Сергей Мавроди - Сын Люцифера

Воскресенье.

Вообще тяжело. Даже тяжелее, чем я думал. Всё время что-то мерещится, кажется… Во! Вроде в боку кольнуло. Прыщик какой-то выскочил. А может, в этот самый момент, пока я эти строчки пишу, у меня раковая опухоль зарождается!? А? Тогда что?

Блядь! Все эти игры со сверхъестественным… И откуда только этот сектант проклятый на мою голову взялся! Впрочем, сам виноват. Болтать н е хуя было! Бог не фраер, он всё видит.

Чего ж всё-таки делать-то? А? И посоветовать ведь некому! Я один. Пробовал тут звонить Купревичу. "Не звони мне больше!" — и трубку бросил. Кошмар! Ну, и сволочь! Хотя, с другой стороны, я бы и сам, наверное, на его месте… Примерно так же бы себя вёл. На хуй нужно! Бережёного бог бережёт. Сам пусть со своей порчей разбирается. Вот и всё. И это ещё я! Который "ни во что не верит". А он-то верит. Ладно, короче. Проехали. Не очень-то и хотелось. Но как я всё же умудряюсь во все эти истории влипать! Это уму непостижимо. Нет мне в жизни счастья! Как тому паршивому поросёнку, которому даже и сосок у матки всегда у самой пизды достаётся.

Как, блядь, завтра на работу-то идти?! Между прочим, это не шутки. Фирма у нас частная, и если до хозяина дойдёт… А чего “не дойдёт”? Естественно, дойдёт. У нас же не "Тойота" какая-нибудь, где тысячи служащих. У нас работников-то всего раз-два и обчёлся. Или «обсчёлся»? А-а, блядь!.. "Обчёлся!.. обсчёлся!.." До того ли мне сейчас!

Пойду завтра, короче, бюллетень с утра в поликлинику брать. Это, пожалуй, в данном случае будет самое разумное. Проверюсь уж заодно. На предмет здоровьишка. Что и как. Хотя… Эти же все мудаки решат, чего доброго, что я и правда заболел. Порча!.. И ещё больше от меня шарахаться будут. Ёбаный в рот!! Замкнутый круг какой-то! Куда ни кинь — всюду клин. Так плохо — а так ещё хуже! Порча! Интересно, как же её, оказывается, просто на человека "напустить"!.. Но ещё интереснее, как же потом можно с него её "снять"? Вот если бы я, к примеру, этому сектанту всё-таки позвонил?.. Но нет! Звонить я ему не буду. Лучше уж от порчи его сгину ни за грош. Пропаду, блядь, на хуй. Но звонить — не буду. Нет, нет и нет! Лучше жить стоя, чем умереть на коленях. Точнее, наоборот. Умереть стоя, чем жить на коленях. Точнее… Не буду я ему, короче, звонить!! Не-бу-ду! Всё, Точка.

Блядь, действительно чего-то правый бок закололо. Никогда в жизни не кололо. О-хуеть! Неужели правда это всё есть?.. Да ну!.. Бред. Но бок-то правда колет. Колет вот — и всё, хоть ты тресни! Я же чувствую! И что это у меня? Рак бока? Что у человека справа? Печень?.. Или печень слева?.. Ладно, завтра в поликлинике спрошу заодно. Да.

Чувствую прямо-таки болезненную потребность писать. О чём угодно! Это меня отвлекает. А иначе — просто пиздец. Всё думаешь, думаешь!.. Гоняешь. Из пустого в порожнее переливаешь. И в зеркало поминутно смотришься. Пиздец! У меня даже жена уже заметила: "Чего это ты в ванной постоянно торчишь?!" Твою мать! Наорал на неё, хотя она-то, в сущности, в чём виновата? Она по делу спросила. Твою мать!! Порча!

Ну, всё. Ещё пара слов. Бок болит по-прежнему. А так всё нормально. Как в песенке про прекрасную маркизу. "А в остальном, прекрасная маркиза, всё хорошо, всё хорошо!!" Ладно, хватит на сегодня. За всю свою жизнь столько не писал. Порча… Будь она проклята!!!!! Порча!!

P.S. А кстати, с женой-то мне теперь можно?.. А то заразишь ещё!.. Да я что, верю, что ль, во всё это?!.. А хуй его знает!! Может, и верю. Я уже ничего не понимаю! Сомнения, во всяком случае, есть. Есть, есть!.. Чего уж там! Но звонить — не буду. Это — хуй! Лучше сдохну. Коньки в угол задвину. Хуй!!

Понедельник.

Бюллетень — взял. Сижу дома и охуеваю. Вспоминаю, как на работу звонил. Ну и ну!.. Да ладно, хуй с ними со всеми! Мудаки!! Обойдёмся. Не надо мне друзей-подруг, я сам себе пиздатый друг. Не буду пока всем этим заморачиваться. Отмазался — и слава богу. А там — посмотрим. Да, здоровье проверил — всё нормально. Здоров как бык. Да, но не в этом дело.

Я вот что думаю. Если я "усомнился", то, в сущности, я уже проиграл. И не звоню теперь только из упрямства. Если бы я не усомнился — другое дело. А теперь-то чего? Чего из себя целку строить, когда тебя в жопу выебали! А?.. Да, интересный вопрос… Но звонить — всё равно не буду. Это выше моих сил. Не буду вот — и всё! Разумеется, это не разумно, может, не логично… Не буду!! Как вспомню ухмылочку его мерзкую… Не буду! Честь — дороже. (Это не я! Это откуда-то из классики! А то стыдно даже как-то стало. Да н у на фиг!)

Со здоровьем пока всё в порядке. Тьфу-тьфу-тьфу! По дереву надо постучать (по голове себе!). Надо всё-таки попытаться бороться. Со всеми своими страхами и предрассудками. Взять себя в руки. Не поддаваться этой… порче! Порче… Не поддаваться!! Бороться! Чего это я раскис?! Поглядим ещё!..

P.S. Третий день уже, между прочим. Ну, и где?.. Сатанисты хреновы! "Порча"!..

P.P.S. Жене рассказать хочется — сил нет! Но — потерплю. Её ещё всем этим грузить… Потерплю!

Вторник.

Ну, начинается!..

Мало мне дневных кошмаров, так теперь ещё ночные начались. Сон мне приснился — полный пиздец! Что-то с чем-то! Сон, блядь!.. На хуй такие сны!!! "Мне снится сон — в жопу лезет сом. А за ним ещё налим, карась!.. — раз!.. и жопа порвалась". Да-с. Стишок-с.

Конец света, короче! Армаггедон! Битва добра и зла. Ну, словом, война какая-то. Страшно — аж жуть! Весь мир превратился в каких-то зомби, и эти солдаты — зомби — повсюду. Причём какие-то они огромные, и когда такой зомби заходит в комнату — всё отказывает, все механизмы. Ничего не работает! Даже щеколды на окнах. Вооружены они каким-то плазменным оружием и нейтронными пушками. Когда такая пушка стреляет по подъезду — весь подъезд сразу выжигает, сверху донизу.

Самый главный у них — человек. И все эти зомби ловят меня, чтобы тоже в такого же зомби превратить. Я куда-то убегаю, ползу, в каком-то поле, а сверху с крыши лупят нейтронные пушки, и спрятаться негде. Наконец я выхватываю у кого-то автомат и начинаю в упор палить по этим зомби. Но всё бесполезно, пули их не берут. Я вижу, как пули прошивают их насквозь, в их телах образуются дырки, а они всё равно идут вперёд. Лезут и лезут.

В конце концов меня ловят, хватают и приводят к их главному. Тот говорит, что я какой-то не такой, зомби из меня не получится, и потому мне сделают какую-то страшную операцию. Операционный стол, свет… операцию почему-то делает ребёнок, то ли мальчик, то ли девочка, не помню. Ужас — дикий!

И этот момент я просыпаюсь. Да, главного я у них каким-то образом всё же в итоге убил.

Ну, словом, бред — полный! Какие “зомби”, какие “плазменные пушки”!?.. Как вам, а?.. Хорош кошмарик? Охуеть! А-ху-еть!.. Чувствую, нервы у меня уже не в пизду. Доконал меня, похоже, сатанист этот чёртов. Действительно — порча. По крайней мере, раньше мне таких снов не снилось. Никогда! Даже отдалённо похожих. Хоть сколько-нибудь. Зомби, блядь! А-ахуеть!