Лана Барсукова - Любовь анфас

А что? Есть же люди-малоежки, им хватает горстки риса. А есть обжоры, они едят ради удовольствия, им всегда хочется есть. Секунду назад «недоел» и сразу – «переел». И с внешними параметрами это вообще не связано. Можно и с капустного листа жир откладывать, а можно тортики перерабатывать бесследно. Что она и делала: с вечера опустошала холодильник, чтобы ночью не вставать. При этом такую фигуру, как у нее, – поискать днем с огнем.

Но без тортиков жить можно. Ей важнее было другое: чтобы в избытке были чувства, чтобы знобило, трясло, леталось, кружилось, мечталось, страдалось… Она давно поняла, что человек питается эмоциями, но одним их надо мало, а другим – много. Она – обжора, ей нужны виражи, драйв, драмы, трагедии, грезы, потому что в них больше всего «эмоциональных калорий». А он – не ужинал, следил за весом. Также был разборчив в эмоциях. И ее он, видимо, опознал как «вредную» эмоцию, травмирующую психику. Как лишнюю, избыточную эмоциональную калорию. И отказался от нее, как от ужина. Как от чего-то чрезмерного.

Этой же ночью она улетела в Тбилиси, странный город, впитавший в себя столько ее чувств. Но то ли эмоции закончились, то ли сравнение с собачками стало слишком явным, но она вдруг остыла. Как вулкан внутри потух. И даже игра в реванш уже не заводила, ну и пусть последнее слово оказалось за ним. Плевать, не обидно и не горько. Не чувствительно. Внутри выболело и выгорело. Понятно, что он объявится когда-нибудь и у нее будет шанс отыграться. Лень даже думать об этом. Игра надоела. Совсем. Не в ее годы под «Собачий вальс» танцевать.

Она помирилась с Тбилиси. Город не виноват в своем магнетизме. Просто это такой особый город, где можно влюбиться даже в дерево. Что она и сделала: влюбилась в дерево. Нет, не то чтобы он был туп. Возможно, даже умен. Только как это проверишь? Что-то было в нем деревянное.

Она шла по одному из самых дорогих и любимых городов мира, с которым так много связано. Пахло весной, радостью, силой. Она шла по своему Тбилиси, пропитанному ее эмоциями, ее воспоминаниями, но уже не по городу, где живет он.

Она улетала в Москву в день его возращения в Тбилиси. День в день. Такова ухмылка судьбы. Можно было задержаться на день, чтобы увидеться. Можно было взять билет до Шереметьева и встретиться с ним в аэропорту. Совсем недавно она бы так и сделала. Сколько раз ей мечталось: звонкие каблуки по гулкому аэропорту, обязательно распахнутый плащ, развевающийся шарф, сердце у горла, вытянутая шея, страх разминуться… Но по сценарию у него должны быть счастливые глаза. А этого не будет. Ни он, ни она уже не годились для такой сцены. Сценарий безнадежно устарел. Она точно знала: в прежнем раскладе ангел напряг бы все свои силы, чтобы билеты до Шереметьева были распроданы. «Аэрофлот» так бы и не узнал истинной причины своей бешеной популярности. Но тут все рейсы были доступны – лети куда хочешь. Она сама выбрала Домодедово. Спасибо, Ангел, за доверие. Отдохни, я справлюсь сама. Уже справилась.

От него пошли письма – гуртом. С нежными оборотами. Она досадливо морщилась, как при терзании слуха неумелым музыкантом. А от попрошайничества («Напиши хоть что-нибудь. Смотрел на твои фотографии и плакал») по ней пробежала волна брезгливости.

Неожиданно пришла новая командировка. Опять в Тбилиси. Любопытство подняло голову. И там, наверху, ей подыграли, расставили невидимые зеркала так, что ее прежние желания, как солнечные зайчики, запрыгали в его глазах. Он звонил, писал, встречал. А она не могла оторваться от коллег, с которыми искрила планами на вечер, на год, на вечность. Но встретились.

Исход встречи решила великая кавказская кухня. Она ела сочное мясо, запивала вином, хрустела огурцами… Вечер удался. Пора спать. И когда пришли в гостиницу, она поняла, что спать хочет одна, в широкой постели наискосок. Или как морская звезда. И еще обязательно горячий душ. Не тот, под которым она стояла, когда знобило от обиды, а просто чтобы уравновесить тепло вечера с теплом воды. Его планы на ночь были другие. Откуда-то появилась воля их реализовать. Но победил ее сценарий. Он ушел обозленный, и это был конец их истории.

Отомстила? Нет. Месть – когда делаешь в отместку и получаешь от этого удовольствие. Она не получила ничего. И подумалось: а может, и нет мести вообще? Когда хочешь мстить – не можешь, а когда можешь – уже не хочешь.