Леонид Нетребо - Кокон для Стены Плача

Но Иосифу нужно рассказать до конца, значит, говорит не просто так:

— …И вот роковой случай… Одной областной команде для выхода в следующий класс, который уже класс «А», позарез нужны очки. Предстоит игра на выезде с этой самой нашей командёнкой, в воротах которой стоит вратарь-зверь. Знают, что если этот зверюга, этот шимпанзе в кепке, эта прыгучая рысь под номером один на футболке не пропустит хотя бы одного гола, то очка им не видать, то есть одного очка они не досчитаются! Раньше ведь за победу давали не три, как сейчас, а два очка. И я ведь был на той роковой игре! Да, это была опять песня. Но, увы, как оказалась, лебединая…

— И что? — спросила Марина, я заметил, что рассказ ей становился все более интересным. И не столько рассказ, сколько ожидание развязки, связанной с поведением Иосифа, неизвестно зачем гонящего совершенно отвлеченную тему, как маньяк, у которого перед глазами возникла картинка, которую он непременно и вслух должен обрисовать окружающим, к их несчастью оказавшимся рядом.

— Очень просто. Результат ноль-ноль. А как вы думали! Так и думали? Правильно. А вратаря через пару дней зарезали, вот. Обнаружили утром, на тротуаре, возле дома. В крови алкоголь, в сердце — нож.

— Кошмар! — с облегчением выдохнула Марина. — Я и раньше слышала, что спорт это… сплошная закулиса. А кто? Заказное? Нашли?

— Нет, — Иосиф поморщился, — «заказуха»… нет, тогда этого не было… в современном смысле. Нет, не нашли. Но говорили, что якобы нашему вратарю дали много денег, чтобы пропустил. И он, говорили, деньги-то взял. Но не пропустил! Стоял как всегда, как будто позади Москва. Я это своими глазами, вот этими самыми, бессовестными, наполненными сейчас солнцем.

— Мало ли что говорят, — лежа на боку рассеянно проговорила Марина, скользя по воде взглядом, устремленным куда-то далеко, кажется, в сторону Саудовской Аравии.

— Да, но в народе именно эта версия жила. Может быть, она была наиболее удобной, романтичной, типа этого. Пусть будет так. Люди ведь воспринимаю мир не фактическим, а в образах. Представьте, что я сказал не версию, а факт, из материалов дела. Вот представьте! И сразу — криминальная романтика. Где своеобразные понятия о чести и так далее.

— Хорошо, — согласилась Марина. — Грустная история. Но это к чему? Это к вопросу о профессионализме? Взял, но не смог схалтурить? Что называется, талант не пропьешь?

— Не только… — несколько разочарованно пробормотал Иосиф. — А вдруг взял, смалодушничал, но не смог э-э… Ведь есть всему предел, и у каждого он разный. Человек ведь не знает, на что способен, да. Да ну его этот футбол! Тем более, дворовый. Если уж и говорить, то о питерском «Зените», о сборной… Или о поэзии. Вы знаете, я в юности… нет, скорее, в детстве, да, в детстве… Писал стихи. Они такие, что, ммм, иначе чем детскими и не назовешь. Все, наверное, писали, а?

— Иосиф, — Марина хлопнула в ладоши, — прочитайте что-нибудь, просим-просим!

Люди с соседних лежаков приподняли головы.

По тому как Иосиф быстро согласился, понятно было, что он сам хотел что-то продекламировать для усиления мысли, которую завуалированно проповедовал в последних фразах.

— Ладно, не судите строго, так и быть, на тему соляризации!

«Поэт» приосанился. Но заговорил приглушенно, чтобы слышно было только нам с Мариной:

Да, он читал тихо, но с выражением, с «нужными» паузами, жестикулируя, а с последними словами — закрыл глаза и откинулся на спинку пляжного трона. Трон громко скрипнул — восклицательный знак.

— Браво! — закричала Марина и захлопала в ладоши.

— А что бы вы могли еще сказать, — как ни в чем не бывало «оклемался» поэт. — Вы тактичны.

— Нет, правда!.. — начала было Марина.

— Оставьте, — Иосиф махнул рукой, — детство, пошлость. Хорошая, добрая пошлость. Собственные открытия америк, через которые проходят все поэты, не то что такие, как я.

— Где вас можно еще почитать? Вы публикуетесь?

— Да, грех есть. Публикуюсь, сейчас ведь с этим проблем нет. Открой в интернете страничку — и публикуй туда всё, что в голову взбредет. Лучше делать это под псевдонимом, а псевдоним лучше — набор символов, абракадабра. Короче, я обыкновенный интернет-анонимщик. А ник открою, вы меня извините, когда крепче подружимся. Вот тогда вы поржёте, гарантирую, над моим поэтическим бредом! Кстати, вот навеянное знакомством с вами… Мне вот взбрело в голову написать поэму, не знаю, о чем, но название уже придумал — «Кокон для стены плача»! Даже если получится ерунда, то вдруг кто-нибудь их талантливых френдов скоммуниздит название и напишет нормальный сценарий… для какой-нибудь эпопеи, а?

— Всё, я теперь активно набиваюсь к вам в крепкие друзья! Будем френдами в социальных сетях! — возвестила торжественно любительница поэзии уровня школьной стенгазеты. И прибавила сомнительный комплимент:

— Наверное, в прошлой жизни вы были поэтом!

Иосиф крякнул, поймал мой взгляд, подмигнул и расхохотался. Всхлипнул, вытер слезы.

— Нет, Марочка, наверное, в прошлой жизни я был актером. Или в следующей — буду. Я в молодости стеснялся лицедействовать, а теперь, в эпоху Интернета, можно оттянуться.

— В каких формах вы… оттягиваетесь? — спросила Марина.

Иосиф вяло махнул рукой:

— О, просто регистрируюсь там и сям под разными никами, за которыми меня не разглядеть, и предстаю перед заинтересовавшим меня собеседником как мне, вернее, ему или ей, заблагорассудится. Благо, спектр жизненных познаний велик. То молодым бездельником, то инженером, то начинающим поэтом, то есть графоманом. Частным детективным агентом, милиционером, журналистом, слесарем вагоностроительного завода, фермером или разорившимся крестьянином. Могу предстать женщиной, гомосексуалистом. Поверьте, это очень просто.

— Думаю, что не очень… — уверенно сказала Марина. — Просто у вас талант.

— Мерси. Во всяком случае, у меня получается. Если эти мои способности когда-нибудь вам понадобятся — обращайтесь, помогу.

— Хорошо, спасибо, — отреагировала Марина с двусмысленной улыбкой.

Иосиф внимательно посмотрел на нее.

— Ну, да, я думаю так же, как и вы. В таких услугах могут нуждаться разве что аферисты. Прикинуться кем-то, обвести вокруг пальца.

— Ну что вы, — воскликнула Марина испуганно, — я совсем не так думаю.

Проницательный человек. Полиграф. Провокатор. Детектор порочности. Зачем? Нам что — детей вместе крестить?..