Сергей Мавроди - Сын Люцифера

Со здоровьем… Со здоровьем я и сам не знаю, что у меня творится. Как в анекдоте. "Доктор, у меня всё везде болит! И здесь!.. и здесь!.. и здесь!.." — "Э-э, батенька, да у Вас ведь палец сломан!" Так же вот и у меня. Всё везде болит. Но я подозреваю, что у меня просто палец сломан. Которым я везде тыкаю. Что это у меня на нервной почве. Порча. Вот мне всё и кажется. Не буду, короче, ни на что внимания обращать! Дотерплю до субботы. Или уж до воскресенья?.. Когда неделя-то кончается?.. Ну, в общем, доживём до понедельника! А там посмотрим.

А зачем? Зачем мне обращать внимание? С точки зрения логики ситуация выглядит так.

Вариант первый. Никакой порчи нет, всё это просто самовнушение. (А я лично думаю, что так оно и есть. Да уверен!) Тогда, чем больше я буду об этом думать, на этом зацикливаться — тем хуже. Тем больше мне будет казаться. Так что лучше постараться забыть.

Вариант второй. Порча действительно есть. Тогда никакие врачи не помогут в принципе, а к этому пидору-сатанисту я на поклон идти всё равно не собираюсь. Лучше я помру! Так что опять же — чего об этом думать и внимание обращать. Будь, что будет!

Так-то оно так, логика, конечно, вещь хорошая, но… "Но древо жизни зеленеет". Трудно! Очень трудно. Отвлечься. Почти невозможно. Да. Порча! Порча, порча, порча… Пишу хоть — хоть какая-то отдушина. Хоть сам с собой разговариваешь. Всё полегче! А иначе бы!.. Ладно, всё. Поздно уже. Завтра продолжу.

P.S. С работы — ни звука. Все умерли. Хоть бы одна тварь позвонила, здоровьем поинтересовалась. Сволочи!

P.P.S. А впрочем, может, и хорошо, что не звонят. А то Зинке ещё, чего доброго, проболтаются. Нарвутся случайно. В общем, всё к лучшему. В этом лучшем из миров. Друзья, блядь!.. Таких друзей — з а хуй да в музей! Я их маму ебал.

Среда.

Опять ночью кошмар приснился. Правда, не помню, какой. (Ну, и слава богу!) Зинка разбудила. Говорит, кричал во сне.

Ну и ну! Никогда я во сне не кричал! Ни-ког-да. Да!.. Лихо! Лихо у этого сатаниста всё получилось. Очень лихо. Как по нотам. Сказал: "напускаю на Вас порчу" — и напустил. А что же это, как не порча? По ночам кошмары мучают, днём тоже места себе не нахожу. Друзья все поразбежались. Жена, правда, пока осталась, да и то… Потому что не знает. А узнает — тоже убежит, чего доброго, куда глаза глядят. И правильно, между прочим, сделает. На хуй ей такой муж, нужен? Порченый? Типа протухшей колбасы. На хуй она нужна? Какой от неё прок? Выкинуть её поскорее, пока она не провоняла собой всю квартиру!

Вот и я такой же. Как эта колбаса. Как бы мне тоже всю квартиру собой не провонять. Не заразить этой порчей. Чего-то меня сомнения смутные стали терзать. Угрызения совести. Правильно ли я всё делаю? Прежде всего, что Зинке не говорю. А вдруг правда?! Что тогда? А если она и впрямь заразна, порча эта? Тогда что!? Ну, я герой — это ладно. Но Зинка-то здесь причём?!

А скажешь — она сразу же к этому петуху побежит, в жопу его целовать. "Пожалейте моего дурачка-мужа!.." Охуеть! Замкнутый круг какой-то. Сатанинский. Цунцванг. Как в шахматах. Нет хороших ходов. Любой ход ухудшает позицию.

Так чего делать-то всё-таки? Ума не проложу!..

Нет, ну, сатанист этот всё же молодец! Учинил мне полный пиздец!! Так… мимоходом… Между делом. Красавец!

Четверг.

Ну, вот. Жену уже задолбал. Своими приставаниями. Сегодня она меня спросила: "А чего ты ко мне всё время пристаёшь: как ты себя чувствуешь? да как ты себя чувствуешь?.." Да причём подозрительно так спросила! Словно знает чего! Чего она может "знать"! Это меня нечистый морочит. Собственной тени уже боюсь. Ну, чего она может знать? Откуда? Эти козлы с работы не звонят (и не позвонят! в чём-в чём, а в этом-то можно уже не сомневаться), а больше — откуда?.. От верблюда разве что.

Короче, ничего она не знает, естественно, и знать не может. А спрашивает, потому что я достал её уже! Действительно по сто раз на дню спрашиваю: "Дорогая! Как твоё самочувствие?" Понятное дело, что она в конце концов заметила.

Короче, нечего себе башку всем этим бредом забивать! У меня других проблем хватает.

Хотя, а каких "других"? Жив-здоров — и слава богу. Вот и все мои "проблемы".

Так вот, я пока жив. И здоров! Назло всем сатанистам на свете! И намериваюсь и все остальные дни пребывать также в добром здравии. Вот так-то, дорогой господин сектант! Порчи все эти ваши… Дешёвка. Психологические трюки. Да, эффектно, не спорю. Нервирует даже где-то… Но и не более того. Не эффективно. Субъект с устойчивой психикой… Вот типа моей…

Короче, фиг вам! Не дождётесь! Тренируйтесь на кошечках. На дамочках. Вот там, конечно, вам раздолье! Там без проблем. А здесь!.. Здесь вам не тут. "От винта!" Кричал Карлсон, отбиваясь от пидорасов. Так-то вот! ФИГ! ВАМ!

P.S. Полночь! Два дня всего осталось! Сегодня и завтра!! Вот и вся "порча"! А психологически я уже привык.

P.P.S. Почти. Почти привык. Всё-таки не до конца, будем объективны. Но всё равно!

P.P.P.S. А!.. Я уже почти уверен, что ничего не будет. Чушь всё это. Порчи все эти. Чушь!!! Даже как-то неприятно теперь, что я так перепугался поначалу. Переполошился. Н-да-с… Ну, да ладно. Всё хорошо, что хорошо кончается. Аминь.

Пятница.

Караул!!! Всё рухнуло! Эта дура-Зинка…

Короче, моя благоверная, оказывается, вообразила себе своими канареечными мозгами какую-то хуйню, что у меня чуть ли не любовница завелась, которая меня, к тому же, чем-то заразила! Поэтому-то я её о здоровье всё время и спрашиваю. Выясняю, не заразилась ли и она тоже. И поэтому-то и на работу не хожу. От трепака лечусь. Или от сифилиса, не знаю уж, от чего точно.

Короче! Кончилось всё это тем, что она позвонила мне на работу. Ну и, естественно, ей там всё сразу же про порчу рассказали.

Что тут бы-ыло!.. Это не в сказке сказать, ни пером описать. Это надо было видеть. И слышать. А точнее, лучше не надо. Но пришлось. Да-с… Пиздец, короче! Я по свежим следам пишу, сам ещё не осознал до конца ситуацию. Что пиздец — это ясно, но в какие именно конкретные формы он выльется — посмотрим. Ничего хорошего я, естественно, не жду, да ничего хорошего и не будет.

Нет, ну каково!? Только-только я слегка успокоился. Как н а тебе!! Держи. Порча!..

А хуй ли! Самая настоящая. Непрекращающийся ад кромешный. На работе, дома, а теперь ещё и в семье. А-ахуеть!.. Ладно. Пойду на разведку. А попозже ещё напишу. Что там и как. Что у моей дражайшей половины на уме. Если предположить, конечно, что он у неё есть. Ум. Дура!!!

Ну, всё! Если этому дурьему племени в башку что-нибудь втемяшится!.. Не вырубишь топором. "Иди!" да "иди!" Больше ничего знать не хочет. Начинаешь ей, что-то объяснять, втолковывать, взывать к здравому смыслу — куда там!.. бесполезно!.. — она тебя словно и не слышит. Смотрит на тебя своими круглыми глазами, как баран на новые ворота, и знай, своё талдычит. Я так всё-таки и не понимал до сих пор до конца, какая у меня жена, оказывается, дура. Впрочем, все бабы дуры. Ну, в общем, сопротивляться немыслимо. Это не дом теперь, а какая-то просто лесопилка. Где меня беспрерывно пилят, пилят, пилят… Бензопилой.