предохраняться. А я не хочу больше рожать. И аборты тоже не хочу делать. Последний раз было очень тяжело. Я чуть не умерла.

— Ладно, посмотрим, сделаю. Узнаю только, что это такое. Идём.

Он отвёл её в комнату, положил на кровать и взгромоздился сверху. Кристина не отвечала. Лежала, как мёртвая. Голова её слегка покачивалась. Она смотрела в одну точку. Игнатьеву было всё равно. Потом она вдруг заговорила.

— Я боюсь сойти с ума.

— Что? Что ты мелешь?

— Моя мать сошла с ума.

— Слушай, давай потом. Сожми лучше. Ты вся раздолбанная.

— Мне было двенадцать лет, — продолжала Кристина. — Мама родила братика. Потом братик умер в полгода. И мама свихнулась от горя. Она билась головой о стену. Била меня.

— Замолчи.

— Потом пошла на кладбище, выкопала тело и принесла домой. Это было ужасно.

— Заткнись, сука чокнутая!

— Её отправили в психушку. Меня в интернат. Отец нас бросил. Мне всё это снилось. И сейчас опять стало сниться. Я очень боюсь сойти с ума. Двух детей я сдала в детдом. Потом два аборта. Это какое-то проклятие.

Игнатьев заорал и спрыгнул с кровати. Стал бить кулаками в стены. Схватил Кристину за горло. Она не сопротивлялась. Смотрела на него пустыми глазами. Он разжал пальцы.

— Ты меня боишься? — спросил Игнатьев.

Кристина отвернулась и обхватила голову руками.

— Я так устала. Ничего не хочу.

— Ты уже сто раз это повторила. Устала — отдохни. Возьми пару выходных. Сходи в баню.

— Почему такая жизнь? — спросила Кристина. — За что? Кому я что сделала плохого?

— Да нет. Ты всем хорошо делаешь. Могла бы и мне сделать.

— Я очень боюсь сойти с ума.

— Слышал.

Игнатьев натянул штаны.

— Ты, похоже, уже сошла. Надо же такую собачатину пороть!

Уходя, он не удержался и крепко шлёпнул её по мягкой заднице.

Бобровский шёл вдоль узкоколейки. Всё тело болело, но кости, кажется, были целы. Хотя рёбра этот урод ему наверняка отбил. Дышать было тяжело. К шишке на лбу добавились синяки и ссадины. Бобровский чувствовал болезненный зуд на подбородке и скулах. Этот гад мог его убить. Легко. Но не убил. И даже не покалечил. Бобровский уже догадался, что это был один из коллекторов. Наверно, у них такая киношная тактика:

«хороший коп» и «плохой коп». Но какой смысл? Денег у него всё равно нет и, скорей всего, не будет. К тому же вонючий садист забрал остатки пособия. Бобровский немножко пожалел, что не вломил ему булыжником.

На макушку ему упала крупная капля воды, сползла по шее за воротник и растворилась на спине. Это было прекрасно. Бобровский посмотрел на небо. Ему хотелось, чтобы пролился ливень и омыл его. Упало ещё несколько капель. И на этом всё прекратилось. Он прошёл около километра и остановился у высоких железных ворот. За ними торчало трехэтажное кирпичное здание с выбитыми окнами. Как гнилой зуб. Ещё одно заброшенное предприятие. Вокруг было тихо. Бобровский закурил помятую и кривую сигарету. До трассы было километра два.

Он обошёл здание и двинулся по тропинке через промзону. Пройдя пару километров, Бобровский остановился. Никакой трассы не было. Только бесконечные здания предприятий на большом расстоянии друг от друга. И все они были наглухо огорожены. По сути — большой лабиринт с широкими проходами. Указатели отсутствовали. Бобровский стал задыхаться. Болела поясница. Он прислонился к одному из заборов и шёл очень медленно, держась за него рукой. Сознание снова болталось на тонкой ниточке, как тогда, на похоронах. Через сотню метров он почувствовал странный запах — что-то вроде мокрого жареного лука. С каждым шагом запах усиливался и становился всё отвратительнее. Бобровский дошёл до конца забора и увидел открытые ворота. За ними находился небольшой ангар. Рядом стоял японский грузовичок с малюсенькой квадратной кабиной и рулём справа. Вонь шла оттуда. Бобровский заглянул внутрь. Всё помещение было завалено бумажным мусором, в основном картоном, свободны были лишь небольшие проходы. У стен горы бумажного хлама достигали потолка. Несколько человек копались в этом мусоре, перетаскивали с одного места на другое. Чуть в стороне стоял невысокий мужчина лет пятидесяти в чёрных брюках и белой рубашке с короткими рукавами. Он держал тетрадку, сверялся с ней и отдавал команды.