Сергей Виноградов - Дорога в бесконечность

Зубная боль грызёт всю ночь меня.
Я до утра и маюсь с ней и мучаюсь.
Который час в ушах моих звенят
Оркестры нервов к боли не приученных.

Вот так бы совесть мучилась порой,
Была б тогда и боль вполне терпимой…
Я для неё, конечно, не герой,
Но, видимо, им стать необходимо.

А я пасую вновь и анальгин
От боли принимаю. Так уж вышло —
Ни совести в угоду, ни другим,
Кто эту боль мою, увы, не слышит.

Мне оправданий нет перед собой
Я как и все, такой же — не из стали.
…Когда у совести опять зубная боль,
Мы быть людьми ещё не перестали…

На зеркало пенять не мудрено
И зеркало винить во всё не сложно
За то что показало нам оно
Всё так как есть. Совсем не так как можно.

А мы ему той правды не простили…
(Смотреться в зеркало порой небезопасно!)
Бьём по лицу стеклянному в бессилии —
Нет зеркала! Но образ тот ужасный
Как оказалось, мы в себе носили…

Родился день в малиновой купели…
Ах, как рассветы летом хороши!
Смотрю в окно на чудо-акварели
И всё в них есть для глаз и для души…
А день-художник чем-то недоволен —
И вот уже совсем иной сюжет:
На небе голубом над жёлтым полем
Пунктиром белым жизни нашей след…
А день опять — то тут, то там подмажет
И вот уже от туч свинцовых тень…
А всё-таки художник он не важный!
И всё-таки вчера был лучше день…
Вчера он рисовал куда красивей —
Большое солнце — красный помидор…
Ну а сегодня — просто летний ливень
И прочий никому не нужный вздор…
Людей с зонтами на грибы похожих
Огромных луж небрежные мазки…
Какая невидаль: промокшие прохожие
И мужики в подъезде пьют с тоски…
…Досрочно закрываю галерею —
Зашториваю наглухо окно.
Быть может завтра новый день сумеет
Создать не хуже Рафаэля полотно…

Возвысь себя над суетой
Будь выше мелочных упрёков
А ошибёшься ненароком —
Не забывай — ты не святой!
Возвысь себя, но не над правдой
Будь выше зла, но не добра
Будь лучше, чем ты был вчера,
Не в мелочах, а в самом главном…

Себя мы ценим кто во что горазд…
Кто словом, кто рублём, а кто делами.
Встречал людей с деньгами я не раз
Богатых не словами, а столами…
Встречал других, кто сразу лез в карман
Не за деньгами лез — за словесами —
А на поверку — просто дилетант…
Красиво говорить умеем сами!
Зато когда найти я захотел
В толпе людской того, кто делом ценен —
То сам, увы, остался не у дел…
Есть много деловых. Но только — мнений…

Осколки слов — куски свинца шального
Бьют рикошетом даже в тех, кто прав…
Утихнет бой. А утром вспыхнет снова,
Законы перемирия поправ.

Опять начнётся в доме перепалка
Слова и клятвы — всё как и вчера…
Обойму слов мне отстрелять не жалко,
Но если только это не игра.

Игра в слова — не меньше и не больше.
Тогда приму я этот странный бой…
Но почему, чем говорим мы дольше,
Тем дальше мы расходимся с тобой?

Я живу не в «Англетере» —
В доме номер пятьдесят,
В комфортабельной «фатере»…
…Фотографии висят
Тут и там вокруг по стенам —
Здесь — Она, а там — Поэт…
Комфортабельный застенок!
Всё в нём есть —
Свободы нет…
Нет душе моей простора…
И санузел есть и лифт,
Десять метров коридора…
Только места нет для рифм!
Есть верёвка бельевая…
Знай, живи, довольный всем!
Но душа — она ж живая,
И поэту тридцать семь…

Здесь под пятою обелиска
Навеки спрятана война.
Из нескончаемого списка
Читаю павших имена.

Петров, Васильев, Николаев
Смирнов, Степанов, Берестов…
И вижу как костры пылают
Из окровавленных бинтов.

Белов, Проценко, Виноградов
Прокофьев, Силин, Саркисян…
И вижу кто-то встал с гранатой
И кто-то бросился под танк.

Семёнов, Гребнев, Четвертак
И восемнадцать Ивановых…
И миллион на всех атак…
Я это всё увидел снова
В святом для каждого огне
У обелиска над обрывом
Как будто сам был на войне
Как сам лежал среди разрывов…