Александр Фандеев - Кровавый закат

Я остановил машину, открыв левую дверцу автомобиля и сделал легкое движение рукой, как бы приглашая парня к себе. Незнакомец быстро подошел к машине, и, сняв рюкзак, сел возле меня. Теперь мне удавалось куда лучше разглядеть автостопщика. Это был приятной внешности молодой парень. На вид ему было около двадцати шести. На левой щеке у него был едва заметный шрам. Такой, которые обычно оставляют в детстве от чего-то незначительного. Уже тогда мне показалось что его взгляд чем-то необычен и в то же время страшен, но я быстро отвел эти мысли в сторону.

Этот худой молодой человек ничего бы не сделал мне. На безумца он не был похож, а я шериф южной части Томсуилла, так что шестизарядный револьвер всегда был у меня за ремнем. Однако, что-то меня в этом малом пугало.

Я нажал на педаль газа и повернул к нему свое лицо, — привет, парень. Меня зовут Ли. Я еду домой и жутко устал. Скажи мне, где ты живешь, и если это дальше моего места жительства, я оставлю тебя у ближайшего населенного пункта.

— Мне нужно к лесу мертвых.

В этот момент я чуть в штаны не наложил. Я сидел, приоткрыв рот, словно молодой девственник, увидевший впервые женскую прелесть.

— Прости, куда?

— К лесу Мертвых.

Столь холодный и безэмоциональный тон начал меня напрягать. Я боялся что парень и вправду хочет отправиться в лес. Такие, как он — молодые, самоуверенные и глупые, — они находят свою смерть в своей же молодости. Они уверенны в своей чрезмерной силе и возможностях. Но когда правда всплывает, становится слишком поздно, а в болоте уже не за что хвататься.

— Тебе это нужно? Я могу отвезти тебя к себе, на худой конец. Туда опасно отправляться ночью. Тем более, в одиночестве.

— Просто отвезите меня туда, или высадите прямо тут.

Той ночь у меня не было никакого желания отговаривать парня. Я находил его поступок глупым, но мне казалось, что он погуляет и устанет. Я хотел казаться вежливым, но в глубине души я плевал на его дальнейшую судьбу. Единственное, что меня по-настоящему тревожило, это то, что в моей машине сидит молодой парень, желающий отправиться в опасное для туристических походов место.

Я закрыл глаза, прочел молитву и надавил на педаль газа. До леса Мертвых оставалось около трех миль. Возможно, покажется, что лес Мертвых имеет какие-то ассоциации с чем-то потусторонним, однако, это ложь. Я вспомнил своего сына, который умер в этом лесу ночью, примерно в таких же условиях. Этот человек ничем не был на него похож, однако, схожесть ситуации испугала меня как волк маленького ягненка.

Лес Мертвых — это самый обычный лес, ничем не отличающийся от всех остальных лесов на острове. Единственное, что хоть как-то выделяет его, — это гористая местность. Довольно ужасающее название он носит из-за того, что во времена расцвета хиппи-стиля там гулял разный мусор. Наркоманы, бомжи, проститутки, сбежавшие от закона преступники. Все они собирались там и курили траву, совокуплялись и распевали песенки. «Так мы абстрагировались от общества!» — говорил кто-то из них. Однако, долго их похождения не длились. Кто-то из тусовки убил маленькую дочку фермера, и он, собрав своих друзей, устроил налет. В результате погибло около десяти человек, а выжившие получили сильные ранения.

Спустя годы стали появляться легенды о хиппи, которые все ещё сидят у костра и поют песни о свободе. Эти байки были отклонены, так как никаких хиппи в городе давным-давно нет, а местные фермеры и охотники за последний десяток лет не встречали ни одной души.

Уже пятьдесят лет я живу возле этого леса, и никак не пойму, почему его так все боятся. С детства я собирал там грибы с родителями, а когда было жарко, купался в здешних озерах. Прекрасное место для отдыха, однако, местные любители поколоться все испортили.

Всю дорогу мой попутчик молчал, и я, решившись не задавать вопросов, просто смотрел на дорогу. Не зря меня что-то душило, и я, никак не поняв в чем дело, ехал с лихорадочным ознобом. Что-то в этом парне было.

Когда мы подъехали к лесу, он протянул мне пару купюр, и, пожав мне руку, вышел. Тогда мне все стало ясно. Мой попутчик был настоящим призраком. Когда я подъезжал к нему, он не отбросил тени от света фар.

Посмотрев на купюры, я обнаружил у себя в руках кучу червей. Выбросив их, я устремился подальше от леса Мертвых, не оглядываясь назад.

По сей день я не пойму, что это было. Я стараюсь больше не ездить по тридцать пятому шоссе, а перед тем, как брать попутчиков, всегда проверяю, отбрасывают ли они тень от света фар.

Новый роман Александра Джонса стал бестселлером января 1982 года. Это была повесть о человеке, который решил бросить все и уйти в дикую глушь. Такие книги часто встречались у любимых авторов Джонса. Джек Лондон — идеал Джонса, которого он благодарит за свое творчество. Книги Лондона особенно сильно повлияли на воображение маленького писателя.

Александру Джонсу исполнялось пятьдесят восемь, когда он написал «Боль Джона Смита». Эта книга понравилась всем. Его постоянным читателям, его друзьям и родственникам. Казалось, благодаря ней он стал более известным чем был до этого. Все ярко отзывались о книге, делясь своими незабываемыми впечатлениями. Даже критикам понравилась эта книга. Александр Джонс, в который раз, достигает вершин успеха благодаря своему таланту.

Джек Джонс — сын Александра, был писателем. Отец пытался развить навык писателя у Джека. С детства он заставлял мальчика читать и писать. Уже к пятнадцати годам Джек прочел больше двух ста книг и написал около двадцати рассказов. Александр любил своего сына. Он хотел чтобы его сын достиг точно таких же вершин, как и его отец.

Шли годы и мальчик взрослел. Вместе с ним взрослел его навык писательства. Джек много писал. Его книги издавались, однако все они меркли по сравнению с произведениями отца. Очень часто они ругались из-за того, что успех зачастую доставался отцу вместо сына. Джек хотел быть таким же как Александр. Казалось он преуспел в ремесле. Некоторые читатели добродушно отзывались о книгах Джека Джонса, даря ему возможность мечтать. Однако как только выходила новая книга А. Джонса, все забывали о творчестве Джека.

Джек был уверен что все это из-за того, что имя отца стало торговой маркой. Не настолько интересны были его книги, насколько популярно его имя. Зачастую читатели соглашались с мнением Джека. Это укрепляло фундамент его мышления. Но как оно бывает, частые размышления всегда ведут нас в одну точку. Этой точкой стала жизнь Александра Джонса.

Когда роман «Боль Джона Смита» стал популярен, Джек не мог не злиться. Это вывело его из себя. Разработав план, он принялся за его выполнение.

В один из июльских дней, когда отец лежал на кровати и читал, Джек зашел в спальную. В его руке был черный «Глок 17» с длинным глушителем. Два тихих хлопка раздались из дома Джонсов. «Белый клык» Джэка Лондона упал на лицо мертвого писателя.