Сергей Мавроди - Сын Люцифера

Ну, по хую — и по хую. Чего орать-то об этом было во всеуслышанье?.. Идиот! И чего это на меня вчера нашло?.. На подвиги потянуло?.. Шлея, прямо, под хвост попала! Никогда, вроде?.. Ну да, ладно, — он опустил глаза и рассеянно поболтал ножками. —

Н-да… Ладно… — память между тем услужливо развёртывала и развёртывала перед ним длинный свиток его вчерашних деяний, подбрасывая всё новые и новые подробности. Дальше, дальше!.. —

Вот этот появляется… сатанист этот хренов, черти бы его взяли!! "А что Вы называете чудесами, Филипп Осипович?" Или нет, по имени-отчеству он его позже назвал. Когда сказал, что с точки зрения современной науки чудес не может быть в принципе. Откуда он, кстати, имя-отчество его узнал? вот что интересно было бы выяснить!.. А, впрочем, чего там интересного… — Веселовский угрюмо зевнул. — Сказал кто-нибудь. Кто-то же его привёл, то бишь пригласил, на эту блядскую вечеринку? — он снова длинно, с хрустом зевнул. — Значит, чей-то он, там, знакомец?.. Ну, не важно!.. Так… Да! Насчёт чуда. Значит, вякнул он насчёт чуда: что Вы называете?.. я чего-то там ответил — ну, и понеслось! Сатана, там, приплёлся каким-то боком… "А я как раз член секты сатанистов!.. А хотите, я на Вас порчу сейчас напущу, многоуважаемый Филипп Осипович?.. Вы же так этого желали!" — Веселовский чуть не застонал и в смертной тоске стукнулся несколько раз лбом о холодную кафельную стенку ванной. — Чего я там "желал"!.. Я лишь перед тёлками покрасоваться "желал". А точнее, ничего я вообще не желал!! Язычищем я потрепать желал своим длинным!.. Ну, я и мудак. Развели как лоха последнего. Гос-спо-ди!.. "Порчу?.. Конечно! С удовольствием. Я же всю жизнь только об этом и мечтал! Чтобы на меня порчу напустили". Гос-по-ди!..

— Итак, Филипп Осипович, с этого момента на Вас и на Вашей семье лежит порча.

("Семья-то здесь причём!?" — помнится, вскинулся неприятно поражённый Веселовский. — "Какая Вам разница? — примиряюще заметил мужчина и улыбнулся. — Вы же всё равно ни во что это не верите!")

В течение ближайшей недели с Вами, скорее всего, что-нибудь случится. Это и будет для Вас подтверждением. Кстати! — мужчина мельком взглянул на напряжённо слушавших всё это окружающих. Купревичей-тюнькиных. —

Считаю своим долгом довести до сведения всех присутствующих, что порча эта в некотором смысле заразна. Так что лучше теперь всем держаться от Вас подальше и вообще поменьше с Вами обращаться и контактировать. Даже по телефону. Безопаснее!

Веселовский в тот же момент явственно ощутил, как вокруг него мгновенно образовался вакуум. Все словно отшатнулись от него в панике.

Дебилы!! — Веселовский ожесточённо поскрёб себе ладонью грудь и злобно повторил. — Дебилы! — он вспомнил, как ему пришлось после этого скоренько откланиваться и убираться восвояси, поскольку все от него теперь попросту шарахались. Как от зачумлённого. — Ур-роды! Друзья, блядь, приятели! А как чт о , значит, так сразу же в кусты? Вместе со своими жёнами проститутошными. Ур-р-роды!

— Да, и вот ещё что! — снова зазвучал у него в ушах издевательски-вежливый голос его вчерашнего мучителя. — Вот Вам мой телефончик. На всякий случай… Держите, держите!.. Может, пригодится.

"Может, пригодится"!.. — Веселовский чуть не задохнулся от неожиданно захлестнувшей его волны бешенства. — Да пошёл ты в пизду со своими порчами и своими телефонами!!! Ка-азёл! Думаешь, я струшу теперь и плакаться к тебе в жилетку прибегу?! "Ах, дяденька, снимите с меня порчу!"?!.. Ага, как же. Жди!! Дожидайся. Пидораст!!

Из дневника Веселовского Ф. О.

Суббота.

<���Написано какими-то каракулями, строчки скачут вверх-вниз многие слова исправлены или просто зачёркнуты, знаки препинания практически отсутствуют.>

Решил опять вести дневник. Просто, чтобы следить в ближайшие дни за своим самочувствием. И вообще! Неизвестно как всё это будет проявляться. Вообще! Писать с похмелья, это я вам скажу! Голова как ватой набита. Но — надо.

Итак. По порядку. На меня сегодня напустили порчу. (Вчера! Вчера напустили, а не сегодня!) Я, конечно, ни во что это не верю. Да. Но! Хрен его, короче, знает!!! Может, и правда, что-то такое есть. Не знаю. Не уверен. Короче, от того, что я буду вести дневник, хуже не будет.

В общем, сейчас я чувствую себя нормально. Плохо, конечно, но — нормально. Как всегда с похмелья. Болит всё, тошнит, но ничего необычного. Внешне тоже ничего странного. Ни язв никаких, ни лишаев. Опух только весь с перепоя, морда помятая, а так — ничего.

В общем, пока я здоров. И физически, и психически. Посмотрим, что дальше будет, Ладно, всё. Не могу больше. Пойду пивка выпью. Вечером продолжу. Когда оклемаюсь слегка.

<���Почерк нормализуется.>

Так! На чём я там закончил? А, не важно! Так вот.

Жене пока не буду ничего рассказывать. А иначе она меня сожрёт живьём. Чтобы я сатанисту этому срочно звонил порчу снимать. Да не буду я ему звонить! Вот из принципа! Не буду — и всё! На хуй надо. Что я, пацан какой! Прощения простить. "Ах, снимите, я раскаялся, осознал и верю теперь во всё!" Да не верю я ни хуя! Да, страшно, не скрою, даже очень. Хоть и не верю, а всё равно страшно. Но звонить — не буду. Пусть я сдохну лучше! Высохну или чего там со мной случится?.. А жене чего рассказывать? Он же сказал, что сначала со мной что-то произойдёт. В ближайшую неделю. Вот и посмотрим. Сегодня суббота? Ну вот, до следующей субботы и подождём. А там видно будет.

Опять пишу. Хочется с кем-то поделиться, обсудить эту ситуацию, а обсуждать не с кем. Купревичу и Тюнькину звонить не хочется — они теперь и разговаривать-то со мной наверняка боятся, чтобы тоже порчу от меня не подхватить, а больше вроде не с кем. Точнее, больше никому и сам говорить не хочу, наученный горьким опытом. С теми же Купревичем и Тюнькиным, опять же.

Вообще этот сатанист молодец, надо признать! Ход гениальный! "Порча заразна" — и пиздец. Теперь изгой. Никто со мной не общается, все меня боятся — меня это, естественно, угнетает, напрягает и пр. Т. е. порча по сути уже работает. Нет, правда, молодец! Психолог, блядь. Т а к вот, наверное, они и действуют, сектанты эти. Реально-то никаких порч, конечно, нет, а вот так… А хотя, что значит "так"? Он обещал мне пиздец устроить — он мне его и устроил. Чем не порча? А потом, глядишь, и на нервной почве что-нибудь разовьётся. От внутреннего беспокойства я ведь тоже избавиться не могу. Что ни говори. Так и прислушиваюсь каждую секунду к своим ощущениям. В зеркало поминутно смотрюсь. "А вдруг!?" Нет, он молодец! Специалист, блядь. Как людям жизнь отравлять. Порчу на них напускать.

Ладно, поглядим ещё! Хуй у него со мной этот номер прокатит. Не на того напал! Потерплю. Выдержу. Весь этот психологический пресс. Звонить я ему, по крайней мере, уж точно не буду. Не дождётся!!