Лариса Бортникова - Бабодурское (сборник)

— Смотрю на вас третий день. Вы же русская-мама, турецкий-сын, да?

— Да! — кивает ребенок и подливает русской маме брютоса в бокал.

— Вот. Вижу. У вас все клево. Как? Как? Я просто хочу жениться тут на украинской своей подруге, люблю ее очень, но знаете… Как-то все сложно… И с родителями нашими, и вообще.

— Знаем! — говорим мы с деткой хором и отхлебываем каждый свое.

— Я беспокоюсь, что дети наши общие будут, — делает паузу, ищет слова. — Ну, ни туда ни сюда. Им же будет сложно адаптироваться. А если не выйдет, а развод, а дети? Как? Я ее везу с родителями знакомиться. Я серьезно… Но мне страшно.

Вообще, видно, что пацан переживает, что хочет, чтобы все у них с его украинской пассией получилось, хочет семьи, чистоты, дома, деток…

— Да как сказать! — Ногу на ногу, поправляет красивым жестом воротничок полочки, делает сложное лицо. Дитя наше хитрожопое… — Ну, непросто. Но зато все дети от смешанных браков — гении.

Я мычу. Гопник наш замирает. Думает о своем.

— Вот, — продолжает дитятко, — заехали тут с маменькой немножко в гольф поиграть. А завтра у меня экзамены… В универе. Анне (мама), ты как вообще? Со мной метнешься или потом подъедешь?

— Ах, бебеим (детка). Разберемся. Или я, или папенька будем с тобой. Я ему наберу вечером. Решим.

И сидим дальше такие умные, свободные, довольные.

И только мы с ним вдвоем знаем, чего стоит это его «заехали тут с маменькой немножко в гольф». И оба знаем, что бессовестно врем этому уже почти счастливому пацану. Оба знаем, что будет жопа, жопа, жопа))).

Но вдруг ему и его девушке повезет.

Он уходит радостный. Услышал, что хотел. Уже видит себя через двадцать лет в баре гольф-отеля. Со взрослым сыном или дочкой.

— Напиздели, да? Эххх… Совести нет у нас.

— Бггг. Ну да. Но он же сам хотел. Пошли на море, анне джим. Помочишь пятки свои старенькие.

Выходила на днях со старым добрым приятелем на ужин в общепит.

Пятнадцать лет знаем друг друга, чего только между нами не было (нет, секса не было — нам и так нормально), и все равно каждый раз у нас в общепите на момент расплаты возникает чертова неловкость «кто как за кого платит».

Просто нет и не было фиксированных договоренностей по сабжу. Плюс элемент гендерного интереса все равно имеется, пусть и игровой. Но мы, в первую очередь, друзья и партнеры, а не мальчик-девочка…

Он настаивает: «Прекращай. Давай сюда счет».

Я говорю: «Слушай, ну я ж тебя выдернула, давай я заплачу».

Он говорит: «Знаешь, я как-то не обеднею».

Я говорю: «Знаешь, я вообще-то тоже».

Он говорит: «Купишь себе мячиков на эти деньги».

Я говорю: «Купишь себе лишнюю бутылку хорошего сидра».

Он говорит: «Так. Хватит. Мне неловко».

Я говорю: «А мне ловко?»

Ситуация «каждый платит за себя», кстати, еще более неуютна. Потому что переводит наш дружеский ужин и трындеж в какой-то дурацкий бизнес-ланч.

В общем, вся эта байда с выяснениями «кто кого сегодня ужинает» немножко портит впечатление от мероприятия))).

Кто бы что ни говорил, а четкого регламента до сих пор не прописали. И понятно, что кто пригласил, тот и платит. Но это умозрительно понятно, а по факту ты ставишь хорошего (пусть и патриархатного) мужика в неуютное положение.

Зы. Мужчина на этот раз заплатил. Договорились, что с меня следующий ужин. Посмотрим.

Когда женщина поясняет другой женщине, что женская миссия, и сущность, и «природное назначение» — быть мужской музой, вдохновителем, «энергией», «помощницей», «феей», «шеей», прочим вспомогательным инструментом… я теряюсь.

Ну ок. Я тогда мужик — и все тут.

Ну раз я — не шея, не муза и не источник энергии. Раз мне нравится делать, решать, побеждать, достигать…

Значит, я — мужик.

Ладно.

Мужик так мужик.

Мне пофиг. Мне некогда этим заморачиваться.

У меня мои мужские заботы и проблемы.

И у Питона — они же.

Нам с ним жена нужна. Я давно об этом говорю.

Аааа! Господь шельму метит! Только что кто-то тут раскладывал кохонес, что он такой мужик и вообще крутышко.

И тут же господь заслал в дом жирную черную, размером с беременного шмеля муху.

Вот то, что еще пять минут назад крутой мужик и ваще, запищало, забегало, схватило крышечку стеклянную от кастрюльки, прижало муху крышечкой к полу.

Теперь сидит и боится.

Муха там жужжит и страдает. Я не знаю, как ее оттуда достать и выпустить на волю.

Мне СТРАШНО!!!

А вдруг она там задохнется и умрет? А вдруг она откинет мускулистыми плечами крышечку и нападет на меня? А вдруг…

Аааа!

Ну что. Буду ждать мужа, придет вечером с работы и спасет и меня, и муху.

А ведь я прежде тоже любила простое и грубое упеленать в сложное и хрустящее.

А теперь и разучилась, и жаль тратиться на слова.

Это я о шумной слегка истории, где одна женщина другой женщине жалуется (не без доли хвастовства).

— Муж мой, старая козлина, еблив чрезмерно. Затрахал уже. Что делать?

А другая женщина отвечает ей вековой женской мудротой:

— Ой. Ну потерпи. Чай не девочка, не сотрется.

И все такие «ужас-ужас». А другие такие «как мудро, как глубоко».

А я такая в белом пальто и с клюшкой.

«Официальный брак дает мне право пользоваться моей женой тогда, когда мне этого хочется».

Это я почти буквально цитирую одного мужчину.

«За это я ее полностью содержу». Закономерный ответ на вопрос, а что взамен.

И нет. Я не осуждаю ни одну из сторон. Это норма, закон, понятия и правила патриархата.

Хорошая, крепкая, дружная семья. Никто не в обиде. Есть договор, есть права, есть обязанности.

Чего ж вам боле?

Но кому-то (и мальчикам некоторым, и девочкам) такое не подходит. Не регламентные они. Не терпят ограничений.

Тогда другой коленкор. Который, кстати, много сложнее и травматичнее того, первого. Потому что всякий раз надо все решать заново, заново договариваться, менять правила, подстраиваться под новые вводные.

Никто не хуже. Разные люди просто.

— Ты, — говорят, — должна бороться за семью! У вас дети. Детям нужен отец.

А у него любовница, которую он не скрывает. Зачем?

Домой он приходит дай бог три раза в неделю, чтобы бросить в стирку шмотки, поесть домашнего, устроить скандал.

На детей орет — воспитывает. Раз в месяц может взять старшего (11 лет) в макдональдс. Мелкую — 5 лет — игнорирует.

Секс? Вы шутите? Хотя, нет… Было что-то с полгода назад, когда он был пьян и весел. Поговорить? Вы шутите? Хотя нет… вон в пятницу сказал, что пересолила утку.

Но «должна бороться».

Она борется. Диеты, фитнес, косметолог (ах, да… да-да… он дает ей деньги и на косметолога, в том числе). Она каждый день готовит ему ужин и ждет. И молча выбрасывает лишнее, когда он не приходит. Она не звонит с вопросом «ты где? во сколько придешь?». Она борется за семью.