Сергей Мавроди - Сын Люцифера

Словом, "гостить" было весело и приятно. И у тех, и у других (муромцы тоже в грязь лицом не ударили!) Какой-то феерический непрекращающийся ни на минутку праздник… Пир. Тем тяжелее оказалось похмелье.

Когда Шарай спохватился, было уже поздно. Гости из Мурома и с Украины плотно оккупировали квартиру и повалили косяками. Поток их, поначалу жиденький и тоненький, рос, ширился и густел буквально на глазах. С каждым днём! Отказать им не было решительно никакой возможности ("Я муж сестры Кати дяди Форы! Помните, Вы тогда летом у нас гостили?..") Вскоре квартира бедного Шарая превратилась в какую-то перевалочную базу. Все комнаты и коридор были вечно завалены какими-то баулами, коробками, сундуками всегда там кто-нибудь тусовался… Одни уезжают — другие приезжают… В ванной вечно кто-то моется, на кухне кто-то толчётся… Короче, не квартира, а караван-сарай какой-то! Ночлежка! Сумасшедший дом!

Шарай стонал, вздыхал, скрипел зубами, проклинал всё на свете, бранился втихомолку и чуть не плакал, но что он мог поделать против естественного хода событий? Необоримой силы вещей. Нужны были какие-то решительные и радикальные меры, а какие? Выгнать всех в шею и переругаться со всеми к чёртовой матери!? Немыслимо! Да он и не способен был на такое. А что ещё? Ничего. Приходилось терпеть и стоически нести свой крест.

— Да… Да… Но я же говорю, у меня родственники!.. К тебе?.. Ну, хорошо… Ладно, договорились. Я тебе перезвоню ещё. Когда буду выезжать… Ну, всё.

Шарай положил трубку и беспомощно посмотрел по сторонам, словно ожидая помощи. Потом похлопал себя легонько ладонью по животу.

Вот и ещё одна проблема! Проблема номер два. Ларочка. Точнее, скорее уж, проблема номер один. Поважнее даже родственников будет!.. Жениться уж, что ли?.. Сколько же можно тянуть?.. Голову девушке морочить… Да и всё равно ж я никуда не денусь! — Шарай хотел было пойти на кухню попить чайку, но в последний момент вспомнил, что там сейчас наверняка кто-то сидит, чай пьёт — и остался. Только грустно покачал головой. —

Ну, жи-изнь!.. Ладно, они уйти, вроде, сейчас собирались… По магазинам шастать. Подождём… — мысли его против воли опять вернулись к Ларочке. Они у него последнее время всегда к ней возвращались. Так или иначе. — Так что же всё-таки делать-то?.. А?.. Жениться?.. — он в тоске обвёл глазами комнату. Жениться ему не хотелось. Совершенно! Лучше утопиться пойти. Но что было делать? Если уж всё так получилось!.. Вышло. Что!?..

С Ларисой Меликовой Шарай познакомился лет семь назад. (Ну да, точно семь!.. В июне исполнится.) На работе. Вернее, это она с ним познакомилась. Сначала повадилась в отдел то и дело захаживать, где Шарай сидел. Глазками в него стрелять. Тогда он ещё молодым специалистом был. А Ларочка — юной совсем 18-летней девочкой. Вчерашней школьницей.) Потом на одной вечеринке отдела как-то случайно рядом с ним оказалась… Дальше — больше!.. А чего "больше"?.. — Шарай невесело усмехнулся. — Дальше — как обычно. Трахнулись… Стали встречаться… Так вот до сих пор и "встречаемся". Семь лет уже.

— Саш, ну, мы пошли! — в дверь просунулась чёрная как смоль усатая голова какого-то очередного «брата-мужа дочери-сестры-какой-то там тёти Моти». — Где-то в шесть часов примерно вернёмся. Ты будешь дома?

— Да-да! — фальшиво улыбнулся Шарай, кляня в душе всех на свете тётей, дядей и всё их бесчисленное потомство. — Конечно!

Дверь захлопнулась Шарай посидел немного, прислушиваясь, подождал, убедился, что все ушли, и только потом тяжело поднялся и побрёл на кухню.

Блядь! Даже не убрались как следует. Чашка не мытая… ложка… Крошки какие-то на столе… Ттвою мать!..

Шарай вытер со стола, нехотя вымыл чашку и ложку. Он не терпел грязь. Точнее, всё никак не мог к ней привыкнуть. Хотя, казалось, пора бы уже…

Так… чайник ещё горячий… И то хорошо.

Он рассеянно бросил в чашку пакетик чая, залил кипятком, накрыл блюдечком и стал ждать, пока чай заварится.

Н-да… Лариса… Так… Что же всё-таки делать? А?.. Неужели жениться?

Шарай не любил Ларису. Она ему даже внешне никогда, в сущности, не нравилась. Никогда. Даже в юности, когда ещё совсем молоденькая была. Свеженькая. А-а!.. Так… Ничего особенного. Обычная…

Сейчас же… После пяти абортов… Э-хе-хе… Внутренне же… Да чего там "внутренне"!.. Тоже, в сущности, обычная совершенно. Ну да, неглупая вроде. Остроумная где-то даже. Ну, и что? Таких "неглупых и остроумных" толпы кругом бродят. Стада. Бери любую. Такая же точно будет. Не лучше и не хуже. Это и что?.. И есть вершина моей жизни? ОНА?!

С одной стороны, Шарай чувствовал себя чуть ли не подлецом. Ну, в самом деле, проморочил девушке голову. И куда ей теперь деваться? Сколько ей там уже лет-то?.. К тому же Шарай был почему-то твёрдо уверен, что у неё, кроме него, и не было никого все эти годы. (Лучше бы было!). Что она ему верна была. (Лучше бы не была!) Хотя сам он никогда её об этом прямо и не спрашивал. И не просил. А наоборот, неустанно твердил всё время: живи!.. как считаешь нужным!.. у нас нет друг перед другом никаких обязательств. И Лариса ему поначалу согласно поддакивала: да-да!.. конечно!.. да я вообще не собираюсь замуж! То есть формально Шарай был чист. Он никогда ничего ей не обещал.

Но что это меняло? Что!? Все эти жалкие увёртки и отговорки? Да ничего! Какое значение имеет вся эта болтовня и словесная мишура, когда всё, по сути, совершенно очевидно? Что надо жениться. Надо! Если ты только не последняя сволочь. А Шарай, к сожалению, не был последней сволочью. "К сожалению", поскольку он очень хотел бы ею стать, мечтал! но у него, увы! это не получалось. Никогда! У него даже и у самого-то, сказать по правде, никого за эти семь лет не было. Просто потому, что он не мог себя заставить изменить Ларисе. Не мог вот — и всё! Он ясно понимал, что это подлость. Предательство. Даже, если и сама Лариса так не думает и действительно считает, что у них свободная любовь. (В самом начале он и правда ещё в это верил. Во все эти утопии и сказки. В бредни эти. Про свободную любовь.) Она там пусть что угодно считает. А у него другое мнение. Своё. Собственное. Это — предательство! Всё. Точка. А он не предатель. Увы!

Чай остыл. Шарай снял блюдечко, попробовал на вкус коричневую тепловатую жидкость, поколебался немного (может, всё-таки вылить и снова заварить?..), потом махнул рукой и стал пить то, что есть. С каким-то там завалявшимся в шкафу полузасохшим-полузасахарившимся джемом.

А-а!.. Ладно! Какая разница. Всё одно к одному.

Он быстро выпил чай, сполоснул чашечку и блюдце, вымыл руки и бесцельно прошёлся по квартире, заглядывая во все комнаты.

Н-н-да!..Ну, и ну… Квартира как-то незаметно приняла совсем уж нежилой вид. Везде какие-то свёртки, кули, пакеты… Запах этот… спёртый… Чужой какой-то… Сладковато-затхлый. Непонятно даже, что за запах. Дешёвой парфюмерии, что ли, пополам с потом?… Моются ведь, вроде, постоянно?.. В ванную никогда не попадёшь?.. Э-хе-хе…